Relax and release your soul

Lapsus Cálami

2009-11-21T19:51:00.000-08:00

Ya habilité el blog "Lapsus Cálami" en la dirección: http://lapzuz.blogspot.com/. Espero sus comentarios, gracias por todo siempre.

Acta de oficio no. (-i) al cubo

2009-11-17T10:37:00.000-08:00

Dado a circunstancias de la distancia partida la velocidad a la que dejó de pertenecer este blog y su contenido hará algunos meses atrás, el día de hoy clausuro el mismo permanentemente. Luego de algunas vueltas extras que he dado a las córneas dodecaédricas del tiempo, ha sido obvio que mi vocación es vender castillos en el aire con la condición de que se destruyan a las veinticuatros horas –a la manera de S. R.–, y para eso estaré abriendo “Lapsus Cálami” (un nuevo blog, aún faltan algunos detalles por terminar más un header y unas cuantas cosas). Quisiera agradecer a JC, a Torito, a Enaniza, a María, a Walleo, a Pa-mela, al Rey, a la Virgen del Rosario, de Guadalupe, de la Inmaculada Concepción, del Carmen, y los otros 26 más, y por último a la maravillosa composición fúnebre de Ramiro Vega en los momentos propicios de tertulia y muerte.

--------------Nunca de ustedes:

-----------------------------Zoriaco

Post Scríptum: siempre el tiempo contra nosotros, bastardo y miserable.

Lapsus Cálami

2009-11-11T19:24:00.000-08:00

LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
tres más y ya.
19,14;32. 141106 y si en verdad lo piensas otra vez, no es tu culpa, es simple y plana involuntariedad, miles de historias antes de este momento cercano te dicen que es así, pero siempre te equivocaste, involuntariamente por supuesto.

Lapsus Cálami

2009-11-10T12:50:00.000-08:00

LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
LAPSUS CÁLAMI
cuatro más y ya.
19,14;32. 141106 y si lo sumas todo da noventa y seis, y si sumas eso te da quince y si sumas eso te da seis, y que todo sea seis es casi como el número de la bestia (no la de esos, sino la mía).

¡Que viva el que pueda!

2009-09-15T10:17:00.000-07:00

-nombre no voy a despedir

-pero voy a hacerlas firmar un contrato

-donde dice que renuncian a sus prestaciones laborales

-excepto el tiempo

-y mierda no tengo el contrato entonces lo tienen que firmar mañana

-ALA PUTA MADRE!!!!!

-jajajajajaja

-viva hayek !!!!!!!!!

-maldición

-qué bueno que los iba hacer firmar el día de la independencia, qué contraste!

-jajajajajaja

-aajajajajajajaaj

-sho ps

-Jajjaja que rida

-s+

-jajajajaja

-bueno la cosa es que así lo hacen en la cervecería centroamericana

-entonces no seré la única

-jajajajajajajaja

-JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

-ala madre

-se pelaaaaaa

-!!!!

-jajajajajajajaja

-y bueno si les gusta bueno y si no pues hay 2583349 personas que estarían dispuestas a aceptar el trabajo

-así es el mercado

-la vida

-qué se puede hacer

-no, esa es la independencia, la nuestra

VI Columna de MetropoliD

2009-08-28T13:22:00.000-07:00

La Luna y Marte del mismo tamaño

V Columna en MetropoliD

2009-08-17T14:13:00.000-07:00

Take cover, or Die!

IV Columna de MetropoliD

2009-08-17T14:11:00.000-07:00

El misterio del Príncipe

Hellsing OVA VII trailer

2009-08-16T16:31:00.000-07:00

A esperar de nuevo, a lo mejor y aprendemos japonés en lo que viene. Mientras, a memorizarse la VI de tanto verla y también aguardar.

La recuerdo así

2009-07-16T18:08:00.000-07:00

- A un camarada de batalla
y a tu recuerdo por supuesto.

Mejor la cama destendida que tu ausencia a mi lado,
mejor sus besos que tu nombre en mi boca
y yo primavera y otoño en menos de una hora
mientras la conozco se va uniendo a mi olvido.

Esto es un trorrillo, un espiral, un ciclo...
esto de no tenerte y buscarte en pechos desconocidos
en un nombre que no recuerdo
en un vientre al que no vuelvo
es un punto más a la lista de fracasos que guardo en el cajón
junto a tu recuerdo.

La recuerdo así
como luz de día que deslumbra en el umbral
como casa de muecas todo en su lugar
con todo dispuesto para empezar a jugar
tenía tantas ganas para empezar a jugar

La recuerdo así
como la promesa que le hice y no cumplí
no importa este mundo en contra me tienes a mí
pero cuando le hice falta ya no estaba allí
le hice tanta falta y ya no me encontraba allí

La recuerdo así
me dijo no digas nada calla y no la oí
sólo quería un beso dulce antes de partir
no quería que la mirara llorar nuestro fin
no quería que la mirara llorar este fin

La recuerdo así
con el nudo en la garganta y ganas de mentir
y decirme todo va a estar bien si tú no estás aquí
no soy la primera y no eres el último así
no soy la primera y no eres el último así

III Columna de MetropoliD

2009-07-14T20:07:00.000-07:00

www.metropolid.com

¿Dónde está la poetisa?

Por: walleo

“De a poco, bien por lo bajo pero con suma dignidad, el chileno Roberto Bolaño puede afirmar que es uno de los escritores más relevantes de la Latinoamérica actual. No tan erudito y performer como Ricardo Piglia, ni tan descabellado e iluminado como César Aira, sus historias viven con un ojo en el mundo de la literatura y otro en los fragores de la vida cotidiana”, dice el artículo de Gustavo Álvarez Núñez en Terra.com.

Es curioso que recomiende algo que no he realizado, y más todavía que opine al respecto, pero este es el momento ideal, considero, para leer un libro que se me ha escapado de las manos de manera intermitente desde hace algunos años. Roberto Bolaño fue un escritor chileno nacido en 1953 y que murió hoy hace seis años. De tanto un club de lectura al que asisto, pasando por un catedrático de Literatura, hasta amigos del trabajo y la universidad, he recibido grandes recomendaciones de este escritor, algunos haciendo comparaciones entre su novela cumbre: Los detectives salvajes, con Rayuela, de Cortázar, afirmándome que debo leerla a como dé lugar.

Lo que sé del libro es que trata de la búsqueda de una poetisa por otros dos poetas, cuyos contactos y personas que conocen a través de la investigación se narran en primera persona y que, de aquí posiblemente la comparación con Rayuela, no tienen un orden específico. Recuerdo que una de las cosas que me comentaron del libro que más me llamó la atención es que hay un poema que sólo es unas cuantas ondulaciones con un cuadrito encima y una gran discusión del sentido del poema, o que menciona tanto a poetas ficticios como reales, y que uno de los protagonistas quizá sea el álter ego de Bolaño, en fin, habrá que leerla, y qué mejor tiempo que este, a seis años de su muerte y el momento en que se lee su obra como desquiciado.

Es una lectura perfecta para el que ama la poesía y para aquel que cree que Cortázar lo es todo. Ya en 1999 recibe el premio Rómulo Gallegos por dicha novela. El escritor chileno es una de las figuras de la literatura latinoamericana de un peso descomunal, una capacidad narrativa absorbente y destructiva. En una entrevista por Mónica Maristain mencionó: “Me conmueven los lectores a secas, los que aún se atreven a leer el Diccionario filosófico de Voltaire, que es una de las obras más amenas y modernas que conozco. Me conmueven los jóvenes de hierro que leen a Cortázar y a Parra, tal como los leí yo y como intento seguir leyéndolos. Me conmueven los jóvenes que se duermen con un libro debajo de la cabeza. Un libro es la mejor almohada que existe”.

La obra está a la venta en la librería Sophos, a un precio de Q195; quedan pocas existencias, y por ser hoy aniversario de su muerte, aconsejo apresurarse para obtenerlo, algo que no nos debemos perder.

2009-06-30T09:51:00.000-07:00

Azahares

- A la tristeza de amarte

He querido quejarme siempre de todo,

y nunca puedo hacerlo, es quizás ese

miedo a lo terriblemente innecesario

que sería hacerlo

*****

Hace un frío espantoso, no entro a la

casa porque estoy cómodo, pero cada

vez hace más frío, tengo los dedos entumecidos,

a lo mejor entro

*****

Si veo por el rabillo del ojo hacia el

cielo, hay pocas estrellas, pero si me

concentro lo suficiente y miro con fuerza

las estrellas se multiplican

*****

Aquí tan lejos de todo, tan aislado de todo,

me asusto poco, es como si sólo yo escuchara

que los grillos me acosan y sintiera que la grama

me pica los pies descalzos

******

Hoy me hacés más falta que nunca, sabés.

Me pregunto qué sería de mí si no estuvieras

en el mismo mundo, a millas de distancia,

pero en el mismo mundo

*****

Fue muy temprano para decirte adiós, fue

muy tarde para pedirte perdón, fue el ahora

quien fue un error, y fue mañana que lloraré

solo en mi cama por ti

*****

Y qué será de la niña de mi infancia en estos

momentos, y de la mujer de mi vida, y de la

locura que siempre me ató a ti, y del amor

desperdigado que dejé en el camino

*****

Ahora sé que nada se interpuso, aquí solo

con la luna azotando mis ojos, el aire

pegándose a mis poros, y tu recuerdo

asfixiándome con ternura

*****

Cada vez se hace más tarde, el entretejido

del tiempo y el espacio me atraviesa el

alma y me destruye, es momento de dejarte

morir aquí, con un dedazo más para añadir el punto infinito en la pantalla blanca

Viernes 19 de junio de 2009; 11:56 horas

2009-06-19T11:13:00.000-07:00

Luego de un tumor en la nalga izquierda, un par de cigarros afuerita del aeropuerto, tres litros de 100% agave, y ver la clase de vida que tienen las personas que pertenecen a un país desarrollado, me dan ganas de llorar, puta madre, aún faltan cuatro horas para que pueda abordar hacia Los Ángeles, y aquí el disque Internet wi-fi que la mierda, se paga, se tiene que pagar, maldita sea, es increíble que luego de tanta sorpresa que me ha dado México hasta el momento esta sea la más desagradable, qué huevos, de verdad. En fin, aquí se siente uno como ahogado, la ciudad a simple vista (¿?) es una bestia, diría que unas 15 veces guatefuck. Las personas, eso sí, son extremadamente amables, quizás en exceso para un pendejo recién venido al siglo XXI. Es como si se lo tragaran a uno cagados de la risa, sólo de imaginar perderse aquí aterra demasiado. Por cierto, esos aviones de Mexicana son una basura, es como ir en un extraurbano volador, sin asaltos y gallinas, pero con su tufo a Pollo Campero típico de nosotros, no nos logramos quitar el indio por más que intentamos, pero debemos, o lo tenemos siquiera, o tan sólo somos una mezcla desagradable de Dios sabe qué. Qué curioso, todos tenemos nuestras laptops y seguramente ninguno está conectado a Internet, ¿o seré yo el único idiota que no lo está? Lo único gratificante de todo esto, es que hay una patoja sentada frente a mi como de un metro setenta, pies delgados, pelo castaño liso y largo que no deja de manosear por alguna razón que nunca sabré, nariz prominente, pómulos levantados, cuencas rellenas de nácar, uñas largas pintadas de blanco, es como si no se hubiera bañado, tiene ese brillo que deja la suciedad o está embarazada, espero más lo primero mencionado, come un sándwich con lechuga que sobresale, está impaciente, no deja de mover en tics nerviosos sus piernas, busca cosas en su maletín de mano, vuelve a morder el sándwich, por desgracia estoy tan lejos de ella que no logro percibir su aroma, debe ser de los dioses (ambrosía, jajajajajaja) sabés, tiene algún dejo de Penélope Cruz, no, no estoy exagerando ni inhalando sustancias indebidas, ni el cansancio ni nada ni ni mierda, ella simplemente está divina, cómo dicen, a sí, una mina preciosa, lástima, no debe tener la menor idea de que el saco de carne frente a ella la contempla de una manera obsesiva, ajena a todo el mundo, deslumbrante, cuánto tiempo le quedará para abordar su avión, y si también va a los ángeles, y si nos toca en el mismo asiento, y si pide coca-cola de dieta porque le gusta más el sabor, bello destino, quizá lo único seguro que hay aquí en el aeropuerto, ella seguramente se llama Isabel, es un nombre perfecto, se ríe por lo bajo, puta, yo me deshago aquí frente a ella, pero debo mantener la compostura, aunque me duela la nalga izquierda como nunca y sienta algo de resaca “viajera” (ni voy por la mitad, maldita sea), ella frunce el seño, peina con sus dedos la cabellera, desliza el índice sobre los labios delgados y su boquita pequeña, y lo único que tenemos en común es que ambos esperamos y que tenemos conectadas las computadoras al mismo poste de Samsung mobile (Centro de carga), es tan triste, a dónde irá me gustaría preguntarle, pero soy tan marica que no me atrevo, maldición, nunca había visto un cabello castaño tan largo y hermoso que combinara con esas pecas diseminadas con ternura en todo su rostro, será normal que se caliente tanto la computadora, está hirviendo, a lo mejor le dio gripe de coche informática, mierda, en verdad ya estoy desvariando, a veces creo que me falta tanto una mujer, luego de lo de Ixmucane he tenido ese deseo secreto, ese deseo de poseer a alguien, de hacer de esa persona completamente mía, una extensión de mi ser, de amalgamarme eternamente y destruirnos, extraño esos días, esos roces peligrosos, sigue despeinándose/peinándose, por qué no deja de hacerlo, me atormenta cada movimiento suyo, podrían ser mis rudimentarias manos las que estén rodeándola, ya casi llego a la última línea de la página de Word, una coca-cola me caería tan sabroso ahora, tan fácil, tan mass media para la publicidad de los cines, perfecta para todo, para todo, se me olvidó cortarme las uñas, y el cortaúñas está en la puta maleta que espero sí registren automáticamente, si no ya me llevó sor puta y toda la corte y personajes bíblicos habidos y por haber, ella junta sus piecitos, toquetea los talones, se reclina en el asiento con fuerza, las venas y cavidades del esternocleidomastoideo (me encula esa palabra, raras veces la veo por allí) sigue extendiendo sus brazos, se despereza y el nudo de sus dedos cubre sus ojos, esconde la cabeza detrás del monitor, estornuda como si nadie hubiera escuchado, es imperceptible su paso cansado, merodea por la sala, la computadora aún recibe y envía miles de bytes por segundo, vuelve a recostarse, sentarse, una pierna doblada debajo de la otra que toca la alfombra floral, ve el iPod, busca algo bueno para escuchar, Música Inmortal de Yupanki, la gente sigue sus ritmos, revisa pantallas, busca puertas de salida, aquí México no existe, se esfuma entre el zumbido de los motores y es tierra de nadie, baja con sus dedos la blusa amarilla, sus pechos se reconocen detrás de la tela tejida a maya rasa, hace nudos con su larga cola de pelo, insisto en que no he visto una castaña tan linda, seguramente su madre es una señora alta y esbelta, cincuentona elegante y de clase, su hija, en cambio, es más chill, más de vivir, siempre sustentada por la compañía de su papá, pero y yo, dónde ando yo, lejos, lejos de ella, en el fondo de un abismo donde la vista no alcanza, ni cuenta me había dado de que ya iba por otra página de Word, en estos momentos sería útil el reloj para detener el tiempo, sabés, para que todo se detenga, para alcanzarla, para preguntarle al menos si habla español, seguro que podría tener unas hijas divinas, igual que ella, canchitas, de tez tostada, ojos claros, mi pene ni por un momento piensa erguirse, está apaciguado, sin remedio, dormido como si ni una tonelada de viagra pudiera resolver el conflicto, es delicioso sólo romper esa calentura de Extremadura chapina, esa aguardiente añejo quetzalteca especial y el revolver, y la ladrilleada de ebrio a los hijos y el suicidio asistido, es riquísimo este coitus interruptus, nada como liberarme del sexo de ella, de su caverna húmeda, de sus pezones rosados, de su culo apretado de quinceañera, todo se sigue alejando y no logro extender los brazos, cada vez más distante, ni ganas de una pajeada, ni siquiera sacudirme el pene al mear, nada, no quiero verlo, me repulsa, ella es demasiado pura, su ser, como para cometerle una herejía con la verga, mejor me salgo por la tangente, aunque no tenga idea de qué diablos significa eso, tal vez gate 19ª, gate 19b, gate 19c, y así por un instante, tengo algo de hambre, el café de starbucks estaba bueno, pero ni en broma me llenó el hoyo de la muela, arregla algo dentro de su bolso, no sé, quizás algo de mujer, ya sabés, un labial, rimel, o algún polvo mágico antiarrugas que modifica el ADN para envejecer más lentamente, todas esas tonteras que ella nunca necesitará, media vez me quede la memoria, aunque sea eso, bastará para prolongar por siempre su belleza inmutable, sus miradas furtivas, saca una gorra von dutch roja con negro, la calza, mete todos los tilinques en su bolsa, se encierra en su burbuja de música inmortal, se levanta, saca un vasito de starbucks de la nada, sorbe poco a poco el frapuchino de caramelo, en la sala se despeja, como que todos van a Montreal, buenísimo, ella continúa aquí, saber cuánto hará falta para perderla para siempre, para que se aleje y en otro aeropuerto otro idiota con otra computadora escriba otra elegía para la patoja Isabel, para la niña de las sandalias cafés, y quizá para el amor de todas nuestras vidas.

