“Tres pilotos más” en Nuestro Diario, videos de desvirgamientos, Chávez con un tapón de hoja de coca en el culo, niñas prostitutas con pinzas metálicas conectadas a una batería de carro prendidas de los pezoncitos rosados, vitriolo en tu rostro de adúltera, pastilla de jabón al suelo en penales, grito de ¡Viva la Raza Aria!, Benjamin Button en Guatemala, ausencia de gónadas por préstamos, Crisis, CRisis, CRIsis, CRISis, CRISIs, CRISIS… Otro hato de pilotos asesinados mientras te limpiás el culo, paro de buses, pérdida de empleos, aumento de línea de extrema pobreza, brecha entre ricos y los sublumpenproletariados aumenta, transferencia de fondos a las manitas solidarias, violinista mormón de diecisiete años asesinado en un irónico cerro, que mejor ni bocinés al cabrón que no te deja pasar, si lo hacés, se baja y te quiebra el culo, si no lo hacés, si te quedás ahí esperando a que dé rojo el tricíclope, se baja y te da unos Q2 mil... pero si te lo juro mano, es cierto, hasta en los blogs aparece ahora, sí está pasando, le pasó a la novia del hijo de un primo de mi tía, ¡es en serio mierda! Ese cerote es ¡repudiable! Vaya, sabés que no, sabés que esto no se acaba, mejor tirate de un puente, o como escuché decir por ahí: colgate de un árbol culero. Para–Noia: Resultados 1 - 100 de aproximadamente 13.000.000 (lo que te toma leer un medio escrito).
No más , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,, , , , , , ,, , , , , , , , , ,, , , , , , , , , , , , , ya no puedo más. Sería tan fácil venir y escribir una entrada en la que relate algo verdaderamente asombroso, como algún asesinato sorprendente, que sí nos impactara, porque, seamos sinceros, a nosotros los guatemaltecos ya nada, y de verdad nada nos perturba, vivimos tan metidos en la mierda, que ahuevos que lo único que logramos hacer es superarnos en las masacres que cometemos: ....···¨(/unos/–/ishtíos/–/sacándole/–/el/–/corazón/– /a/–/un/–/maestro/–/y/–/luego/–/bailando/– /sobre/–/los/–/restos/– /frente/–/a/–/las/– /susodichas/–/autoridades/)¨···.... Quizá debería huír, que me tildasen de cobarde, o ponerme a escribir poemas de las rojas rosas de radiantes rubís y ya no quejarme, quedarme aquí inerte entre la violencia, entre bombas, entre balas y entre energúmenos caníbales. Ya estoy harto. Walleo locatur.
Como muy asiduo cliente de Mcdonald’s siempre he encontrado cierto placer al hendir mis dientes en un Big Mac, y reventar las semillitas de ajonjolí, pero esta vez recibí un golpe muy bajo… El miércoles recién pasado, justo antes de ir al Teatro Nacional como supuesta terapia con la Puste, el hambre nos agarró por sorpresa, y gracias a la simpleza de la asquerosa comida rápida, y de tanta e igualmente asquerosa publicidad de “los pequeños precios de Mcdonald’s” creí conveniente ir a comprarme un par de esas mierdas. En el recibidor, luego de haber ordenado (una porción de Mcnuggets /qué chistoso que vendan pollo en Mc./ y una quesohamburguesa para la Puste, y un menú de cuarto de libra agrandado para mí) y pagado, mi sorpresa fue que al recibir la comida, el tamaño del agua gaseosa que me dieron era el “normal”, así que me quejé con el pobre chato que entrega la comida de que yo había solicitado “agrandar” el menú, a lo que él me responde: “No caballero (¿caballo?), es esa el agua grande, hemos (¿posee acciones en Mc.?) cambiado el formato del tamaño de las aguas”. Bueno pensé yo, la cagaron totalmente. En eso, mientras esperábamos las Mcpatatas (puta, ¿todo tiene por qué llevar el prefijo Mc.?) la Puste logró ver que en el contenedor de los vasos aún había el formato grande; entonces cuando regresó el chato con lo que faltaba por entregarnos ella le alegó que cómo que habían cambiado el formato si aún tenía de los “vasos grandes”. Para no hacerla larga, resultó que ahora no sólo se puede agrandar el menú en Mc., sino que también se puede “agrandar doble”, para comprar el vaso grandote y las papas grandotas, pero pagando el doble por supuesto. Viva el márquetin de Mc. Por lo demás, la noche sí fue bastante terapéutica, como que entrecerrando los ojos para ver bien los colores chintos que evocaban figuras en el fondo oscuro de la gaveta del Teatro Negro de Praga, a la Puste no le gustó, ella, y por un momento yo, hubiéramos preferido ver una obra con diálogos y monólogos, además, la pobre andaba con sueño, y también perdió su diadema, jajajajaja, juro por Dios que sólo la Puste y nada más que ella es capaz de perder una diadema estando sentada en una butaca. Ahí le voy a comprar una un día de estos. Y la noche terminó con un recipiente mediano para Mcpatatas dentro la bolsa de aquella.