The bird of the Hermes is my name, eating my wings to make me tame

2009-06-16T14:11:00.000-07:00

http://metropolid.com/category/cultura_entretenimiento/elotrosaco/

II columna de MetropoliD.com:

The bird of the Hermes is my name, eating my wings to make me tame

Una OVA (Original Video Animated) se caracteriza por la calidad de animación, que supera muchas veces al anime, y que en la mayoría de casos, alcanza un cien por ciento de fidelidad respecto al manga en sí. No sé si decir que sea bueno o malo, pero el hecho es que estas no se transmiten por la televisión, en cambio el anime es todo lo contrario, como el caso de Rurouni Kenshin (Samurai X), cuyo manga es más cabal, lógicamente, y más violento. Luego de unos pocos años de andar profundizando en el mundo del manga/anime/OVA un primo me recomendó una serie de anime: Hellsing, un manga escrito e ilustrado por Kouta Hirano a principios de 1997 y que se terminó en octubre de 2008 (en japonés, sólo falta el décimo volumen en inglés) que trata sobre una organización inglesa de caballeros reales protestantes para combatir las fuerzas sobrenaturales, desde vampiros hasta midiams, liderada por Sir Integra Fairbrook Wingates Hellsing, más su mayordomo, anteriormente trashman, Walter C. Dornez, la chica policía Seras Victoria y el protagonista Alucard, el vampiro más fuerte de todos que fue “domado” por el padre de Integra; ellos lucharán contra El Mayor, y Millenium, una organización nazi creada a partir del Tercer Reich cuyo único fin es destruir todo Londres con un ejército de vampiros y la Iglesia católica y el Vaticano se introducirán en esta batalla, “destruyendo” a los monstruos. Es en este ambiente de violencia extrema, sarcasmo, tonos eróticos y profanaciones se desarrolla toda la trama de Hellsing.

La mayoría de personas tildaría el manga de Hellsing de “underground”, algo con lo que yo no estoy del todo de acuerdo, ya que sí es visto y reconocido, sólo un poco grotesco, pero ese detalle quizás es el que más resalte, y ver las OVA’s es como leer el manga en movimiento, ya que Tomokazu Tokoro (director) ha realizado un trabajo sorprendente, las técnicas de animación van más allá, Geneon y Wild Geese han logrado captar la esencia definitiva de Hirano. Hasta la fecha han realizado cinco OVA’s, desde el volumen uno al cinco respectivamente, el release de cada OVA conlleva entre ocho meses y un año, por lo que requiere de paciencia esperar cada una, pero la buena noticia, buenísima noticia para los que esperamos desde hace ya meses, es que la OVA VI saldrá el miércoles 24 de junio de este año, y hay distintas opciones: 1) pueden mandar a traer la OVA desde Japón en la página oficial (Official Geneon Entertainment Hellsing website); 2) pueden esperar a que alguien la ripee y la suban como torrent (de preferencia buscarla en IsoHunt); o 3) esperar un mes más para verla en YouTube con subtítulos en el idioma que quieran. Siempre digo que hay que escucharla en japonés, es mucho mejor que en inglés, los subtítulos son más fieles, y las voces no tienen comparación. Lo bueno es que aún estamos a ocho días de que salga a la venta, entonces para los que no han visto las OVA’s, ¡háganlo!, son fantásticas. Ojo, tomen en cuenta que el anime se desvirtúa totalmente del manga a partir del capítulo tres, y al final se inventan un “malo” que nada que ver, es estúpido a mi parecer. El manga lo pueden ver en línea en Onemanga o descargarlo en PDF y demás. En fin, este es mi manga favorito, y una de las mejores realizaciones de OVA’s que haya visto.

P.D.: Aquí les dejo el trailer en una de mis entradas anteriores: http://walleo.blogspot.com/2009/05/con-ansias.html

Paprika

2009-06-11T07:25:00.000-07:00

Una de las mejores películas de anime que he visto en mi vida.
Terriblemente buena, la recomiendo en extremo. El soundtrack
es de Hirasawa Susumu, del álbum Paprika Original Soundtrack.
Luego de El Viaje espiritual de Sen y Chijiro, Ghost in the shell (I,
II) este anime entra en mi top 5 desplazando a Howl's Moving
Castle, y que haya salido en 2006 me tiene estúpido, ya que ni
remotamente me enteré, XD. Pero ahorita hay que aprovechar, la
están pasando en las "noches de anime" de Cinemax (los miércoles),
en su idioma original (japonés) con subtítulos en español por supuesto.
A su vez cabe recordar que el OVA VI de Hellsing Ultimate está a
punto de salir, para el 24 de junio de este año, y para los que han estado
esperando como yo, saben que vale la pena...

MetropoliD

2009-05-27T13:40:00.000-07:00

Columnitas como puntos culturales en MetropoliD

-En la ciudad, de Glehnhoff.

-El otro saco, la mía.

Nada del otro mundo la verdad...

Apertura Veresov

2009-05-26T23:29:00.000-07:00

-Al azabache de tu pelo.

Las luces de la Catedral se hinchaban en la noche que se tragaba a la ciudad sin que

nadie lo notara. Benjamín caminaba despacio rodeando la fuente central apagada, el

estanque límpido reflejaba el azabache de las nubes del cielo justo antes de que se

desparramara en lluvia. Él lanzó la colilla del cigarro aún encendida que cayó haciendo

piruetas de mosca sobre las baldosas de concreto. Sin necesidad de entrar en contacto

con las gotas, Benjamín sentía la humedad azarosa que se respiraba por esos días de

octubre. En el fondo la antena de un edificio acababa en intermitencias rojas y el Portal

del Comercio se alargaba ufanándose. Luego de cinco minutos estáticos en el centro

de todo, Benjamín regresaba hacia su cansado apartamento en un segundo piso frente

a la Avenida Elena. Cada paso estampado sobre el suelo transformaba en añicos su

conciencia y volvía armarla y las gotas de lluvia parecían traspasar su ropa, cortar

profundas heridas en la piel y deslizarse hasta su vientre, venciéndolo, derrumbándolo,

carcomiéndolo lentamente desde dentro. Las calles vacías en la madrugada le

reconfortaban, ni un carro, ni un grito, ni un lamento, ni un suspiro se escuchaban más

allá de su acompasado caminar, solo el repiqueteo de la lluvia se hacía presente.

Su respiración agitada chocaba contra las paredes, las ventanas y sus casas.

Anónimo de pueblo grande llegó al apartamento y se encerró en una oscuridad

más densa que la de afuera, lanzó su abrigo al suelo y repasó con la mano su

rostro empapado, un escalofrío le recorrió la médula y acabó en sus pies también

mojados. A tientas de ciego buscó el interruptor de la luz y lo presionó, cosiendo

instantáneamente las paredes blancas, un par de libreras de caoba con mil ejemplares

revueltos, una cama sin hacer y un crucifijo metálico colgado sobre la pared, después

la luz rebotó en las ventanas y observó su pálido reflejo, un cuerpo escueto y apenas

sostenido por delgados huesos, una piel pegada a estos, unos ojos hundidos y pómulos

chupados, una frente prominente y unas cuantas canas sobre el castaño de su cabello

enmarañado. Se recostó sobre la cama olvidando apagar la luz, irritándose y maldiciendo

por lo bajo, separódeunsoloyapagólaluzregresandoa la cama. Aún no lograba discernir

la noche de hoy, todo un amasijo de ideas, de recuerdos, de Mercedes. La imaginó

como hacía veinte años, cuando se conocieron, él un estudiante de Derecho y ella de

Farmacia. Su cabello largo y ondulado, sus piernas largas, busto pequeño, los ojos

avellanados y la piel nacarada de Mercedes lo distrajeron por completo una tarde

de jacarandas, cuando leía sentado en la acera. Desde ese entonces, algo había

germinado en él, una creciente desazón. Logró averiguar quién era y cómo se llamaba,

inventó mil formas para encontrarla de nuevo, hasta que en una conferencia la vio

sentada, delante, con un cuaderno pequeño tomando apuntes. Ese día la invitó a salir,

ingrávido, a tomar un café, ella muy a gusto aceptó. Continuaron saliendo hasta que

ella le presentó a su familia, luego cerraron la universidad y decidieron ir a vivir juntos.

Con los años y sus desavenencias ella fue enfermando, nadie podía explicar lo que le

ocurría, decidieron sacarla del país para hacerle unos exámenes, y ella le había rogado

a Benjamín que se quedara acá, que no quería que la viera de esa forma. Benjamín se

fue durmiendo lentamente entre los recuerdos de la niña de Farmacia que recordaba.

La chispa reventada que saltaba de cable espigado en espigado cable de regreso

despertó a Benjamín. Poco a poco fue sintiendo la gravedad sobre el cuerpo, la

ausencia de las sábanas que estaban tiradas en el suelo, el inesperado frío de la

mañana, el traqueteo de las motos y las camionetas, la convulsión del centro en su

pequeño apartamento. Fiel al desvelo no esperó un instante más en la cama, tomó

un baño helado, se vistió con un pantalón negro, una camisa blanca, amarró una

corbata dorada al cuello, calzó unos zapatos de cuero, cubrió todo con un saco

azul alargado, y terminó con una bufanda sobre la espalda. Salió a la calle y bajó

hacia la octava avenida, se detuvo en una tienda y compró una cajetilla de Payasos

y una coca-cola. Con cigarro en boca y agua en manos, se enfiló hacia el Mercado

Central. La fachada trasera de la Catedral con sus tres ventanales abarrotados y la

entrada a unas catacumbas del insigne clero y uno que otro presidente hacían de

guardia para la entrada al mercado. Una muralla de algarabía de aves cubría la entrada

con una pérgola de cedro semicircular y unas cuantas banquitas que usaban niñas

en faldas escocesas más una pila de piedra con tres cántaros gigantes de barro,

atravesaban unas monjas de corte morenitas la pequeña plaza, un vagabundo

tambaleante con tenis destrozados y barbado esperaba la venida de Dios a la Tierra

entre dos ficus enormes. Benjamín se introdujo en el mercado subterráneo, en el

primer nivel <> saludaba un vendedor, rodeado de centros de mesa,

collares de jade falso, toda clase de objeto encuerado, sombreros de petate y todo

remarcado con el sello de Guatemala. Siguió descendiendo al segundo nivel, el

aroma a fruta fresca y semilla le golpeó de pronto, un pasillo repleto de carne

continuaba al fondo, vendedoras gritando y ofreciendo, doñas regateando, patojos

chispudos de un lado a otro, radios a todo volumen, basura degradable cubría todo

el piso. Benjamín siguió hacia la sección de los comedores, buscó el más limpio en

apariencia, jaló un banquito de plástico y se sentó, ordenó un atol de habas con

chile y unas tiritas de estómago. Mientras comía tomó un periódico apilado del día,

y leía los hechos del fin de semana que acababa de pasar, cuando perdió todo apetito

al leer que Elvia Elizabeth Acs Rax, de veinte años, y su esposo Belizardo Cho Rax

viajaron desde Chisec a la capital hace tres días en busca de trabajo. Cuando se

quedaron sin dinero decidieron pasar la noche en una casa abandonada en la sexta

avenida y vía cinco, zona cuatro. Sin embargo, cuatro sujetos irrumpieron el lugar,

golpearon al marido, violaron a la joven y luego la mataron a golpes. Dejó todo a

medias y pagó la cantidad exacta, por último compró un arroz en leche y salió del

mercado. Encendió un cigarro y entre sorbo y humo, fue al antiguo Palacio de

Correos. Unas puertas gigantescas de madera con bronce enchapado permitían la

entrada a un sinfín de niños. Benjamín subió unos escalones de mármol atravesando

la recepción dejando atrás el ruido de sellos contra cartas y hojas. En el segundo

piso una exposición de primas gigantes que cambiaban de tonos celestes a intensos

rojos llenaba el corredor de baldosas con azulejos amarillos. Un conjunto de cuerdas

interpretaba a Vivaldi en alguno de los salones del ala este del edificio. Benjamín llegó

hasta el aula 209, tocó la puerta con resignación y esta se abrió con fuerza. Un hombre

de baja estatura y calvo, con una camisa floreada, unos pantalones de casimir y sandalias

sonreía a Benjamín.

- No esperaba verte tan pronto, siempre puntual, no como el resto.

-Ya sabes cómo soy, David, un neurótico amargado.

-Creeme que te entiendo -no, vos no me entendés ni rosca pensó Benjamín.

El suelo de la pieza estaba alfombrado en triángulos, un escritorio amplio dominaba el

centro, con una araña vetusta llena de focos inservibles, una ventana ovalada daba hacia

la calle y permitía que se colara un poco de luz. Ambos hombres se sentaron y David

sacó de un armario pequeño una botella de whisky y dos vasos de base cuadrada.

Sirvió un poco en cada uno y ofreció el debido a Benjamín.

-Cada día me cuesta más, las madres envían a sus hijos creyéndolos superdotados

por ver tanto esos canales “educativos” en la televisión. Creen que esto de aprender

ajedrez los hará infinitamente sabios -decía David, mientras Benjamín separaba el vaso

de los labios rajados y tragaba rasgado. Pero no, ni uno solo pega bola, solo andan

por ahí picándose la nariz con los peones.

-Ni me lo imagino.

-Claro que no te lo imaginás, es imposible esta mierda, ya estoy harto.

-Dejalo entonces, sabés que no necesitás el trabajo.

-¿Qué haría con mis días? ¿Morirme enterrado en un sillón? Ni verga, prefiero esto

antes que la jubilación autoimpuesta.

David sacó un tablero de ajedrez del escritorio y una bolsa de cuero con las piezas.

Los indios, los caballos, los curas, los campanarios y los reyes católicos se ordenaron

sobre los cuadros blancos y negros. Benjamín encendió otro cigarro y lo dejó sobre

un cenicero de cobre. El sol comenzaba a bajar lentamente en el cielo rasgado. Los

dos se vieron un momento y comenzaron a jugar. Benjamín abrió con la Vienesa.

-Sos tan predecible, Benjamín. Siempre con tus aperturas románticas.

En el cuarto solo resonaban los clacs del cronómetro y el arrastre de las piezas.

-Mirá David, necesito pedirte un favor.

-¿Es por eso que estás jugando tan mal verdad? Estoy a cuatro pasos del mate y

lo sabés.

-¡Escuchame! -gritó Benjamín, lanzando el tablero al suelo. Mercedes murió ayer,

su hermano llamó para decirme. No soportó la cuarta operación, los doctores no

pudieron hacer nada. Benjamín seguía fumando mientras se colocaba el saco y se

marchaba ante David, quien se paró y caminaba de un lado a otro, sin decir nada.

Ya afuera, Benjamín dejó una carta que llevaba en la bolsa en el buzón del correo.

El sopor de la tarde se adueñaba de los transeúntes y Benjamín solo caminaba.

Llegó a su apartamento, abrió una botella de coñac y dio un gran trago, apretando

los párpados. Ordenó toda la pieza, dejó sin arrugas la cama, levantó todas las

novelas tiradas, cerró las puertas con llave, corrió las persianas cubriendo las ventanas.

Apagó las luces, sacó un cigarro del paquete, de un fosforazo haló la llama e inhaló

profundamente. La nubecita de humo se expandió hacia todas partes. Benjamín se

acostó sobre la cama, de la mesa de noche a su derecha jaló la gaveta y sacó un revólver

con tres balas. Cargó el arma y dejó sentir el metal congelado en la sien, apagó el

cigarro. Cogió las colchas a sus pies y se tapó con cuidado, cabeceó sobre la almohada

un par de veces y dispuso pensar en el día siguiente, en la hora a la que se despertaría,

en lo que compraría para desayunar y el breve aroma del perfume de Mercedes se le fue

colando finamente en la nariz, mientras repasaba el día siguiente, organizando todo el

siguiente día, angustioso día siguiente, y la imagen de Mercedes fijada ahí, el hálito

perpetuo y el siguiente día aún reponiéndose de la inminencia que daría la ausencia de

Mercedes, de esos ojos cándidos y brillantes, de su sonrisa fugaz y del día siguiente

reverberando, a lo lejos ya, sin Mercedes nunca más para siempre, y no hallaba otra

cosa que Mercedes, el día había perdido todo su sentido, solo Mercedes seguía,

continuaba, inmutable y perfecta antes y delante de todo y cualquier otro día, y otra

hora y otro minuto y otro segundo y Mercedes infinita hasta la repetición de todos

los tiempos, hasta que lograba dormirse en un sueño abismal y dejaba de pensar,

solo murmullo de Mercedes.

Murió Mario Benedetti

2009-05-17T21:04:00.000-07:00

El escritor falleció ayer, a los 88 años. En las últimas semanas había sufrido un deterioro en sus condiciones de salud. El velatorio será hoy en el Palacio Legislativo de Montevideo.

El escritor uruguayo Mario Benedetti falleció ayer a los 88 años, tras sufrir en las últimas semanas un deterioro en sus condiciones de salud, informaron sus allegados, según reportó la agencia noticiosa Ansa.

Benedetti, autor de "La Tregua", se encontraba en su hogar de la capital uruguaya, informó radio El Espectador, y en los primeros días de mayo estuvo internado debido a una enfermedad intestinal crónica.

El velatorio se iniciará hoy a las 9 de la mañana en el salón de los Pasos Perdidos del Palacio Legislativo en Montevideo, y aunque aún no se conocía la hora está prevista la concurrencia del presidente del Uruguay, Tabaré Vázquez.

Acerca del poeta fallecido, el director de Cultura de la Intendencia Municipal de Montevideo, Mauricio Rosencoff, dijo que Benedetti, a quien calificó como "un entrañable amigo", murió a causa de la edad.

Rosencoff describió al escritor fallecido como "un ser humano absolutamente excepcional" con quien compartió muchos momentos de su vida, al trabajar juntos en las revistas Peloduro y Marcha, y en la militancia política en el Movimiento 26 de Marzo.

Como un último adiós, Rosencoff consideró a Benedetti "un pedazo de su vida", y exclamó: "¡Mario sos inmortal! Espero que entres en la categoría de los inmortales".

El poeta hoy fallecido había estado internado y luego dado de alta en el Sanatorio Impasa el 6 de mayo último, tras haber permanecido varios días en estado delicado. En aquella oportunidad, su secretario personal informó a El Espectador que el estado de salud de Benedetti era normal, aunque con las precauciones necesarias por su edad y por el tipo de enfermedad que padecía.

El año pasado Benedetti ingresó tres veces a esa mutualista, la primera de ellas, entre enero y febrero, tras sufrir una enterocolitis que le causó deshidratación. La segunda fue por problemas respiratorios y la última por una descompensación.

Benedetti, el más prolífico poeta uruguayo, integrante de la Generación del 45, editó en septiembre pasado "Testigo de uno mismo", escrito en verso, y trabajaba en un nuevo libro también de poesía bajo el nombre de "Biografía para encontrarme".

Pese a haber ganado especial reconocimiento a través de sus novelas "La tregua" (que lleva más de 140 ediciones) y "Gracias por el fuego", Benedetti permanece en el imaginario colectivo debido a poemas inolvidables como "No te salves", "Corazón coraza", "Táctica y estrategia" o "Te quiero".

Nacido el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros e inscripto bajo el larguísimo nombre de Mario Orlando Hamlet Ardí Brenno Benedetti -una costumbre de su ascendencia italiana-, escribió más de 80 obras entre poemas, novelas, cuentos, ensayos, obras de teatro, crónicas de humor y guiones de cine.

Entre ellas, se destacan "Poemas de la oficina" e "Inventario", la novela "La borra del café", los cuentos "Montevideanos", "El presupuesto", "Puntero izquierdo", "Los pocillos", "Familia Uriarte" y la obra de teatro "Pedro y el capitán".

Artistas como Joan Manuel Serrat, Joaquín Sabina, Daniel Viglietti, Sandra Mihanovich, Soledad Bravo y Pablo Milanés, entre muchos otros, interpretaron algunos de sus más célebres poemas y los convirtieron en parte del acervo musical popular.

A lo largo de su destacada trayectoria, recibió numerosos premios internacionales como el Reina Sofía de Poesía en 1999, el Iberoamericano José Martí en 2001, el Internacional Méndez Pelayo en 2005 y fue condecorado con la orden venezolana Francisco de Miranda en grado de "generalísimo" en 2007 y designado miembro de honor de la Academia Nacional de Letras de Uruguay.

No sólo su obra fue traducida a más de veinte idiomas, sino que la película "La tregua" dirigida por Sergio Renán y adaptada de su obra homónima, fue candidata a los premios Oscar que entrega la Academia de Hollywood en 1974 en la categoría de mejor película extranjera.

Incluso, el escritor de animó a la actuación en el filme "El lado oscuro del corazón" (1992) de Eliseo Subiela, basado en sus poemas, donde personifica a un marinero alemán que recita uno de sus versos a una prostituta mientras toma un whisky en un cabaret uruguayo.

Benedetti varias veces fue candidato al Premio Cervantes y declarado doctor Honoris Causa por las universidades de Alicante, Valladolid, La Habana y Milán.

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El montevideano más universal nunca dejó de reivindiar el papel fundamental de la poesía: "Contra ciertos insomnios, por ejemplo, vendría bien más lectura".

México, DF. Tal y como él escribió: El olvido está lleno de memoria, así quedará, en el recuerdo vivo, la obra y palabra de Mario Benedetti, autor de más de 40 libros y traducido a más de 15 idiomas.

Antes de despuntar como escritor, formó parte del semanario Marcha desde 1945 -año en el que publicó su primer poemario La víspera indeleble- y hasta 1974, año en que dejó de editarse. También dirigió la revista literaria Marginalia.

En 1949, siendo miembro del consejo de redacción de Número, publica su primer libro de cuentos Esta mañana, y dos años más tarde su primer novela Quien de nosotros.

Para ese entonces, Benedetti ya se había manifestado públicamente contra el Tratado Militar con Estados Unidos. Esta misma convicción lo llevó años más tarde a exiliarse debido a la dictadura en su país, primero en Argentina, así como en diferentes momentos de su vida en Cuba y España.

A lo largo de su vida dejó en claro su postura crítica frente a "la hegemonía de unos pocos en contra de otros más débiles. En este juego de poderes ya se sabe quién gana la partida, el cowboy del norte (Estados Unidos)", declaró en una entrevista de 2001.

"No es que tenga demasiada esperanza en que este mundo (sin embargo...) no me parece que sea bueno desistir, hay que seguir creyendo en la 'revolución posible' e intentar poner los medios para llevarla a cabo. Yo lo hago a mi modesta manera, con la escritura".

Según sus biógrafos, fue en 1959 cuando viajó por vez primera a Estados Unidos y fue ahí cuando percibió "el verdadero rostro del imperialismo", toda vez que en ese mismo año acontece la Revolución Cubana. Este hecho, declaró en su momento el escritor, le hizo mirar a América Latina cuando muchos intelectuales aún vivían bajo el encanto de lo europeo.

En 1966 visitó por primera vez Cuba y, entre 1968 y 1971, trabajó en la Casa de las Américas, institución cultural cubana. En ese último año fundó el Movimiento de Independientes “26 de marzo” que integrará, poco más tarde, la coalición de izquierdas Frente Amplio.

A inicios de la década de 1980 cambia su residencia a Madrid. Desde ahí publica Primavera con una esquina rota y colabora semanalmente en la sección de Opinión de El País.

Una vez restablecido el régimen democrático en Uruguay en 1985, el intelectual regresa a su país y desde ese momento decide permanecer temporadas ahí y otras en España.

A inicios del siglo XXI, el montevideano más universal reivindicó, en una entrevista con Dpa, el papel fundamental de la poesía y el arte "en un mundo donde todo se ha globalizado tanto, empezando por una hipocresía generalizada. Vivimos en un universo virtual en el que la gente no se habla frente a frente y recurre al teléfono móvil o a Internet".

Esa misma ocasión, Benedetti aseguró que "es muy difícil quitarle a las personas su amor por la poesía, por la lectura, por el arte en general, porque son como una especie de bálsamo. Contra ciertos insomnios, por ejemplo, vendría bien más poesía, más lectura".

Telam, La Jornada.

Lecturas de cenicero para ti

2009-05-10T14:39:00.000-07:00

-Yue, reflejo del Sol.

Segundo Canto del Altazor

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio
Dejas caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?
Esas lanzas de luz entre planetas
Reflejo de armaduras despiadadas
¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?
En dónde estás triste noctámbula
Dadora de infinito
Que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos
Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la
( noche
Heme aquí en una torre de frío
Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos
Del recuerdo de tus complacencias y de tu
( cabellera
Luminosa y desatada como los ríos de montaña
¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de
( los ojos
En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos
( de flor
Te hablan por mí las piedras aporreadas
Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo
Te habla por mí el color de los paisajes sin viento
Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas
Dormido en tu memoria
Te habla por mí el arroyo descubierto
La yerba sobreviviente atada a la aventura
Aventura de luz y sangre de horizonte
Sin más abrigo que una flor que se apaga
Si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil
Se pierde el mundo bajo tu andar visible
Pues todo es artificio cuando tú te presentas
Con tu luz peligrosa
Inocente armonía sin fatiga ni olvido
Elemento de lágrima que rueda hacia adentro
Construido de miedo altivo y de silencio

Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito
Lejos de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de
( noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa
Con tu respiración de fatigas lejanas
Con tus gestos y tu modo de andar
Con el espacio magnetizado que te saluda
Que nos separa con leguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos
A la misma estrella
Estamos cosidos por la misma música tendida
De uno a otro
Por la misma sombra gigante agitada como árbol
Seamos ese pedazo de cielo
Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa
La aventura del planeta que estalla en pétalos de
( sueño

En vano tratarías de evadirte de mi voz
Y de saltar los muros de mis alabanzas
Estamos cosidos por la misma estrella
Estás atada al ruiseñor de las lunas
Que tiene un ritual sagrado en la garganta

Qué me importan los signos de la noche
Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi
( pecho
Qué me importa el enigma luminoso
Los emblemas que alumbran el azar
Y esas islas que viajan por el caos sin destino a
( mis ojos
Qué me importa ese miedo de flor en el vacío
Qué me importa el nombre de la nada
El nombre del desierto infinito
O de la voluntad o del azar que representan
Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de
( oasis
O banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento
La fabulosa seguridad de tu mirada con sus cons-
( telaciones íntimas
Con su propio lenguaje de semilla
Tu frente luminosa como un anillo de Dios
Más firme que todo en la flora del cielo
Sin torbellinos de universo que se encabrita
Como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez
¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?
Tengo esa voz tuya para toda defensa
Esa voz que sale de ti en latidos de corazón
Esa voz en que cae la eternidad
Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes
¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?
Un cometa sin manto muriéndose de frío

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado
Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho
Tu nombre hecho del ruido de palomas que se
( vuelan
Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas
De un Dios encontrado en alguna parte
Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú
El pájaro de antaño en la clave del poeta

Sueño en un sueño sumergido
La cabellera que se ata hace el día
La cabellera al desatarse hace la noche
La vida se contempla en el olvido
Sólo viven tus ojos en el mundo
El único sistema planetario sin fatiga
Serena piel anclada en las alturas
Ajena a toda red y estratagema
En su fuerza de luz ensimismada
Detrás de ti la vida siente miedo
Porque eres la profundidad de toda cosa
El mundo deviene majestuoso cuando pasas
Se oyen caer lágrimas del cielo
Y borras en el alma adormecida
La amargura de ser vivo
Se hace liviano el orbe en las espaldas

Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos
(Reconozco ese ruido desde lejos)
Cuando las barcas zozobran y el río arrastra tron-
( cos de árbol
Eres una lámpara de carne en la tormenta
Con los cabellos a todo viento
Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores
( sueños
Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del
( mundo
Como la mano de una princesa soñolienta
Con tus ojos que evocan un piano de olores
Una bebida de paroxismos
Una flor que está dejando de perfumar
Tus ojos hipnotizan la soledad
Como la rueda que sigue girando después de la
( catástrofe

Mi alegría es mirarte cuando escuchas
Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del
( agua
Y te quedas suspensa largo rato
Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar
Nada tiene entonces semejante emoción
Ni un mástil pidiendo viento
Ni un aeroplano ciego palpando el infinito
Ni la paloma demacrada dormida sobre un
( lamento
Ni el arcoiris con las alas selladas
Más bello que la parábola de un verso
La parábola tendida en puente nocturno de alma
( a alma

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
Con la cabeza levantada
Y todo el cabello al viento
Eres más hermosa que el relincho de un potro en
( la montaña
Que la sirena de un barco que deja escapar toda
( su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien
( salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada
( por el viento
Eres el ruido del mar en verano
Eres el ruido de una calle populosa llena de
( admiración

Mi gloria está en tus ojos
Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno
Estoy sentado en el rincón más sensible de tu
( mirada
Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas
Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos
Y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que
( deja tu presencia
A esa voz que busca un astro muerto que volver a
( la vida
Tu voz hace un imperio en el espacio
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a
( colgar soles en el aire
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un mur-
( mullo en la eternidad
Y ese pie que es la fiesta de los caminos
( encadenados
Y esos párpados donde vienen a vararse las cente-
( llas del éter
Y ese beso que hincha la proa de tus labios
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu
( vida
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho
Dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?

Vicente Huidobro

Con ansias

2009-05-04T13:21:00.001-07:00

El jardín de las delicias

2009-04-26T22:30:00.000-07:00

-Para la niña de las mariposas.

Calor más condenado el que hace, se repitió Tomás mientras caminaba con paso atortugado por la calle, los hombros prominentes, la tez morena tostada, cabello ondulado casi colocho y nevado, camisa a rayas celestes, vaqueros holgados y mirada reticente hacia el asfalto. Los carros pasaban con calma ese sábado, como si el calor tuviera la facultad para detener el tiempo, y el resto de la gente andaba con sus perros y lentes oscuros. En la entrada del parque Jocotenango unos ladrillos desgastados hacían de abriga sombra para un puesto de granizadas. Cuando Tomás llegó a la entrada el shac shac shac continuo del raspar del granicero le recordó a viejos caminos del occidente, cuando los kilómetros se alargaban con el trinar de las aves del atardecer inmóvil. El sendero de la entrada serpenteaba con cuidado entre geranios rojizos, árboles sonoros de altas copas, y unos cuantos rosales más alejados. Dentro del parque, que de lejos se asemejaba pequeño, era como estar en otra vida, la tierra algo húmeda aspiraba con fuerza los rayos del sol, refrescando el aire, el bullicio de ramas agitadas otorgaba confianza y el cuchicheo de la gente se sentía profundo. Tomás siguió caminando, sin torcer por ninguna ramificación del sendero principal, hasta llegar al epicentro, compuesto por cuatro jacarandas en cada punto cardinal en el anillo exterior, una pérgola completamente trepada por las buganvillas blancas en el anillo interior, un reguero de banquitas de concreto, una fuente a medio llenar de agua cristalina y algunos columpios y pasamanos para los niños. Luego de detenerse unos minutos buscando el lugar preciso, Tomás se enfiló hacia una de las bancas del anillo externo que miraba hacia adentro de aquel mundo. Sentado con una pierna sobre la otra, Tomás sacó de su bolsa un libreto y un lápiz, comenzó por escribir unos garabatos, suavizando la punta de carbón, y luego fijó la mirada sobre un angelito de la fuente. Con trazos cortos comenzó a delinear el gordo rostro de la estatua, a darle las sombras y tonos apropiados de un atardecer bajo los ojos del niño alado. Tomás se daba el lujo, según decía, de nunca dejar un bosquejo a medias: siempre que decidía dibujar algo en su libreta, debía terminarlo, sin importar el costo, siempre había sido así con todo, un tipo verdaderamente meticuloso. En los últimos años muchas de sus obras habían sido presentadas por todo el país en distintas galerías, pero había decidido dejarlo, anunciando su salida del mundo de la pintura un par de años atrás. Ya a esta edad, lo que resta es ser ocioso, decía siempre a sus amistades, que eran un tanto menos viejos que él. El angelito se encontraba rodeado de un jardín terrenal en el cuadernillo de Tomás, casi todo estaba terminado, así que decidió bajar la vista para sacar un cigarro de la bolsa y encenderlo, el sabor de la nicotina lo alivianó lentamente, cerrando los párpados sobre pocas arrugas. Cuando terminó ese respiro y levantó la mirada, se percató que habían bloqueado su foco de inicio. El cigarro se fue consumiendo entre los labios mientras Tomás trataba de distinguir el cuerpo de la mujer bajo el vestido de flores violetas que bailaba sobre ella. Una cabellera azabache, larga y lisa le bajaba por la delgada línea del cuello hasta la espalda media cerrada por un agarrador dorado con forma de mariposa, unas orejitas delgadas coronaban a ambos lados, unos ojos cafés amielados por los últimos rayos del sol se removían bajo las cejas anchas, una nariz achatada saludaba al cielo, sus labios sonrojados acariciaban la cucharita de la granizada sostenida por las manos de largos y finos dedos. Tomás quedó absorto ante la epifanía de la mujer, guardada por la celosa mirada de los ángeles de la fuente. Nunca antes había visto algo semejante, se repetía. Tengo que hablarle aunque sea, sólo escuchar su voz, rogarle que me deje dibujarla y ser enterrado con su rostro. Tomás luego de mil cavilaciones se levantó de la banca y caminó hacia la fuente, dejando la libreta tirada sobre una piedra y el lápiz clavado en la tierra.

-¿Sabías que esta fuente tiene cerca de doscientos años de haber sido colocada aquí?-, dijo Tomás con suavidad al oído de la mujer, mientras esta se volteaba con asombro y fijaba su mirada sobre la de él.
-No, no sabía, imaginaba que era antigua, pero no tanto.
-Sí, fue traída de España, en un barco que, dice la leyenda, naufragó por más de diez meses. La misma fue recogida en la playa, intacta, mientras que de todos los navegantes, incluido el capitán, no sobrevivió ninguno. Luego la gente del pueblo la llevó a la plaza central, donde fue venerada. Con los años algún presidente, originario del pueblo que la encontró, decidió traerla a la capital. Ahora que está en este parque, la gente acostumbra venir a rogar por aquellos que han partido en viajes para que regresen.
-Es una historia muy linda. No creí que fueras tan buen narrador.
Tomás se sorprendió ante la respuesta de la mujer, quien lo miraba con atención, esperando a que hiciera algo.
-¿No creías? No te entiendo.
-Lo siento- dijo ella sonriendo-, es que te he visto varias veces en este parque, siempre ensimismado sobre un librito. Escuché que eres un famoso pintor.
-Ni tan famoso, unas cuantas exposiciones. Pero, ¿cómo es que yo no te había visto antes?
-Quizá sea cuestión del destino, no lo sé.
-Sí, quizá lo sea.
-Por cierto, me llamo Elena.
-Yo me llamo Tomás. Mucho gusto.
-Disculpa la imprudencia, pero, ¿podría ver tu libreta?, siempre me ha llamado la atención.
-Por supuesto.

Ambos se dirigieron hacia la banca, ella se sentó rápidamente y tomó la libreta entre sus manos. Tomás se quedó parado frente a ella, observando la curvatura de sus senos abultados y el roce de sus piernas acabando entre dos zapatos semiabiertos. La luz del atardecer reventaba sobre Elena, dándole un aura de resplandor.