P.D.: Maisy, le juro que voy a llevarla al teatro a la próxima.
Quiero agradecer de manera especial a JotaCé y a Torito por haber hecho este header tan increíble. Yo solamente lo subí y lo centré, jajajaja. Espero que a ustedes también les guste.
Y aquel que se atreva a suspirar un “te lo dije” que espere lo peor, así como yo, de la misma manera, pasé teniendo pesadillas todas las noches por dos semanas y un poco más, me percato por mucho que todo
ha sido un solo día, que también hoy, todo se puede hacer realidad, y para terminar de atormentarme
con mis ocurrencias todo resulta siendo cierto, tan cierto que parece imposible, parece detestable,
parece tan sólo una burla, porque, a fin de cuentas, una daga más clavada en el pecho no es
nada, es algo imprevisible, es algo que pasa y ya, todo termina, “total, no pasa nada, me
desangro”, y me desangro tan lentamente, que casi lo percibo, que casi siento cómo
cada célula muere al contacto con el oxígeno, casi siento la sangre que me rodea,
que recorre todo, que cubre las paredes, grita y exhala e inhala, y a suspiros me
desmayo, empapándome en mi sangre, en mis glóbulos rojos, en todas esas
cosas que tiene la sangre, mi sangre, sangre que huye, sangre que no
soporta más la prisión de las venas, del esfuerzo vano del corazón moviendo
la sangre, decantando cada gota de sangre, cada sonido, cada luz, cada color, cada
calor calado con cuidado cubriendo todo, absolutamente todo, carajo. Sí, la vida impresionante,
mi sangre salpicada en un lienzo, líneas de mi sangre, trazos de mí, por todas partes, una habitación,
una cama, un bombillo titilando, y a lo lejos la roja luna en el cielo. Pero es que ni todas las batallas, ni
todas las guerras, ni todas las muertes, ni todos los apocalipsis, ni la ira de Dios ni la astucia del condenado
se comparan ahora con lo que fluye en el lugar de mi sangre, en lugar de todo, todos son pestañeos apenas comparados con lo que deseo ver el mundo arder en llamas, con lo que deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo.
Quizá nadie lo lea, quizá nadie lo vea, quizá nadie lo sepa, ¿hasta cuándo? Hoy en la mañana todo bien,
ayer todo bien, hace unos días todo bien, hace unas semanas todo bien, hace unos meses todo bien,
pero el eterno retorno te coge aunque no quieras, y todo habrá de repetirse, y todo habrá de pasar
de nuevo, porque siempre una causa perdida, yo, héroe de ficción, héroe de nada, lucho para no
caer al abismo, mas la tentación de saltar me acosa, de lanzarse a lo inevitablemente negro,
infinito, frío y desértico donde espera a la nada, donde no hay nada, y donde no crea, no
existe, sólo nada, nada y más nada de principio a fin, ninguna voluntad que la detenga,
que cree, o que al menos invente, que fantasee por mí, que no me queda más que
un abismo lleno de nada, un punto vacío en el cielo, en el universo, eso soy,
eso era, eso seré por siempre, el punto lejano y distante rodeado de
nada más que de mí: nada. Hasta dónde se extingue mi existencia
que no para, que no se detiene, que me tiene aquí atrapado,
serpiente que se come a sí misma, castigo prometeico,
nuevas extensiones de tiempo, de imaginación, de
veracidad, de movimiento, de historia, de
pasado, de posibilidades, de casualida-
des (¿o necesidades?), de lo inevitable,
camino siempre al Gólgota, parangón
de idiotas y reidiotas contrahechos.
Papel higiénico. Moco. Orines.
Mierda. Vómito. ¿Luego?
Soñador decapitado, ul-
trajado, violado,
descuartizado
y metido
en un
barril
de
rotoplas de quinientos litros de capacidad a inmediaciones del kilómetro treinta y dos de la ruta al Atlántico afirma el reporte oficial, se supone supuesta suposición de venganza. Las mil y un conclusiones, así debería llamarse la historia de mi vida, verga, quizá pueda vender los derechos algún avispado pariente mío, ja, hasta para un ensayo a la incredulidad le dejo a los cabrones. De todas las cosas inconclusas, de todos los presumibles intentos flatulénticos, de todas las malditas faltas, de todas las mentiras, de todos los engaños, letrero de INRI encima de la jeta en mi honor. Un pendejo más y sólo. Letritas, chiquitías, minúsculas, ultrarredundante. Hormigas y más hormigas llegan, huelen todo, saben que habrá algo de glucosa rescatable en mis restos, puta, que se lo harten todo si quieren pienso por último.
Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren entre la multitud de la igualdad de los días. Nuestra debilidad cifraba en ellos nuestra última esperanza. Pensábamos y el tiempo que no tendría precio se nos iba pasando pobremente y estos son, pues, los años venideros.
Todo lo íbamos a resolver ahora. Teníamos la vida por delante. Lo mejor era no precipitarse.