-Estos dibujos son hermosos, pero no veo retratos de nadie, sólo paisajes y estatuas.
-Nunca he encontrado un rostro lo suficientemente hermoso como para dibujarlo.
-Vaya, sí que eres quisquilloso, ¿no?
-No es eso, es que siento que arruinaría el rostro, debe ser muy “puro”-, dijo Tomás haciendo una mueca de inconformidad.
-Puedes hacer un retrato de mí si te parezco lo suficientemente pura.
-Me encantaría intentarlo. Sabes, hace algunos minutos, creo haberme enamorado de ti.
-No deberías decir algo así Tomás, no sabes quién soy.

Tomás bajó la mirada y se sentó junto a ella, sintiendo un olor a albahaca que se desprendía de su cuerpo. Él aspiró lentamente y la miró de reojo. Ella observaba hacia el sol mientras se ocultaba detrás de las ramas. Ambos pasaron los minutos sin hablar, sólo sintiéndose uno junto al otro, y un abismo insalvable entre ellos. El cielo comenzaba a cambiar de color, pasando de un cerúleo a un ardiente rosáceo, cuando Elena se levantó de la banca, agitó su cabeza y volteó con fuerza la mirada hacia Tomás. Este, atónito, apenas logró decir algo antes de que ella se fuera.

-Necesito verte de nuevo, por favor.
-Está bien, trae tu libreta aquí a esta hora dentro de ocho días, antes de que anochezca, quizá te deje hacerme un retrato.
-Aquí te esperaré.
-Adiós Tomás.

Y él no pudo decir nada más, estaba agotado. Esa noche, cuando regresó a su casa, no pudo pegar los ojos, se deshacía en nudos sobre la cama, imaginando a Elena entre sus brazos, deseándola, amándola toda, pensando en el sábado siguiente que la vería, preguntándose en cómo reiterarle que la amaba. Pocas veces Tomás se había dejado llevar por sus pasiones, ni como artista había sido así, toda la vida una persona metódica hasta el tuétano, pero ahora, que ya sentía el peso de los años sobre los hombros, no lograba más que pensar en Elena. Los días de la semana siguieron de largo a una crisis en la vida de Tomás, cambios drásticos habían surgido desde esa tarde. Sus hábitos alimenticios se alteraron por completo, ahora fumaba mucho más, cargaba unas ojeras de espanto y no podía dibujar nada, algo que hacía mérito a su verdadero retiro pensaba él. Llegó el bendito día sábado en la vida de Tomás, quizá el único día que había existido para él. Se levantó temprano, fue a desayunar un café y un atol de haba a una venta que había en una de las calles aledaña al Cerro del Carmen. Regresó a su casa, tomó un largo baño, se vistió con una camisa blanca, un pantalón gris, calzó unas sandalias y salió. Decidió que no almorzaría, el “ayuno” me ayudará a retratarla hoy. Se dirigió a un local en el que vendían lienzos, pinceles y demás artilugios para la pintura. Compró cinco lienzos de un metro por treinta centímetros, una caja de acuarelas y un set de pinceles de distinto grosor. A todo esto, las seis de la tarde se iban acercando, así que decidió pasar por el Cementerio General a comprar unas flores, un ramo de agapantos morados y dos aves del paraíso, para adornar el retrato pensó. Llegó con media hora de anticipación al parque antes del anochecer, colocó una almohadilla sobre la banca, armó el caballete, levantó una piedra y la colocó atrás del caballete como asiento, y dejó reposar las flores sobre la almohadilla. Cuando arregló todo, ya el sol se ocultaba. Sentado entre el lienzo y la fuente y la banca y los árboles y todo el parque en silencio, Tomás se fue desesperando. Qué raro que aún no haya venido, ojalá no le haya pasado nada. No sé por qué accedí a esta hora, es un riesgo enorme, para como están las cosas hoy día. Tomás fue diluyendo lentamente todas las emociones que le habían embargado esta semana, hasta caer en la cuenta de que nada estaba pasando. Decidió recoger la almohadilla, desarmar el cabestrillo, coger el lienzo y las acuarelas. Regresó la piedra a su estado original. Al tener todo listo, se sentó sobre la banca junto a sus flores, a ver la bendita fuente y los angelitos. La noche se volvía cada vez más espesa, y la luna brillaba por lo alto, blanqueando las copas de los árboles. Tomás sacó un cigarrillo para encenderlo, pero al lanzar el fosforazo vio un destello sobre la fuente, justo en la mano de uno de los angelitos. Se acercó cuidadosamente, viendo en todas direcciones, como si hubiera encontrado un tesoro y trataran de robárselo. Al llegar a la fuente, estiró un brazo para tomar el objeto resplandeciente. Lo apretó con fuerza entre los dedos y lo acercó al rostro. Una mariposa dorada con sendos ganchos brillaba en la mano de Tomás. Este reconoció al instante el prendedor de Elena. Lanzó con todas sus fuerzas el objeto dorado a la fuente, haciendo ondas sobre el límpido espejo de agua, mientras el prendedor se hundía lentamente y rebotaba en el fondo, brillando austeramente bajo el manto nocturno de las estrellas.

Marking Time, Waiting for Death

2009-04-26T00:15:00.001-07:00

-Deshojando gotas, aunque ausente,

siempre en la lluvia presente.

Era uno de esos días en que costaba el despertarse, unas nubes grises aplanaban los edificios y el aire pesaba por todas partes. Sofía se acurrucó sobre la cama estrujando una almohada entre las piernas, forzando los párpados a mantenerse cerrados. Ya eran pasadas las ocho de la mañana y sabía que las visitas terminaban a las once, que tenía que levantarse, bañarse, desayunar algo y salir. Luego de todo el menjurje de obligaciones, salió al balcón que daba hacia el Parque Central, una bandera escueta del país ondeaba con serenidad, las palomas aún reposaban en la fachada de la Catedral, algunos carros transitaban en silencio, viejos se reunían sobre la plaza y los tabloides se vendían. Una ráfaga de aire golpeó su rostro y le erizó cuidadosamente los vellos de la nuca, encendió un cigarrillo y lo llevó a los labios, tratando de no respirar. Regresó al dormitorio, cogió un bolsón y bajó por el ascensor. En la calle todo era distinto, había movimiento, había ruido, había olores de tragante y desayuno, y todo indicaba que el mundo seguía sus revoluciones, sin detenerse, sin esquivar los minutos y las horas, y lanzó la colilla al asfalto. Sobre la calle del Portal subió hasta la esquina del Santuario de Guadalupe, niñas en faldas a cuadros cuchicheaban en la parada del autobús, una señora exprimía naranjas y el sumo rebotaba con el viento desapareciendo a pocos metros. Volteó hacia la avenida y observó que una larga fila de personas esperaba entrar al hospital. Llegó a trompicones al final de la cola, al momento que un hombre canado se agachaba para amarrar las cintas de sus zapatos. Media hora después una mujer rechoncha en tacones apretados registraba su bolsa, solicitaba su nombre, apellidos y número de cédula. Una puerta negrusca metálica se abría en dos para dejar pasar camillas y bomberos y policías, un hombre de estatura mediana se desangraba por completo en el trayecto hacia la sala de emergencias, gritos de gente y una turba de cámaras y reporteros cerraba el cortejo, las puertas regresaban a su posición original y el bullicio terminaba.

-¿A quién visita?

-A Casio Castillo-, dijo Sofía sintiendo un duro golpe en el cuello al escuchar la cacofonía del nombre.

Sofía entró a un pasillo de paredes verdeazuladas con sendas puertas a los lados. Mientras caminaba el aroma a suero, gasas y sangre se le colaba por la nariz, restregó la punta achatada con el índice y metió la mano en una de las bolsas del saco gris que cargaba. Encontró unas escaleras al final del corredor y comenzó a subir. La segunda planta se le figuró una escena dantesca al encontrar el reguero de camillas y pacientes moribundos. Caminando en ese río de muertos casi vivos, Sofía evitaba dirigirles la mirada, hasta que una mano le apretó con fuerza el brazo.

-¿María?-, articuló con pesadez un hombre de tez morena, manos arrugadas y de ojos perdidos. Sofía no logró reaccionar más que tratando de arrancar la mano del viejo de su brazo, pero este hizo más fuerza, obligándola a detenerse.

-Le ruego que me suelte, por favor-, dijo Sofía casi llorando.

El viejo la soltó y regresó el rostro hacia la pared. Ella se repuso con calma y le preguntó si necesitaba algo.

-Disculpe señorita, es que usted se parece a mi hija, María. Tengo casi doce años de no verla, y ahora que siento que la muerte duerme conmigo por las noches, la extraño. Aunque no sé cómo se vea, apostaría porque es una mujer como usted. O quizá siempre la he extrañado-. Sofía se apeó diciéndole que lo sentía, pero que necesitaba irse. Por un momento, ella quiso también, quedarse junto al viejo. Encontró otro juego de escaleras y subió al tercer piso. Aquí sintió cierta familiaridad, ancianos en sillas de ruedas o bastones se paseaban por una enorme sala con dos ventanas pequeñas y enrejadas que traslucían el gris del cielo. Sofía dio un largo respiro, y caminó hasta la habitación 1411.

Dentro, un ordenanza cambiaba las sábanas de la cama, recogía algunos papeles y giraba unas persianas.

-En un momento saldrá Casio, lo están bañando.

-Muchas gracias, lo espero aquí.

El hombre terminó de asear el cuarto y salió. Sobre una mesa de noche estaban unos libros apilados, que Sofía recordó alguna vez ser mencionados por Casio. Uno sobre la historia de amor de un hombre que había esperado no sé cuántos años a que su amor volviera con él era el que estaba hasta arriba, abierto de par en par, con miles de garabatos sobre sus hojas. Tomó el libro y se sentó en un sillón café algo raído a leer los apuntes de Casio. Entre la letra ilegible, ella reconoció las palabras de Casio, pero también había otra letra, algo redondeada y escrita como de lado, que nunca antes había visto. La agudeza del contraste entre ambas letras hizo sentir a Sofía otra historia dentro del libro, una que quizá no se terminó de escribir.

-Disculpa la tardanza, creí que vendrías luego de las diez-, sorprendió Casio a Sofía con una voz llena de autoridad. Su rostro tenía un brillo que ella no había visto en él hacía muchos años.

-Sí, decidí venir con algo de anticipación-, dijo Sofía, cerrando el libro y dejándolo sobre el sillón.- ¿Qué es tan “imprescindible” que te urge decírmelo?

-Es el último favor que te pediré en mi vida.

-¿Crees que podría hacerlo?

-Sí, no requiere mucho. Necesito que me mates.

Sofía creyó tragar algo de saliva.

-¿Que te mate?

-Sí, no quiero seguir viviendo así, estoy harto, y sólo confío en ti para hacerlo.

-Casio, yo no puedo, simplemente no puedo hacerlo.

-Hay mil formas, ni te preocupes. Es que antes de morir, quiero que me acompañes. Hay algo que no quiero perderme por nada. Dicen que dentro de unas semanas, una estrella cercana morirá y hará explosión, que es una vez en la vida el espectáculo. Y me gustaría que esa noche viéramos la muerte y que de paso me mates.

Sofía corrió de la habitación, del hospital, de todo, no podía pensar, sólo quería irse lo más lejos posible, no quería escuchar la voz de Casio otra vez, se juró mil veces que él estaba demente, que era un desgraciado por pedirle algo semejante. Cuando su cuerpo ya no pudo más, se detuvo, jadeando, tratando de respirar todo el aire posible. No se dio cuenta dónde estaba hasta que un bocinazo de carro la despabiló, se encontraba a la mitad del puente El Incienso. Se sentó en la pequeña acera y dirigió la mirada al vacío. Miles de casitas de bloc cubrían el vasto barranco, una niebla espesa dormitaba en el fondo. Sofía tragó salados lagrimones de sus mejillas. El cielo decidió reventar ese día cerca de las cinco de la tarde, una lluvia rápida y precisa caía sobre todo, y Sofía sentada se dejaba mojar, imaginando que en la lluvia alguien estaba presente, tan sólo recordándola.

Welcome Home

2009-04-19T16:37:00.000-07:00

Adiviná. Sí, sólo para ti.

You could've been all I wanted
But you weren't honest
Now get in the ground
You choked off the surest of favors
But if you really loved me
You would've endured my world

Well if you're just as I presumed
A whore in sheep's clothing
Fucking up all I do
And if so here we stop
Then never again
Will you see this in your life

Hang on to the glory at my right hand
Here laid to rest is our love ever longed
With truth on the shores of compassion
You seem to take premise to all of these songs

You stormed off to scar the armada
Like Jesus played letter,
I'll drill through your hands
The stone for the curse you have blamed me
With love and devotion, I'll die as you sleep
But if you could just write me out
To neverless wonder... happy will I become
Be true that this is no option,
So with sin I condemn you
Demon play, demon out!

Hang on to the glory at my right hand
Here laid to rest is our love ever longed
With truth on the shores of compassion
You seem to take premise to all of these songs

One last kiss for you
One more wish to you
Please make up your mind girl...
I'd do anything for you
One last kiss for you
One more wish to you
Please make up your mind girl...
Before I hope you die

Nada te parece

2009-04-15T14:12:00.000-07:00

1) Piense en lo aprendido, porque la verdad, ¿qué más nos queda a los derrotistas como nosotros que no subimos fotos de amistades en traje de baño luego de Semana Santa?
2) Nicté es perfecto, simple, sencillo, plano y con su "historia" por detrás (sólo se me viene "background" a la cabeza).
3) Me agrada la idea de relatos, aunque no muy comprendo aún, tiene que explicármelo.
4) Ando con unas ganas de escribir un cuento, pero no sé ni de qué diablos podría hacerlo.
5) Hay un calor demasiado pegajoso como para querer hacer algo, detesto estar aquí en la oficina, sería mejor estar hamacándome con un libro.
6) Voy a revisar una nota de la sección de cultura antes de seguir (2:45 p.m.).
7) (2:56 p.m.) Terminé, la nota era sobre una exposición de lo más rara. ¿Qué sabe uno del arte, no?
8) Detesto este número, si lo gira noventa grados, es infinito, y aunque no conozco algo infinito, lo odio. Quizá por los recuerdos.
9) El calor no disminuye con nada, ni con el aire acondicionado (¿por qué acondicionado? ¿No cree que sería mejor condicionado?).
10) Me gusta la foto de la foto que tiene ahí. Creo que yo tengo la mía (la foto) entre algún libro. Días aquellos.
11) Alguien contesta el celular y dice: "¿Qué pasó bebé?". Gracioso.
12) Cada golpe a las teclas, clics y teclados reverbera en las paredes, prefiero el lápiz y papel, el roce del carbón no se compara con nada.
13) Ojalá se fuera la luz.
14) Se me acabó el espacio, quizá lo suba al blog... sí, eso haré.

TE PROMETO ANARQUÍA

2009-04-07T12:53:00.000-07:00

relaja un poco el alma y libera las visiones clandestinas en la ciudad donde chacales se aglutinan en la sombra de la dual conciencia

http://teprometoanarquia.blogspot.com

Erección Masiva debido a Incontinencia Fecal

2009-03-17T11:38:00.000-07:00

Para Rodolfo Müller, antihéroe del Manga.

“Tres pilotos más” en Nuestro Diario,
videos de desvirgamientos,
Chávez con un tapón de hoja de coca en el culo,
niñas prostitutas con pinzas metálicas conectadas a una batería de carro prendidas de los pezoncitos rosados,
vitriolo en tu rostro de adúltera,
pastilla de jabón al suelo en penales,
grito de ¡Viva la Raza Aria!,
Benjamin Button en Guatemala,
ausencia de gónadas por préstamos,
Crisis, CRisis, CRIsis, CRISis, CRISIs, CRISIS…
Otro hato de pilotos asesinados mientras te limpiás el culo,
paro de buses,
pérdida de empleos,
aumento de línea de extrema pobreza,
brecha entre ricos y los sublumpenproletariados aumenta,
transferencia de fondos a las manitas solidarias,
violinista mormón de diecisiete años asesinado en un irónico cerro,
que mejor ni bocinés al cabrón que no te deja pasar,
si lo hacés,
se
baja
y te quiebra el culo,
si no lo hacés,
si te quedás ahí esperando a que dé rojo el tricíclope,
se
baja
y te da unos Q2 mil...
pero si te lo juro mano, es cierto, hasta en los blogs aparece ahora,
sí está pasando, le pasó a la novia del hijo de un primo de mi tía,
¡es en serio mierda!
Ese cerote es ¡repudiable!
Vaya, sabés que no, sabés que esto no se acaba, mejor tirate de un puente, o como escuché decir por ahí: colgate de un árbol culero.
Para–Noia: Resultados 1 - 100 de aproximadamente 13.000.000 (lo que te toma leer un medio escrito).

¡PutaaaaaáááááááAAAAAAAAÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ!

2009-03-14T15:39:00.001-07:00

No más
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ya no puedo más.
Sería tan fácil venir
y escribir una entrada
en la que relate algo verdaderamente
asombroso, como algún asesinato sorprendente,
que sí nos impactara, porque, seamos sinceros, a nosotros
los guatemaltecos ya nada, y de verdad nada nos perturba, vivimos
tan metidos en la mierda, que ahuevos que lo único que logramos hacer
es superarnos en las masacres que cometemos:
....···¨(/unos/–/ishtíos/–/sacándole/–/el/–/corazón/–
/a/–/un/–/maestro/–/y/–/luego/–/bailando/–
/sobre/–/los/–/restos/– /frente/–/a/–/las/–
/susodichas/–/autoridades/)¨···....
Quizá debería huír, que me tildasen de cobarde, o ponerme a escribir poemas de las rojas rosas de radiantes rubís y ya no quejarme, quedarme aquí inerte entre la violencia, entre bombas, entre balas y entre energúmenos caníbales. Ya estoy harto. Walleo locatur.

Teatro Negro de Praga

2009-03-13T13:21:00.000-07:00

Como muy asiduo cliente de Mcdonald’s siempre he encontrado cierto placer al hendir mis dientes en un Big Mac, y reventar las semillitas de ajonjolí, pero esta vez recibí un golpe muy bajo… El miércoles recién pasado, justo antes de ir al Teatro Nacional como supuesta terapia con la Puste, el hambre nos agarró por sorpresa, y gracias a la simpleza de la asquerosa comida rápida, y de tanta e igualmente asquerosa publicidad de “los pequeños precios de Mcdonald’s” creí conveniente ir a comprarme un par de esas mierdas. En el recibidor, luego de haber ordenado (una porción de Mcnuggets /qué chistoso que vendan pollo en Mc./ y una quesohamburguesa para la Puste, y un menú de cuarto de libra agrandado para mí) y pagado, mi sorpresa fue que al recibir la comida, el tamaño del agua gaseosa que me dieron era el “normal”, así que me quejé con el pobre chato que entrega la comida de que yo había solicitado “agrandar” el menú, a lo que él me responde: “No caballero (¿caballo?), es esa el agua grande, hemos (¿posee acciones en Mc.?) cambiado el formato del tamaño de las aguas”. Bueno pensé yo, la cagaron totalmente. En eso, mientras esperábamos las Mcpatatas (puta, ¿todo tiene por qué llevar el prefijo Mc.?) la Puste logró ver que en el contenedor de los vasos aún había el formato grande; entonces cuando regresó el chato con lo que faltaba por entregarnos ella le alegó que cómo que habían cambiado el formato si aún tenía de los “vasos grandes”. Para no hacerla larga, resultó que ahora no sólo se puede agrandar el menú en Mc., sino que también se puede “agrandar doble”, para comprar el vaso grandote y las papas grandotas, pero pagando el doble por supuesto. Viva el márquetin de Mc. Por lo demás, la noche sí fue bastante terapéutica, como que entrecerrando los ojos para ver bien los colores chintos que evocaban figuras en el fondo oscuro de la gaveta del Teatro Negro de Praga, a la Puste no le gustó, ella, y por un momento yo, hubiéramos preferido ver una obra con diálogos y monólogos, además, la pobre andaba con sueño, y también perdió su diadema, jajajajaja, juro por Dios que sólo la Puste y nada más que ella es capaz de perder una diadema estando sentada en una butaca. Ahí le voy a comprar una un día de estos. Y la noche terminó con un recipiente mediano para Mcpatatas dentro la bolsa de aquella.

P.D.: Maisy, le juro que voy a llevarla al teatro a la próxima.

¡Nuevo "Header"!

2009-03-10T20:47:00.000-07:00

Quiero agradecer de manera especial a JotaCé y a Torito por haber hecho este header tan increíble. Yo solamente lo subí y lo centré, jajajaja. Espero que a ustedes también les guste.

... (¿I?)

2009-03-08T19:51:00.001-07:00

Domingo 8 de marzo de 2009

Y aquel que se atreva a suspirar un “te lo dije” que espere lo peor, así como yo, de la misma manera, pasé teniendo pesadillas todas las noches por dos semanas y un poco más, me percato por mucho que todo

ha sido un solo día, que también hoy, todo se puede hacer realidad, y para terminar de atormentarme

con mis ocurrencias todo resulta siendo cierto, tan cierto que parece imposible, parece detestable,

parece tan sólo una burla, porque, a fin de cuentas, una daga más clavada en el pecho no es

nada, es algo imprevisible, es algo que pasa y ya, todo termina, “total, no pasa nada, me

desangro”, y me desangro tan lentamente, que casi lo percibo, que casi siento cómo

cada célula muere al contacto con el oxígeno, casi siento la sangre que me rodea,

que recorre todo, que cubre las paredes, grita y exhala e inhala, y a suspiros me

desmayo, empapándome en mi sangre, en mis glóbulos rojos, en todas esas

cosas que tiene la sangre, mi sangre, sangre que huye, sangre que no

soporta más la prisión de las venas, del esfuerzo vano del corazón moviendo

la sangre, decantando cada gota de sangre, cada sonido, cada luz, cada color, cada

calor calado con cuidado cubriendo todo, absolutamente todo, carajo. Sí, la vida impresionante,

mi sangre salpicada en un lienzo, líneas de mi sangre, trazos de mí, por todas partes, una habitación,

una cama, un bombillo titilando, y a lo lejos la roja luna en el cielo. Pero es que ni todas las batallas, ni

todas las guerras, ni todas las muertes, ni todos los apocalipsis, ni la ira de Dios ni la astucia del condenado

se comparan ahora con lo que fluye en el lugar de mi sangre, en lugar de todo, todos son pestañeos apenas comparados con lo que deseo ver el mundo arder en llamas, con lo que deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo.

Quizá nadie lo lea, quizá nadie lo vea, quizá nadie lo sepa, ¿hasta cuándo? Hoy en la mañana todo bien,

ayer todo bien, hace unos días todo bien, hace unas semanas todo bien, hace unos meses todo bien,

pero el eterno retorno te coge aunque no quieras, y todo habrá de repetirse, y todo habrá de pasar

de nuevo, porque siempre una causa perdida, yo, héroe de ficción, héroe de nada, lucho para no

caer al abismo, mas la tentación de saltar me acosa, de lanzarse a lo inevitablemente negro,

infinito, frío y desértico donde espera a la nada, donde no hay nada, y donde no crea, no

existe, sólo nada, nada y más nada de principio a fin, ninguna voluntad que la detenga,

que cree, o que al menos invente, que fantasee por mí, que no me queda más que

un abismo lleno de nada, un punto vacío en el cielo, en el universo, eso soy,

eso era, eso seré por siempre, el punto lejano y distante rodeado de

nada más que de mí: nada. Hasta dónde se extingue mi existencia

que no para, que no se detiene, que me tiene aquí atrapado,

serpiente que se come a sí misma, castigo prometeico,

nuevas extensiones de tiempo, de imaginación, de

veracidad, de movimiento, de historia, de

pasado, de posibilidades, de casualida-

des (¿o necesidades?), de lo inevitable,

camino siempre al Gólgota, parangón

de idiotas y reidiotas contrahechos.

Papel higiénico. Moco. Orines.

Mierda. Vómito. ¿Luego?

Soñador decapitado, ul-

trajado, violado,

descuartizado

y metido

en un

barril

rotoplas de quinientos litros de capacidad a inmediaciones del kilómetro treinta y dos de la ruta al Atlántico afirma el reporte oficial, se supone supuesta suposición de venganza. Las mil y un conclusiones, así debería llamarse la historia de mi vida, verga, quizá pueda vender los derechos algún avispado pariente mío, ja, hasta para un ensayo a la incredulidad le dejo a los cabrones. De todas las cosas inconclusas, de todos los presumibles intentos flatulénticos, de todas las malditas faltas, de todas las mentiras, de todos los engaños, letrero de INRI encima de la jeta en mi honor. Un pendejo más y sólo. Letritas, chiquitías, minúsculas, ultrarredundante. Hormigas y más hormigas llegan, huelen todo, saben que habrá algo de glucosa rescatable en mis restos, puta, que se lo harten todo si quieren pienso por último.

Se levanta nuevamente

2009-03-08T19:51:00.000-07:00

El blog arranca nuevamente... y peor que la muerte, muchísimo peor...

Suspensión Temporal

2009-02-23T08:38:00.000-08:00

Debido a ciertos problemas he decidido suspender el blog hasta nuevo aviso, no sé cuánto tiempo me tome publicar algo nuevamente, y espero que pueda hacerlo, pero tengo mis dudas al respecto, y no creo que aguante lo que se me viene encima, una vez más todos tenían razón, detesto que mis castillos en el aire se vengan abajo toda la vida, quién sabe, quizá con los años, aprenda la triste realidad que vivo me dijo ella una vez, no hace mucho. A las pocas personas que le han dedicado un poco de tiempo leer las cosas que escribo, les agradezco muchísimo, y espero que con el tiempo escriba nuevamente, pero esto sigue siendo muy duro, no sé qué decir, la verdad tengo miedo, mucho miedo de lo que vaya a pasar, porque no sé cuál será mi reacción a todo esto, quizá desaparecer para siempre, sería a veces lo más sensato. También, para confesarles algo muy personal, esta última semana he tenido sueños que por puro milagro he logrado distinguir de la realidad, han sido demasiado reales, nunca antes me había pasado. También para aquellas personas que conocen y están más o menos al tanto de mi tormento, por favor ahórrense todos los comentarios al respecto, lo que menos quiero es tener que escuchar las reverberaciones de ustedes, perdón por ser tan agresivo, pero no me queda de otra ante estas cosas que pasan, comiquísimo. A Ana L. Dorantes le agradezco la recomendación de un libro, me despido con “un gran material para una novela”. Adiós.

P.D.: Dime tú, ¿qué fue lo que pasó? Porque no tengo ni la menor idea.

Marking Time, Waiting for Death

2009-02-04T21:50:00.000-08:00

-Para la guía de mi viaje.

En el inmenso techo de la cueva celeste dominaba el Sol apuntando sus rayos del ocaso a la cima de verdes olivos. Apenas nubes se dibujan al horizonte plateadas como espejos. El rugido del Universo se escuchaba lejano entre las olas de los dos mares que azotaban la llana tierra, babeando de espuma las playas del imponente monte. Las laderas se cubrían de densa vegetación que a la vista niega el sendero hacia el llano más alto. En su cúspide un hombre reconfortado de todos los sentidos, espera sentado en una roca, viendo hacia el oeste en la espera de aquella que su nombre pronunciado dulce trinar de ruiseñores empalaga a los oídos mortales. Años siente el hombre, que joven siendo no comprende, por la espera de su amor eterno en la punta de la montaña. De pronto un destellar milagroso en el cielo revienta, y siendo la luz tan brillante por un momento ciego deja al hombre, que en la confusión percibe que alguien le coge la mano. Piel tersa le acaricia el rostro, descubriendo los párpados para que vea la magnífica obra que delante de él se desarrolla. Lagos de avellanas le miran fijamente, perlada dentadura le sonríe, un hálito de calidez recae en su cuello, brazos le abrazan como un hijo, y aromas de higos larga cabellera despide. Un beso en la frente a ella le hace cosquillas, y todo su cuerpo tiembla reconociéndose en el hombre que ella ama. Ambos se giran delicadamente contemplando círculos de ángeles volando junto al destello que aún no acaba. Tomándose de la mano, peso comienzan a perder, y mas ligeros cual aire, ascienden hacia la luz que les invita.

*******

Casio despertó de pronto de un sueño tan profundo que apenas recordaba lo sucedido. Desde el entierro no había podido sacar de la mente la imagen de la niña que con ternura lo abrazaba. Dispuso levantarse de la cama para ir al baño; ya se le hacía tarde para la entrevista concertada al mediodía de hoy. Rápidamente se desperezó estirando todas sus extremidades, luego colocando las plantas de los pies sobre el frío suelo, e irguiéndose comenzó a caminar hacia el armario, cogió tres toallas gruesas y se introdujo en el baño. Frente al espejo, vio su rostro con un semblante distinto al de desvelo de siempre. Sus ojos brillaban de manera chispeante, quizás el sueño que no recuerdo, pensó Casio. Se quitó la playera blanca y la pantaloneta dejando entrever un cuerpo joven y robusto, anchos hombros dominaba su largo cuello, brazos fornidos, pecho abultado, abdomen plano, y largas piernas. Entró a la bañera y giró el grifo hacia la derecha contando las vueltas hasta siete, cuando comenzó a caer un delgado hilo de agua helado que poco a poco se fue convirtiendo en un grueso chorro de agua hirviente. De manera veloz se posó debajo del agua que caía, y comenzaba a humedecer la bronceada tez de Casio.

Sofía no había logrado pegar los párpados en toda la noche anterior, y hoy se encontraba con unas ojeras profundas sentada en un pupitre tratando de no perder la atención de las charadas que un licenciado enunciaba respecto a las causas de la independencia de… cuando cayó profundamente en el sueño. Al despertar, el salón se encontraba vacío. Sofía tomó sus libros y los guardó en el bolso, se arropó con firmeza la bufanda de azul marino que ella misma había tejido hacía muchos años y salió del aula hacia la galera central de la facultad, donde buscó una banca desocupada y se sentó sacando al mismo tiempo una cajetilla de cigarros. Sofía llevaba ya días teniendo problemas para dormir, y aunque no comprendía la causa, se había avocado a un naturista que vendía hierbas en la Plaza de Armas para curar todos los males de la tierra, desde un sencillo catarro hasta un complicado embrujo. Luego de probar con todas las hierbas del catálogo del naturista, este llegó a la conclusión de que su enfermedad era el mal de amor, algo incurable. Sofía suspiró lentamente el humo del cigarro pensando en la posibilidad de que existiera un gran amor que no fuera trágico como el de tantas novelas que había leído.

Casio después de esperar cuarenta y cinco minutos sentado en una salita de paredes grises con cuadros abstractos colgando de ellas, escuchó su nombre salir de una bocina. Levantó la mirada y con cautela se asomó a una puertecita que estaba a su derecha. Entró al despacho donde un anciano calvo y regordete le extendía la mano para felicitarlo, luego de las pruebas realizadas, era el candidato perfecto para la plaza que ofrecían.

-Es usted el hombre que buscábamos señor, joven, inteligente, y dispuesto.

-Gracias licenciado Fernando, es un honor para mí poder trabajar con ustedes, -dijo Casio entornando los ojos hacia el techo; todo lo que anhelaba conseguir antes de la propuesta se estaba volviendo más verosímil. Apretó la mano del licenciado y salió hacia la calle. Vientos descomunales soplaban en la tarde, mientras Casio avanzaba por la Avenida Elena hacia la octava calle. Había quedado desde hacía días tener una cita con Sofía en el café de la tercera avenida, y hoy creía Casio, era el día propicio para solicitar la mano de Sofía, de quien se había enamorado desde el entierro.

Sofía cerró con cuidado las cubiertas del libro que leía, advirtiendo que la camioneta pasaba detrás del Santuario de Guadalupe. Se levantó del asiento, y caminó por el pasillo hasta llegar a la puerta delantera y bajar las tres gradotas que caracterizaban los armatostes del transporte público. Con un brusco frenazo, la camioneta se detuvo en la esquina de la cuarta avenida y novena calle, dejando a Sofía menos de un segundo para bajar antes de que iniciara la marcha nuevamente. Mientras avanzaba hacia el café en que Casio le había pedido reunirse con él por la tarde, Sofía contemplaba las pinturas y grafitos que dominaban las paredes de las antiguas casas que alguna vez fueron majestuosas mansiones de la capital. Los colores chillones la inquietaban, de manera que Sofía anduvo más rápido hasta llegar a la entrada del café, desde donde asomó la cabeza buscando a Casio, que se encontraba sentado en una mesita redonda con una taza de café que humaba hacia él.

-Casio, dime qué está pasando que te urgía verme.

-Tengo muchas cosas que decirte Sofía, pero antes, quiero que respondas una pregunta, ¿eres feliz?

-¿Feliz? –dijo Sofía con cierta ironía.-¿Acaso no ves que no he podido dormir todas estas noches? He intentado de todo, y no logro dormir, no comprendo qué me pasa. Dicen que es mal de amor lo que padezco. Claro que no soy feliz.

-Entonces vente a vivir conmigo Sofía, deja tu casa, yo puedo mantenernos a ambos, acabo de obtener el trabajo del que te había comentado. Cásate conmigo.

-Casio, nunca en la vida vuelvas a decir algo como eso.

-¿Como qué cosa?

-A mí nadie me va a mantener en la vida, y casarnos no tiene sentido, no creo en el matrimonio.

-Entonces sólo ven a vivir conmigo, al apartamento, sé que te encanta el Centro.

Sofía rebuznó con tal fuerza que todos en el café voltearon a verla. Muy de su costumbre, pidió a Casio unos minutos, hizo cálculos mentales, y tomó una resolución.

-Todo esto es una locura Casio. Yo te amo, y no entiendo por qué me ponés estas pruebas. Sabés cómo soy, no me culpes luego si te hiero más adelante, y espero que esto no sea un error fatal.

-Descuida Sofía, que media vez yo viva, y quizá en la otra, te amaré siempre. Además, no te haré comer berenjenas nunca.– Y con esto, ambos se rieron recordando el pasaje del libro que tantas veces habían compartido. Años después de la decisión, Casio recordaría el sueño que la noche anterior a aquel día tuvo al ver una pintura en la exposición que un museo presentaba.

Moveré el Infierno y Doblaré el Cielo

2009-02-01T16:14:00.000-08:00

POR MÍ SE VA HASTA LA CIUDAD DOLIENTE,
POR MI SE VA AL ETERNO SUFRIMIENTO,
POR MI SE VA A LA GENTE CONDENADA.

LA JUSTICIA MOVIÓ A MI ALTO ARQUITECTO.
HÍZOME LA DIVINA POTESTAD,
EL SABER SUMO Y EL AMOR PRIMERO.

ANTES DE MÍ NO FUE COSA CREADA
SINO LO ETERNO Y DURO ETERNAMENTE.
DEJAD, LOS QUE AQUÍ ENTRÁIS, TODA ESPERANZA.

Décima Muerte

2009-01-26T13:13:00.000-08:00

Xavier Villarrutia

I

¡Qué prueba de la existencia
habrá mayor que la suerte
de estar viviendo sin verte
y muriendo en tu presencia!
Esta lúcida conciencia
de amar a lo nunca visto
y de esperar lo imprevisto;
este caer sin llegar
es la angustia de pensar
que puesto que muero existo.

II

Si en todas partes estás,
en el agua y en la tierra,
en el aire que me encierra
y en el incendio voraz;
y si a todas partes vas
conmigo en el pensamiento,
en el soplo de mi aliento
y en mi sangre confundida,
¿no serás, Muerte, en mi vida,
agua, fuego, polvo y viento?

III

si tienes manos, que sean
de un tacto sutil y blando,
apenas sensible cuando
anestesiado me crean;
y que tus ojos me vean
sin mirarme, de tal suerte
que nada me desconcierte
ni tu vista ni tu roce,
para no sentir un goce
ni un dolor contigo, Muerte.

IV

Por caminos ignorados,
por hendiduras secretas,
por las misteriosas vetas
de troncos recién cortados,
te ven mis ojos cerrados
entrar en mi alcoba oscura
a convertir mi envoltura
opaca, febril, cambiante,
en materia de diamante
luminosa, eterna y pura.

V

No duermo para que al verte
llegar lenta y apagada,
para que al oír pausada
tu voz que silencios vierte,
para que al tocar la nada
que envuelve tu cuerpo yerto,
para que a tu olor desierto
pueda, sin sombra de sueño,
saber que de ti me adueño,
sentir que muero despierto.

VI

La aguja del instantero
recorrerá su cuadrante,
todo cabrá en un instante
del espacio verdadero
que, ancho, profundo y señero,
será elástico a tu paso
de modo que el tiempo cierto
prolongará nuestro abrazo
y será posible, acaso,
vivir después de haber muerto.

VII

En el roce, en el contacto,
en la inefable delicia
de la suprema caricia
que desemboca en el acto,
hay un misterioso pacto
del espasmo delirante
en que un cielo alucinante
y un infierno de agonía
se funden cuando eres mía
y soy tuyo en un instante.

VIII

¡Hasta en la ausencia estás viva!
Porque te encuentro en el hueco
de una forma y en el eco
de una nota fugitiva;
porque en mi propia saliva
fundes tu sabor sombrío,
y a cambio de lo que es mío
me dejas sólo el temor
de hallar hasta en el sabor
la presencia del vacío.

IX

Si te llevo en mí prendida
y te acaricio y escondo,
si te alimento en el fondo
de mi más secreta herida;
si mi muerte te da vida
y goce mi frenesí,
¡qué será, Muerte, de ti
cuando al salir yo del mundo,
deshecho el nudo profundo,
tengas que salir de mí?

X

En vano amenazas, Muerte,
cerrar la boca a mi herida
y poner fin a mi vida
con una palabra inerte.
¡Qué puedo pensar al verte,
si en mi angustia verdadera
tuve que violar la espera;
si en vista de tu tardanza
para llenar mi esperanza
no hay hora en que yo no muera!

Heil Führer!

2009-01-21T12:58:00.000-08:00

Hola Juan Diego, ¿cómo has estado? Espero que muy bien, hoy también le pedí favor a N. que te preguntara si te había llegado mi correo... pero veo que no.

Quiero antes que nada disculparme contigo por todo el tiempo que te estuve molestando con las películas, tú sabes que por la edad que tengo y por la manera en que fui criada por mi mamá pues acostumbro siempre a cumplir mi palabra y lo mismo espero de las demás personas, odio las mentiras y más en los hombres -amigos, novios, hermanos, sobrinos, primos, etc.-. Y tengo el leve presentimiento que me mentiste, pero ya estuvo.

Por otro lado, el sábado pude ver la película Babel (ME ENCANTÓ, UN BUEN LARGOMETRAJE), la cual no estaba dentro de mi lista de pedidos, como tampoco estaban las demás que me diste, la única en el pedido era la LISTA DE...... que el próximo sábado la veré. No sé si quisiste engañarme, tomarme el pelo, o quisiste únicamente salvar un compromiso, pero te digo que quedaste medio bien, y no es necesario que te diga cuáles eran las películas y que no eran los CD que yo compré, me entusiasmé con ver las películas que te pedí, pues soy amante del cine y de las buenas películas, veré cómo las consigo.

Yo, además de ser incisiva como pudiste darte cuenta, también soy comprensiva y si me hubieses dado una explicación yo estoy segura que te hubiese entendido, pero en este caso quedaste mal como caballero que eres, nunca hagas un compromiso que no puedas cumplir, no empeñes tu palabra por pequeñeses como esta, los Q20 que gasté en los CD no valen la palabra de un hombre, tu palabra vale mucho más que eso y dale valor para tooooooooda tu vida, por muy insignificantes que seamos para ti las personas a las que se las das, decir la verdad no cuesta nada y no hacer compromisos que no se pueden cumplir es mucho más sencillo.

Nuevamente perdóname Juan Diego, fue un gusto trabajar contigo y te deseo lo mejor, espero que algún día me escribas desde Europa contándome que ya estás trabajando en una editorial y que te va muy bien y que de repente me invitas a viajar hasta donde te encuentres, por supuesto tú pagas.... ¡ah! pero antes me envías los boletos del avión....

Hasta pronto, cuídate mucho y no digas muchas "malas palabras", no van con tu personalidad.

Las cosas que no te puedo decir

2009-01-18T21:25:00.000-08:00

Yo pienso en ti, tú vives en mi mente.
-José Batres Montufar.

He buscado en mil y un poemas cómo
decirte que te amo, he leído mil y
un libros tratando de encontrar esas
palabras secretas que se escapan a
mi razón sólo para confesarte mis
secretos. He visto por sobre hombros
de gigantes todos los grandes amores
de la historia, todas las locuras
desmedidas y apasionadas del hombre,
he derramado cada gota de sangre, he
proferido todos los lamentos
contenidos en la tristeza del mundo,
he sido el Atlas mitológico durante
años, soportando esta desazón que me
corroe y quiebra el alma sólo para
encontrar las palabras más bellas.
Luego de tantos años de estudio, de
desvelos, de llantos, de decepciones,
de la ingesta continua de todas las
flores, la respiración de los aromas
más dulces, después de observar los
lugares más bellos de la tierra, de
escuchar las baladas más románticas
y desgarradoras, mi vida ha culminado,
ahora soy un viejo decrépito sentado
en un escritorio, con toda la
sabiduría del universo entero, con
todos los títulos que alguien pueda
llegar a alcanzar y un poco más, con
estantes llenos de libros, enciclopedias,
revistas con los secretos para enamorar
a alguien, textos de brujería, lo que te
pase por la mente y no exceda tu
imaginación he llegado a saber. Aún no
logro deshacerme de esta tristeza, de
este deseo inefable que tengo de decirte
las cosas que sufro. Las noches se vuelven
eternas, el sol amanece y todos los
astros me ven con indiferencia, sabiendo
que tengo números inimaginables de cosas
para decirte, para susurrarte al oído con
la delicadeza que una madre arrulla al
niño. Te veo y trago mi saliva con
dificultad, raspándome, desgarrándome por
dentro sabiendo que soy más de lo que ves,
que soy aquello que nunca has podido alejar
de tu mente, de tus impulsos alocados, de tus
niñerías, de tus desaciertos y tantas otras
cosas. Los días, las horas, los minutos, los
segundos han dejado estragos tras de sí sobre
todo mi cuerpo, ya no soy el joven que
una vez volviste loco con tu mirada, que
a escondidas de todos, protegido por la
luz de la luna te visitaba todas las
noches, quien en tu ayuda saltaba a lo
desconocido, ni aquel que ahuyentaba tus
miedos, ahora solamente soy un viejo que
nunca tuvo la oportunidad de decirte que
siempre deseó nadar en el límpido mar
de tus ojos, que siempre quiso beber el
néctar de tus labios, que vio en tu
sonrisa la salvación eterna, que en tus
manos encontró la condena de Cristo, que
en tus senos buscó montañas y ríos, que
adoró siempre los pies que te sostienen,
que escuchó en tu risa el cantar de los
querubines y serafines, que sintió en
tus llantos el dolor de la vida, que en
tus caricias conoció la muerte, que en tu
cabello descubrió el Edén. En fin, quizá
sea muy tarde, quizá hayas olvidado lo que
soy, pero este viejo que ahora muere,
siempre quiso decirte que te ama, que te
amó por siempre, y que te amará aun cuando
los cielos hayan descendido sobre nosotros.
Discúlpame por haberme tomado tanto tiempo,
hay cosas en el infinito cielo que Dios ha dejado
sin nombre y este ha sido mi castigo.

Raíz cuadrada de menos uno

2009-01-13T12:43:00.000-08:00

Aquella teoría que no encuentre
aplicación práctica en la vida,
es una acrobacia del pensamiento.
-Swami Vivekananda

“Quizá esto me obligue a escribir el cuento, aunque encuentro difícil el ejercicio, ya que tengo demasiadas cosas en la cabeza...” se repitió en silencio José mientras tamborileaba con los dedos sobre el teclado, produciendo incoherencias en la página en blanco de Word. Las ventanas se sacudían con un viento cálido haciendo tenebrosos ruidos como de terremotos. Los aullidos de los perros de todo el centro sumados a las sirenas y sus constantes efectos Doppler distraían a José con patrones numéricos divinos. Todos estos días no dejaba de pensar en el siguiente cuento que escribiría y su sucesiva publicación. La falta de ingresos monetarios hacía que la necesidad lo sentara todas las noches para exprimirle un par de líneas y palabras, que luego de media hora de revisión, decidía borrar argumentando que no era el inicio adecuado para un cuento. El sueño producido por sus desvelos lograba vencerlo de cuando en cuando, dejando cigarros encendidos por toda la casa, sobre el lavabo y sillones y hoy pesaban más que nunca sus párpados. Luego de la tercera semana de permanecer estancado en el inicio, decidió salir para tomar el fresco de la noche y eliminar todos sus conflictos e indecisiones para poder escribir el cuento. Se colocó unos pantalones de lona, una playera blanca, un par de tenis gastados y agrietados y salió a la nada tomando solamente las llaves de la puerta hacia la calle y una cajetilla de cigarros. Al dejarse sumir en la oscuridad el destello de un fosforazo iluminó por unos instantes su rostro maliciento y una barba de meses, que después se cubrió con el humo expulsado por su boca. La noche en las calles de la ciudad apenas pintaba unas pocas estrellas, como si el Universo se fuera extinguiendo poco a poco. Caminaba con una dejadez asombrosa a propósito, para que los travestis con sus tangas y faldas y algarabía no le prestaran atención mientras subía por el sur de la ciudad hacía la plaza central, donde él seguramente así creía, encontraría esa “inspiración” para comenzar el cuento. Al llegar al asta que se dominaba vertical hacia el cielo se sentó con las piernas cruzadas una sobre la otra, tratando de ahuyentar tantas aflicciones. Media hora después de sereno y cero avances en la creación del cuento, una mujer cruzó el portal frente a José. De no haber sido por la gabardina negra que llevaba, él nunca hubiera visto a la mujer, pero por ser los primeros días de abril, y el calor que reinaba esa noche, José se preguntó la razón de la gabardina. José se levantó con un gran esfuerzo mental del pie del asta en el centro de la plaza, y observó cómo la mujer de más de metro setenta, una estatura superior a la media de la mujer guatemalteca, avanzaba rápidamente dando taconazos en el suelo, mientras el pelo lacio y largo hasta la espalda baja se le agitaba en el andar. Se giró sobre su izquierda y siguió caminando, en lo que un escalofrío recorrió la espalda de José. Este decidió seguirla y tomó impulso para alcanzarla. Al llegar a la esquina donde la mujer había cruzado, José apenas alcanzó a ver la gabardina negra adentrándose en uno de tantos pasajes que las cuadras tenían desde la construcción de la ciudad. Con cautela y evitando hacer ruido con sus pasos, José se acercó a la entrada del pasaje, revisando con los ojos y la frente las luces que lo iluminaban por dentro. Las cantinas del pasaje despegaban un olor de confianza para José, y este entró rápidamente, cuidando que nadie lo siguiera también. Con premura José se escondió en uno de los quioscos vacíos para buscar desde ahí a la muchacha que había seguido. La ausencia de personas hacía que su confianza se incrementara y lo envalentonaba la idea de estar siguiendo a una completa desconocida por razones simplemente estúpidas. Ya localizados los pocos establecimientos que permanecían abiertos, José abandonó el quiosco adentrándose más en el pasaje. El techo abovedado asemejaba un cielo cerúleo con nubes dibujadas con tiza, varios lazos morados cubrían el trayecto, indicando la cercanía de la Semana Santa en la ciudad. José había escuchado miles de historias y anécdotas sobre estos pasajes, pero por su condición de huraño no se había molestado en conocer alguno. Ahora que atravesaba puertas y anuncios de venta de los mejores remedios para la impotencia sexual, o evitar la caída del cabello, José comenzaba a sentirse hostigado, molesto y un completo absurdo. No sabía si la mujer había entrado en alguno de los bares o si sólo atravesó el pasaje como un paseo para salir en otra calle. Luego de este razonamiento, José decidió que lo más probable era que una mujer con gabardina de seguro entraría a algún bar, pero cuál. Atravesó todo el pasaje, para confirmar su hipótesis, y entró en La conchita marina. Un hombre alto y corpulento, con una cicatriz que le atravesaba el rostro desde el mentón a la oreja izquierda pasando sobre los labios protegía la entrada. El hombre al ver a José le preguntó qué deseaba.
- Creo haber visto a entrar una conocida aquí.
- Usted no tiene ninguna conocida aquí, dijo el hombre.- Nadie aquí conoce a nadie.
- Vamos hombre, sólo deseo entrar y beber algo.
- Pase adelante, pero no le garantizo que encuentre lo que usted busca.
Un conjunto de luces de neón iluminaba la estancia, que era dominada por varias mesas y sillas plásticas, y una especie de proscenio en el fondo junto a una barra y una máquina registradora. El ambiente pesaba por la música country que rebotaba en las paredes, y por el aroma a sexo en todo el lugar. José se sentó en una silla frente al proscenio esperando ser atendido. Luego de diez minutos de espera, una joven de dieciséis años aproximadamente, con un delantal sucio y una cara rodeada de pecas puso una mano sobre la espalda de José, quien dio un respingo y atragantó un alarido.
- ¿Qué desea joven?
- He visto entrar a una mujer con gabardina negra a este lugar, me preguntaba si aún se encuentra aquí.
- Lo siento joven, pero aquí todas las mujeres usan gabardina negra para entrar, debe ser usted más específico.
- Claro, claro, tiene el pelo larguísimo y más negro que haya visto jamás.
- Pues así es más fácil, ya sé de quien se trata. Dele unos minutos y la verá, su turno comienza a estas horas. ¿No desea algo para beber?
- Una cerveza por favor.
Con la botella en la mano, José esperó en la soledad del neón a que algo pasara, hasta que el volumen de la música descendió drásticamente y una voz anunció a la encantadora Roxana. Unas luces se encendieron sobre el proscenio dejando ver la figura esbelta de una mujer de casi treinta y cinco años, el pelo azabache que José reconoció en seguida, unos senos bastante apretados en un sostén negro y un calzón con encajes que torneaba su cintura hacía la combinación perfecta con el tono de la piel, quemada a fuego lento. Roxana bailó frente a José haciendo miles de piruetas junto a un tubo metálico lleno de parafina, acercándose a él con cautela, rozando levemente su rostro con la punta de los dedos, excitando cada terminación nerviosa de José. El acto duró no más de quince minutos, finalizando con la remoción del sostén de Roxana siendo lanzado en el aire hacia José. La joven de las pecas se acercó a José para decirle que cerrarían y que debía retirarse. José salió y esperó apostado en la acera a que saliera Roxana, necesitaba algo, no estaba seguro de qué, algo como pedirle que se casara con él o fuera su musa para inspirar el trabajo que necesitaba realizar. Mientras esperaba imaginando lo ridícula que sería su solicitud para Roxana, una chispa del cigarro que había dejado encendido sobre el escritorio inició el siniestro que devoró con toda la habitación del fallecido no identificado aún por los bomberos municipales. La noticia se terminaba con un acercamiento al rostro del vocero de los bomberos, explicando que estos casos siempre se dan por un descuido, los jóvenes de ahora ya no prestan atención al mundo que los rodea y deciden huir hacia fantasías lejanas y números imaginarios.

Marking Time, Waiting for Death

2009-01-02T07:05:00.000-08:00

III

In Memoriam José Haroldo Oquendo Castillo,
maestro y tejedor, 1934–2007.

El cielo desdibujado en matices grisáceos de los últimos días de un diciembre helado pesaba sobre los delgados hombros de la niña de diecinueve años, regresando de la universidad con la reverberación de miles de recuerdos de quien habría de ser en toda su vida su segundo padre, su “escape” como ella solía definirlo. Miraba a través de la ventana el día aciago, el trinar inmenso que se escuchaba sobre toda la calzada Roosevelt de los miles de pájaros de entonces. Mientras conducía el desgastado oldsmobile del sesenta verdeazulado sacaba un cigarro de la cajetilla de Payasos sin filtro que recién había comprado al salir de la facultad, luego de escuchar con calma y sin emitir sílaba o ruido alguno la noticia de que su abuelo había fallecido esa mañana; un infarto había logrado arrancarle el último soplo de vida a las siete de la mañana con catorce minutos, y la seguridad que los hospitales le brindaban se esfumaría para siempre hasta el día de la explosión de EV Lacertae. Con dificultad timoneaba de un lado a otro encendiendo el cigarro entre los dedos. Luego de dos golpes certeros al tabaco, tomó conciencia de la situación, puso en orden todos sus pensamientos y lo que desde ahora debía hacer. Bajó la ventanilla con la manija hasta la mitad, dejó que los vientos contrarios a los setenta kilómetros por hora que hacía el vehículo golpearan su rostro arrastrando las lágrimas hasta los oídos. Al instante mientras avanzaba hacia el puente El Incienso encendió la radio de una manotada y Firebird (suite 1919) de Igor Stravinsky calmó su agitada respiración conforme la partitura se iba dibujando en su mente, llevándola de la mano a un ascetismo profundo y una “cristiana resignación” en el reino de Kashchei.

Aparcó el carro frente a la casa de su abuelo, a dos cuadras de la Merced sobre la avenida. Descendió como en estado de gracia divina y al primer contacto con el suelo cruzó la avenida sin contar los pasos, cosa que en esta única ocasión era lo que menos le preocupaba. Tocó el timbre de la casa escuchando a lo lejos el repique de un plato metálico, unos minutos eternos pasaron de largo mientras un silencio atronador la asediaba de pies a cabeza. Sin querer había encendido otro cigarrillo, olvidando las consecuencias de que su familia la viera fumando, sólo su abuelo lo sabía, y por más que éste intentaba persuadirla, ella respondía que aún no lo iba a dejar, era un vicio que la caracterizaría por siempre. La puerta se abrió con un respingo de ella lanzando el cigarro a tiempo a los ventanales de la casa vecina. Su hermana no había visto nada. Sólo sintió la peste a cigarro en ella. La pequeña de catorce años se lanzó a ella llorando como una Magdalena.
–¿Por qué tenía que morir el abuelo? ¿Por qué?
–No lo sé Isabela, no lo sé. ¿Y mi papá, cómo está?
–Está tranquilo, no ha llorado nada, sólo se mantiene como un –y la voz se le quebró a Isabela, para hundirse más entre los sollozos ligeros de su hermana mayor.

Ambas entraron cerrando la puerta tras de sí. Un halo de oscuridad cubría las sendas habitaciones que atravesaban hasta llegar a la galera de la casa, donde unas seis o siete máquinas (ella nunca se tomó la molestia de contarlas) de tejer, una remalladora, una plancha industrial y una mesa para cortar hacían guardia a la habitación vacía donde su abuelo había pasado la noche antepasada, antes de que fuera trasladado al hospital por toda la comitiva de su familia.
–¿Dónde has estado?, le espetó su madre mientras se paraba del diván cargando al pequeño niño–. Nos tenías a todos muy preocupados, desaparecer por horas sabiendo lo que ha pasado, eso no correcto.
–¿Y mi papá, dónde está?, intervino ella con fuerza.
Sólo cabeceó señalándole la puerta hacia la terraza. Ella continuó caminando sin dirigirle la mirada a su madre. Empujó la puerta astillada y ascendió por unas escaleras metálicas en medio de paredes mohosas hasta llegar a la terraza, el ruido de sus pasos alertó a su padre, quien al verla, bajó la cabeza al suelo y dejó soltar dos lágrimas que había retenido por muchos años, y la abrazó, demostrando el guiñapo que puede llegar a ser un hombre de casi dos metros de alto y de consistencia corpulenta.
–¿Dónde estabas Sofía? Tu mamá estaba como loca.
–Sólo anduve dando vueltas por la ciudad, no sabía qué hacer.
–Está bien, qué bueno que ya estés aquí.
–¿Dónde lo van a enterrar?
–Creo que en Los Parques.
–¿Mañana?
–Sí, a las dos y media sale el cortejo.
–Estaré ahí.

*****

–Aún no puedo creer que haya muerto, ¿sabés?
–¿Cómo no? Estuvimos en el velorio, vimos la caja, todo.
–Yo sé, a lo que me refiero es que hacía sólo unos meses lo vi como siempre, andando con dificultad, pero en fin andando.
–Bueno, así es la vida Casio, eres muy joven para comprenderlo tal vez. Ahora callate que la misa está a punto de comenzar.
La capilla en que se oficiaba la misa era flanqueada por sendos vitrales de algunos santos, conformada solamente por una nave central y dos filas de bancas, hasta el ara al fondo, con todos los instrumentos necesarios para el rito. Casio se encontraba sentado hasta atrás junto a su padre, observando a los familiares de su jefe, cruzando los brazos y tronando cada una de las articulaciones de sus manos. El oficio divino dio inicio con un viejito extremadamente canado quien podría muy bien estar dentro de otro ataúd igual. Unas palabras y todos los presentes se pararon, dibujaron varias cruces imaginarias en sus rostros y volvieron a sentarse. Casio divagaba dejando las palabras del padre atravesarlo sin ningún problema, nunca había sido de esas personas fanáticas de la religión. Sólo lo hacía por respeto. A la mitad de la homilía, llegó la nieta del fallecido, de quien Casio había escuchado alguna vez hablar a su jefe. Los cabellos hirsutos del pelo azabache agitándose entre el incienso y el vestido negro delineando cada curva y pronunciación del juvenil cuerpo de la niña absorbieron completamente a Casio. El eco de unas campanadas desensimismó a Casio, quien se levantó rápidamente del banco para llevar el féretro hasta la tumba. Seis hombres rodearon el ataúd, entre ellos Casio, y lo levantaron, todos haciendo desmesura de su fuerza al notar que el ataúd pesaba casi nada. Una pequeña llovizna inusual de diciembre llenaba de minúsculas gotas los hombros de los cargadores mientras el séquito llegaba a la tumba. Entre llantos y lamentos, una señora de aproximadamente cuarenta años dijo unas palabras de agradecimiento a todos los presentes y que luego habría una pequeña refacción. El ataúd se fue hundiendo lentamente y todas las personas se fueron parando en pequeños grupos, dirigiéndose hacia la recepción, unos contando maravillosas historias y hazañas que el fallecido quizá nunca vivió, hasta que solamente quedaron Casio y Sofía frente a la tumba. Sofía apretaba un cigarro entre los labios, buscando con ambas manos los fósforos.
–Aquí tiene señorita, dijo Casio extendiéndole una carterita.
–Gracias, y Sofía encendió el cigarro. Aspiró con fuerza–. ¿Usted cómo conoció a mi abuelo?
–Yo trabajaba para él.
–¿Ah sí? ¿Qué era lo que hacía?
–Yo le llevaba en sus viajes para la compra de material. Aprendí mucho de él, fue como mi segundo padre.
Sofía gimió al escuchar estas palabras y reventó en llanto más por nunca haber sabido de estos viajes de su abuelo y Casio. Él se acercó a ella y la abrazó ligeramente. Casio logró percibir el aroma a avellanas que despedía el cabello de Sofía, sentir sus senos abultados bajo el sostén y el vestido, y la calidez que expiraba cada poro de ella. Casio recordaría por siempre ese día, en que un pequeño susurro era llevado por el viento la tarde de ese diciembre diáfano desde un cementerio, cuando el Sol se comenzaba a esconder detrás de las doradas ramas de los pinos y la tierra era vertida sobre un ataúd.

[[[AT-FIELD]]]

2008-12-04T19:45:00.000-08:00

Pink

Montado en la burra veo a uno de los recién adquiridos
brocha-policía, capacitados para prevenir las extorsiones
y además cobrar el pasaje, hijueputa, reverbera en mi
mente junto al maldito dildo rosado de Marla, que no
logro exprimir de los sesos, cuando un tipo, sí, de esos
tipos “raros” se sube a la burra y se sienta a un par de
metros de donde yo estoy, cerca del brocha-policía, que
de alguna manera me da algo de tranquilidad, pero el
tipo usa un gorro que podría ser pasamontañas, acerca
la mano a la cintura quizá en busca de una pistola, pienso
que este maldito se va a tronar al cabrón piloto número
no sé cuanto (*consulte en la página web de elPeriódico,
morbosamente llevan la cuenta muy bien cronometrada)
y no dejo de pensar en el condenado dildo rosado de Marla,
ojalá lo hubiese traído conmigo, ahorita mismo podría pararme
y matarlo a pura verga con el erecto dildo rosado de Marla,
a lo GTA: San Andreas. Mierda, el brocha-policía ni se percata
de todo el vergueo, el caca ese se está levantando, sí, ahorita
saca el cuete y nos pisa a todos, nos coge bien recogidos con el
dildo rosado de Marla y se truena al piloto, y nadie más anticipa
el acabose en esta vaina, coño, qué carajos hago me pregunto,
salgo “disparado como bala” y me tiro por la puerta trasera o
pego el grito al cielo de LADRÓÓÓÓNNNN y dejo que la justicia
maya se haga cargo de todo. ¿Qué hago, qué hago? Cada vez se
acerca más al piloto y yo sigo aquí, indefenso, viendo cómo un
crimen inicia y acaba en un parpadeo, me cago en la leche de lo
maricón que soy… Mierda, ya se bajó el tipo ese y a mí se me
pasó la parada por mi paranoia y el rosado dildo de Marla.

Komm, Süsser Tod

2008-12-04T19:05:00.000-08:00

-Como escupida de borracho.

Un niño de apenas 18 acaba de caer en la
macabra realidad por el golpe asestado con
una bola de ping-pong en la cabeza, dejando
sus sueños de ser algún día un Dj, tener una
tornamesa y pasársela pinchando discos en
un oscuro salón rodeado de neones de millones
de gamas, siendo aclamado, sabiendo que en
algún cuchitril estaría para esperarlo su amada
mujer de la bodeguita de enfrente. Lamentablemente,
esa mujer apagó toda posibilidad de alcanzar
sus sueños, él tiene que estudiar, tiene que ser
“algo” en la vida, porque la realidad se percibe
y se conoce a través de un lente social económico
político e histórico, como algo ecléctico, jajajaja.
Es mi deber anunciar el ingreso a la sociedad de
Josue, y advertir que ya no será parte de los idiotas
que aún soñamos con esa clase de grandezas, se le
ha congelado cada nervio, cada veta de locura y
ha caído en una “lógica inegable” perteneciente
a las masas-parásitos.
Saludos y suerte en la vida Josue.

P.D.: ¿Graciosito, no? Jajajajajajaja.

Marking Time, Waiting for Death

2008-12-03T07:56:00.001-08:00

Las condensadas gotas rompen la etérea superficie tensa del espejismo que bordea la taza explotando como cafés morteros de procesión en el cielo hundiéndose en el espacio infinito delimitado por el fondo blanco de cerámica, la bolsita de té se sumerge de nuevo en el agua endulzadamente amarilla. El humo del cigarro despegado de la mesa se eleva anunciando el fallecimiento de los movimientos elípticos de la mano de largos dedos y uñas de mujer de Casio. El híbrido sonoro del lounge llena el espacio con motas de jazz en el recinto, conteniendo la desesperación general de todos los pacientes en la sala de descanso y recreación, donde una televisión muestra algún reportero mudo cubriendo la noticia de la inminente luminiscencia que reventará sobre los cielos del continente no tan nuevo y sí desgastado producida por EV Lacertae, la verdadera presencia de la muerte en cinco años continuos de aurorealidad boreal intermitente cada seis meses.
– Qué rollo ese del espacio, ¿verdad?– exclama Julio con rostro de soledad.
– ¿A qué te referís?– pregunta Erick, desconsolado por el abandono.
– Sobre eso de las estrellas y el Universo vos– repunta Enrique con vetas de rencor.
– Ah, no es nada que nos importe, no es de este mundo– reclama Henrry o Harry o Andy o Candy, cuyo nombre todos han olvidado, y sólo conocen por aquél.
– Una estrella más cercana a Dios que nosotros explotará pronto– comenta Luigi entre sus ínfulas de nativista.
– Nosotros no veremos nada, estaremos encerrados y amarrados a las camas por tubos y líquidos mientras esto pasa por las noches– y alude Casio, dejando el cigarro entre la comisura de sus anchos labios y expulsando los restos de nicotina rechazados por sus pulmones.
Las bocinas anuncian el fin de la re–creación para los pacientes del Ala Norte con una voz melancólica. De la nada comienzan a salir ordenanzas por todas las puertas para llevar a los enfermos a sus respectivos cuartos. Casio se deja llevar por dos hombres de enormes brazos hasta su silla de ruedas, despidiéndose de sus compañeros que también eran cargados como trapos sucios. Ya en el pasillo iluminado por treinta y seis tubos incandescentes que ocultaban las manchas de sangre renegrida, vómitos y demás inmundicias del hombre. Justo en la habitación N8 una cama con sábanas recién cambiadas esperaba a Casio, dos enfermeras listas para entubarle todos los orificios del cuerpo y unas cuantas intravenosas cargadas de fuertes sedantes para evitar los gritos de dolor por las noches. Luego de todo el procedimiento de intubación esterilítica, Casio contaba la gotas que caían de la ampolla de suero a 500ml cada 8 horas, decantando el tiempo que le quedaba para lograr conciliar el sueño en un total de 2 mil 451 gotas. En el momento que la gota número 326 resbalaba de la llave de paso, la puerta recibió dos pequeños golpes, anunciando la llegada de alguien, una enfermera, que rápidamente entraba, chequeaba todos los aparatos conectados de la pared al cuerpo de Casio, mientras volvía alejándose hacia la puerta.
– Tiene visitas, ¿desea que entre?
– Sí, de otra manera me volvería loco– mientras la gota 357 pasaba de largo.
– Es usted un bromista Casio– dijo la enfermera guiñándole un ojo.
Sofía entró con su pelo azabache rozándole las nalgas, una blusa blanca de cuello alto, pero no te tortuga, un gorro de esos que parece de taxista le decía Casio, y el vaquero que la caracterizaba. Se sentó junto a Casio y con un beso en la frente comenzó a llorar de manera irreparable, dejando a Casio mucho más sedado que la mejor y mayor cantidad de morfina en el mundo. Dejó la bolsa en el otro costado de la cama, Casio ya ocupaba menos de la mitad de la misma por la cantidad de masa y volumen que había perdido en el proceso de quimioterapia. Gota número 896, y Sofía mantenía un fuerte abrazo alrededor de Casio, cambiando de canales en la televisión en busca de alguna repugnante novela mexicana. El silencio se ampliaba con cada tamborilazo que daba al control el pulgar de Sofía, su lagrimeo parecía detenerse, gota 1,284.
– ¿Qué dicen las pruebas Sofía?
– No estoy segura, a mí los médicos– se le quebró la voz en el golpe de la gota 1,522.
– Dime Sofía, qué dicen las pruebas.
– Que te quedan como máximo cinco años de vida, continuando los tratamientos, de lo contrario, sólo uno o dos meses.
– Mierda. ¿Qué decisión tomarás?
– ¿Cómo que qué decisión? ¿Por qué me preguntás eso?
– Porque sos mi dueña, yo ya no me pertenezco, vos decidís si seguir gastando en que máquinas y líquidos me mantengan en este estado vegetativo, yo ya ni puedo tomar la decisión de morir o seguir así, que tampoco es estar vivo, y que bien lo sabés.
–No puedo con tanta presión Casio, es demasiado, demasiado.
La gota 1,936 cayó con el movimiento de la puerta al cerrarse, Casio apretaba con fuerza las sábanas sudadas, sangradas, lloradas con sus manos, tratando de aguantar el dolor que le causaba la enfermedad y la respuesta de Sofía más que la noticia de su anticipada muerte, justo como la estrella terminaba de pensar cuando la lágrima número 2 mil 450 se desprendía de el globo ocular y el perfume de Sofía se adueñaba de toda el Ala Norte, haciendo recordar a los demás pacientes algún trágico amor de jóvenes.

Marking Time, Waiting for Death

2008-11-28T07:54:00.000-08:00

…uno…dos…tres…cuatro…cinco…seis…siete…Casi lograba alcanzar la armonía entre los números de su mente y las ondulaciones del viejo péndulo de la sala. Siete, siete, siete, siete, siete, siete… hasta que una campanada rasgó el silencio denso que regía la atmósfera del café, haciendo que Sofía, con el pensamiento desperdigado en el eco de la campanada, colocara unos cuantos billetes por la cajetilla de cigarros y la infusión de manzana y canela que había ordenado, que irónicamente contrastaba por su desagrado al resto de tés en el mundo. Se levantó evitando la mirada de los demás clientes que se percataron que bajo ese cabello hirsuto se escondía un rostro hermoso que dominaba el resto de su lánguido cuerpo. Unos ojos avellanados enfrentándose a la fuerza inverosímil que cobraba el viento de noviembre en esta ciudad infernal, este Centro Histórico donde se podía escuchar el rugir de los intestinos del diablo mismo bajo el concreto de las calles y las casas, se dirigieron rápidamente a la parada de camionetas, comprobando que definitivamente, no hay horas pico aquí, sólo las horas de la madrugada, y el sobrante del día repleto de individuos discapacitados por vivir en la capital.

Nuevamente contando hasta siete, únicamente que ahora eran sus pasos, Sofía atravesaba el pequeño callejón oscuro hasta llegar al Palacio de la Cultura, donde pisaba siempre la placa del kilómetro cero, el ombligo de Satán pensaba ella, para luego dirigirse hacia el edificio que se extendía altísimo, quizá no tanto, para atrapar las pocas estrellas que titiritaban esa madrugada devastadora. Entró por el área de parqueo para tomar el ascensor hasta el undécimo piso. Mientras presionaba el botón con una flecha hacia arriba desdibujada por el uso, Sofía pensaba lo que debería hacer el día siguiente, en que su vida cambiaba por completo, y de qué manera guardaría estas últimas horas antes del sol de este vigésimo primer catorce de noviembre, cuando un sonido como gutural la despertó de su ensimismamiento, viendo al tiempo que se abría la puerta del ascensor un rostro joven, de nariz halagüeña, ojos profundos, gran complexión física, y claro, con una veintena de años menos que ella.

-Buenas noches –repitió él, haciendo una pequeña pausa en ambas eses.
-Noches, ¿usted vive aquí?
-Sí, acabo de mudarme. Por puro romanticismo, nada más.
-¿Romanticismo?
-Por ser el Centro, ya sabe, no hay nadie a quien no le guste.

Sofía rio por lo bajo, cuando recordó que no había presionado el botón para su piso. El elevador se detuvo con la luz roja que rodeaba el botón con un nueve en el panel. Fernando se despidió con un ligero ademán de la cabeza y salió. Las puertas del ascensor comenzaban a cerrarse…quizá debería invitarlo a subir a mi piso, pero, ¿y si dice que no? Además, ¿por qué habría de decir no? Sí, seguro que dirá que sí. Pero no lo conozco, ni siquiera sé su nombre, ¿cómo invitarlo a pasar, si no sé cómo dirigirme a él? Mierda, María Sofía, entonces para qué tanto alboroto. ¿Acaso no habías acordado ya que tu vida cambiaría?... Las puertas se cerraron y el elevador siguió subiendo, Sofía presionó a tiempo el botón, y salió a un pasillo rodeado de puertas de madera y una hilera de focos en el techo, algunos con intermitencias de luz y otros apagados. Caminó a través del pasillo hasta la quinta puerta a la derecha. Sacó del bolsillo una llave y abrió la puerta, entrando mientras estiraba el cuello para darle un último vistazo a las puertas del ascensor.

El apartamento se encontraba en un silencio sepulcral, hasta que el movimiento de un interruptor eliminó la oscuridad con chorros de luz, dejando ver un suelo de baldosas españolas barrocas, algunas pinturas colgadas en las paredes, dos sillones de terciopelo marrón y una mesa de centro con un florero lleno de agapantos morados, en fin, una sala de estar. Se quitó la gabardina negra lanzándola sobre uno de los sillones, luego la bufanda de metro ochenta de largo, los tenis blancos, el pantalón de lona, y la blusa celeste que llevaba bajo un suéter gris mientras avanzaba hasta el baño, encendiendo distintas luces del apartamento, dejándolo todo iluminado. Sofía se detuvo sobre el lavabo, y vio su rostro y medio torso en el espejo, mostrando sus hermosos senos de media libra cada uno, el inicio de pocas arrugas en el cuello, el cabello suelto azabache sobre sus hombros, y una mirada de desconsuelo ante la belleza que ella creía, había perdido con el tiempo. Regresó a su habitación donde se colocó un pants y una playera con el mapa de Guatemala en el frente y un quetzalito caricaturizado surcando Los Cuchumatanes, la expresión de ella más patriótica posible pensaba, y se recostó en la cama luego de haber apagado todas las luces. Con un suspiro cerró sus párpados y se dejó llevar por la imaginación y el sueño de tener otra vida, una vida distinta, un vida sin haberle conocido.

Una Oportunidad

2008-10-26T17:14:00.000-07:00

Hola -----, no sé si quizá haya dejado pasar mucho tiempo,

y tal vez no lo creas, pero pienso seguido en ti. Luego
de la amistad tan maravillosa que teníamos, paramos
en esto, como enemigos jurados por puro malentendido.
Esa noche, yo te vi con -----, y lo único que hice fue
contarle a -----, hasta ahí estuve involucrado en el
asunto, luego él le contó a -----, quien fue el que comenzó
un gran relajo, luego todo se volvió tan desproporcionado
en cosas que ya ninguno de los que estaba involucrado
originalmente tomó parte, eso de que -----, ----- y yo
llegamos con ----- a hablarle “cosas”, es pura mentira,
yo ni en cuenta, cómo le voy a ir a hablar pues, yo en
verdad espero que tú sepas que yo no soy así, nunca ha
sido mi intención lastimarte ni chingarte la vida, un día
----- me dice que deplano lo hice porque odio a -----,
imagínate hasta dónde fueron a parar las cosas, y de todo
esto, resulta que yo quedé como el cabrón que te quiso
joder la vida, y -----, créeme que no fue así, nada que ver,
ahora estamos en el mismo país tu y yo, pero como si no
existiéramos el uno para el otro, es terrible, en verdad
terrible porque sí te extraño mucho pues, platicar contigo,
contarte mis cosas, buscar tu apoyo, y mira, sí, yo nunca
debí decir nada, ahí radicó el error principal, nada hubiera
pasado y todo estaría como antes. Yo lo que trato de
expresarte es que si en algún momento te compliqué las
cosas, te pido disculpas, no quería que nada de eso pasara,
y espero algún día me des la oportunidad de hablarte de
nuevo, no sé lo que ha sido de tu vida, espero que todo te
esté yendo de maravilla, y ojalá te tomes la molestia de
leer esto. Aún te tengo bastante cariño, de verdad.

Atentamente

Juan Diego Oquendo

Guatemala, Guatemala 26 de octubre de 2008

La luz es como el agua

2008-10-14T12:01:00.000-07:00

[Cuento: Texto completo]

Gabriel García Márquez

En Navidad los niños volvieron a pedir un bote de remos.

-De acuerdo -dijo el papá, lo compraremos cuando volvamos a Cartagena.

Totó, de nueve años, y Joel, de siete, estaban más decididos de lo que sus padres creían.

-No -dijeron a coro-. Nos hace falta ahora y aquí.

-Para empezar -dijo la madre-, aquí no hay más aguas navegables que la que sale de la ducha.

Tanto ella como el esposo tenían razón. En la casa de Cartagena de Indias había un patio con un muelle sobre la bahía, y un refugio para dos yates grandes. En cambio aquí en Madrid vivían apretados en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. Pero al final ni él ni ella pudieron negarse, porque les habían prometido un bote de remos con su sextante y su brújula si se ganaban el laurel del tercer año de primaria, y se lo habían ganado. Así que el papá compró todo sin decirle nada a su esposa, que era la más reacia a pagar deudas de juego. Era un precioso bote de aluminio con un hilo dorado en la línea de flotación.

-El bote está en el garaje -reveló el papá en el almuerzo-. El problema es que no hay cómo subirlo ni por el ascensor ni por la escalera, y en el garaje no hay más espacio disponible.

Sin embargo, la tarde del sábado siguiente los niños invitaron a sus condiscípulos para subir el bote por las escaleras, y lograron llevarlo hasta el cuarto de servicio.

-Felicitaciones -les dijo el papá ¿ahora qué?

-Ahora nada -dijeron los niños-. Lo único que queríamos era tener el bote en el cuarto, y ya está.

La noche del miércoles, como todos los miércoles, los padres se fueron al cine. Los niños, dueños y señores de la casa, cerraron puertas y ventanas, y rompieron la bombilla encendida de una lámpara de la sala. Un chorro de luz dorada y fresca como el agua empezó a salir de la bombilla rota, y lo dejaron correr hasta que el nivel llego a cuatro palmos. Entonces cortaron la corriente, sacaron el bote, y navegaron a placer por entre las islas de la casa.

Esta aventura fabulosa fue el resultado de una ligereza mía cuando participaba en un seminario sobre la poesía de los utensilios domésticos. Totó me preguntó cómo era que la luz se encendía con sólo apretar un botón, y yo no tuve el valor de pensarlo dos veces.

-La luz es como el agua -le contesté: uno abre el grifo, y sale.

De modo que siguieron navegando los miércoles en la noche, aprendiendo el manejo del sextante y la brújula, hasta que los padres regresaban del cine y los encontraban dormidos como ángeles de tierra firme. Meses después, ansiosos de ir más lejos, pidieron un equipo de pesca submarina. Con todo: máscaras, aletas, tanques y escopetas de aire comprimido.

-Está mal que tengan en el cuarto de servicio un bote de remos que no les sirve para nada -dijo el padre-. Pero está peor que quieran tener además equipos de buceo.

-¿Y si nos ganamos la gardenia de oro del primer semestre? -dijo Joel.

-No -dijo la madre, asustada-. Ya no más.

El padre le reprochó su intransigencia.

-Es que estos niños no se ganan ni un clavo por cumplir con su deber -dijo ella-, pero por un capricho son capaces de ganarse hasta la silla del maestro.

Los padres no dijeron al fin ni que sí ni que no. Pero Totó y Joel, que habían sido los últimos en los dos años anteriores, se ganaron en julio las dos gardenias de oro y el reconocimiento público del rector. Esa misma tarde, sin que hubieran vuelto a pedirlos, encontraron en el dormitorio los equipos de buzos en su empaque original. De modo que el miércoles siguiente, mientras los padres veían El último tango en París, llenaron el apartamento hasta la altura de dos brazas, bucearon como tiburones mansos por debajo de los muebles y las camas, y rescataron del fondo de la luz las cosas que durante años se habían perdido en la oscuridad.

En la premiación final los hermanos fueron aclamados como ejemplo para la escuela, y les dieron diplomas de excelencia. Esta vez no tuvieron que pedir nada, porque los padres les preguntaron qué querían. Ellos fueron tan razonables, que sólo quisieron una fiesta en casa para agasajar a los compañeros de curso.

El papá, a solas con su mujer, estaba radiante.

-Es una prueba de madurez -dijo.

-Dios te oiga -dijo la madre.

El miércoles siguiente, mientras los padres veían La Batalla de Argel , la gente que pasó por la Castellana vio una cascada de luz que caía de un viejo edificio escondido entre los árboles. Salía por los balcones, se derramaba a raudales por la fachada, y se encauzó por la gran avenida en un torrente dorado que iluminó la ciudad hasta el Guadarrama.

Llamados de urgencia, los bomberos forzaron la puerta del quinto piso, y encontraron la casa rebosada de luz hasta el techo. El sofá y los sillones forrados en piel de leopardo flotaban en la sala a distintos niveles, entre las botellas del bar y el piano de cola y su mantón de Manila que aleteaba a media agua como una mantarraya de oro. Los utensilios domésticos, en la plenitud de su poesía, volaban con sus propias alas por el cielo de la cocina. Los instrumentos de la banda de guerra, que los niños usaban para bailar, flotaban al garete entre los peces de colores liberados de la pecera de mamá, que eran los únicos que flotaban vivos y felices en la vasta ciénaga iluminada. En el cuarto de baño flotaban los cepillos de dientes de todos, los preservativos de papá, los pomos de cremas y la dentadura de repuesto de mamá, y el televisor de la alcoba principal flotaba de costado, todavía encendido en el último episodio de la película de media noche prohibida para niños.

Al final del corredor, flotando entre dos aguas, Totó estaba sentado en la popa del bote, aferrado a los remos y con la máscara puesta, buscando el faro del puerto hasta donde le alcanzó el aire de los tanques, y Joel flotaba en la proa buscando todavía la altura de la estrella polar con el sextante, y flotaban por toda la casa sus treinta y siete compañeros de clase, eternizados en el instante de hacer pipí en la maceta de geranios, de cantar el himno de la escuela con la letra cambiada por versos de burla contra el rector, de beberse a escondidas un vaso de brandy de la botella de papá. Pues habían abierto tantas luces al mismo tiempo que la casa se había rebosado, y todo el cuarto año elemental de la escuela de San Julián el Hospitalario se había ahogado en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. En Madrid de España, una ciudad remota de veranos ardientes y vientos helados, sin mar ni río, y cuyos aborígenes de tierra firme nunca fueron maestros en la ciencia de navegar en la luz.

One more soul to the call

2008-10-14T09:48:00.000-07:00

Enough...
With the light...
Tell me one...
More time...
My blood...
Your line...

Is this you, inside?

Death.
To the living...
The flame has no living heart.

In the order, of life, they know you there...
As you saw it, your plan, a real shot in the dark...

Came a little, too late...
It's over!

Calling, the children...
Conception, and dying...
Silent, but screaming!

Damage done to the flesh, what they said, in the name of the...
Damage done to the heart, is the start, of the end!
Damage done to my soul, and you know, it knows where my...
Damage done to my life, cursing loud, at the chaos!

You're here, you're gone...
It's not fair, I'm lost...
Your god, your fear...
Was it worth...
The price?

Pray. For the children!
You lost along the way.
Still remember, the names, and faces...
Cold. And abandoned.
They cry, their fate put in your hands.

When it's over, they come to haunt you...

Wasted... Confusion...
Deadly... Illusion...
Nightmare... Intrusion!

One more soul to the call, for all, in silence...
Comes two more souls to the call, for all, and in time!
Three more more souls to the call, they fall...
Unknowing that four more souls to the call, won't be all, and you know it!

Sacrifice...
Wasted life...
Destiny, redefined...
Someone, chooses you...
Lucky one, close your eyes, your family knows you're here!

Calling, the children...
Conception, and dying...
Silent, but screaming!

Damage done to the flesh, what they said, in the name of the...
Damage done to the heart, is the start, of the end!
Damage done to my soul, and you know, it knows where my...
Damage done to my life, cursing loud, at the chaos!

One more soul to the call, for all, in silence...
Comes two more souls to the call, for all, and in time!
Three more more souls to the call, they fall...
Unknowing that four more souls to the call, won't be all, and you know it!

The hedgehog's dilemma

2008-10-11T20:40:00.000-07:00

–A mis esposas, en estas noches

de versos tristes.

En algún lugar cerca de aquí se escucha la narración de un partido sin razón de ser. Mario se acomoda en el mueble de la sala con las luces apagadas. Saca del bolsillo derecho del pantalón la cajetilla de cigarros y enciende uno. De pronto todo se llena de humo en la pieza y los niños ya dormidos no perciben el aroma tan peculiar. Mario quiere llorar y no puede mientras todo se torna confuso. Ligeramente los recuerdos comienzan a aflorar en su pensamiento, la idea de sus hijos es lo que más le aterra, aunque conoce la certeza de que alguien cuidará de ellos. La extraña, y se pregunta dónde estará ahora, despertará en los brazos de alguien más, o se encontrará como él, recostada en una sala silenciada de luz, sola y con ganas de llorar.
Alguien alguna vez le preguntó si realmente era feliz, claro que ella no respondió, se atragantó lentamente con el “no lo sé” y desvió la mirada. Odiaba tanto esas preguntas, no quería responder. Para entonces, cursaba el segundo año de medicina, perdida en los frascos de formol y cadáveres. Él daba clases de literatura alemana en la universidad. Como el destino maneja las cosas tan abruptamente, quiso que en la camioneta número catorce, el día veinticinco de agosto de mil novecientos ochenta y pico, él la viera subir en el Parque Central, a las seis de la mañana. A pesar de su habilidad para distraerse fácilmente, no logró remover la mirada de la joven de tez quemada a fuego lento, de ese pelo largo, lacio, azabache, de su compostura cansada, de la agitación del pecho por haber subido abruptamente las graditas de la camioneta. Al llegar a la universidad, él esperó a que ella bajara, para poder ver hacia donde iba. Luego de caminar unos centenares de metros, la joven entró en el edificio M-5. Él, agotado, encendió un cigarro y desanduvo lo caminado, hasta llegar al edificio S-2. Suspendió el curso de ese día, y regresó a su casa. Acostado en su cama, rodeado de libros y un desorden digno del Big-Bang. Debieron pasar muchísimos días de anticipada elección de buses y horarios para verla de nuevo. Ese día llevaba su filipina celeste y unos tenis blancos, el cabello más largo y atado por un moño que se perdía en la negrura. Él, de haber imaginado tantos encuentros posibles y en las diversas situaciones, tenía medidos hasta los gestos. Por la gracia divina, no habían espacios en la camioneta, así que él se paró, se apretujó contra algunas personas y le ofreció el asiento a Isabel. Ella lo negó con un gracias inaudible y mantuvo su posición, a lo que Mario volteó, alguien más había tomado el lugar, así que decidió quedarse parado junto a ella. En todo el viaje, Mario se dejaba extasiar por los roces que la turbulencia de la pésima conducción causaba con los muslos de Isabel. Podía respirar el aroma de su cabello, una esencia de higos y miel. Llegaron a la universidad por segunda vez, a lo que él bajó tras ella nuevamente. Esta vez ella aminoró la marcha, dejándose seguir por él. Al llegar al edificio de ella, Isabel se giró sobre sí misma rápidamente, atajando el paso de Mario con la mirada.
-¿Cuánto más le tomará hablarme licenciado?- dijo ella con una fuerza sorprendente.
Mario, desconcertado, atinó a balbucear algunas cosas ininteligibles.
-No me vea de esa manera, tenga, esa es mi dirección- y le entregó un papel varías veces doblado, y entró al edificio, dejando a Mario en la entrada, completamente solo.

La casa era una construcción de dos pisos con un techo a dos aguas, y un pequeño balcón que daba frente al Parque Concordia, sobre la catorce calle. Pocos postes alumbraban la noche, y el sereno cubría absolutamente todo. Una niña abrió la puerta de madera tras los repiques del timbre. Estaba en paños menores, (quizá no era tan niña, una adolescente con un cuerpo pequeño) y vio con mucho cuidado al hombre entacuchado frente a ella. Cerró la puerta sin ninguna advertencia más que con un guiño. Luego de dos cigarros y algunas campanadas de la iglesia de Belén, Isabel salió vestida con una falda alargada, una blusa de tirantes muy escotada, y una bufanda al cuello. Ya en el carro, le preguntó si ella sabía quién era él.
-Sí, usted es catedrático en la universidad. Lo he visto varias veces.
-Por qué me dio su dirección, ¿acaso sabía que iba a venir?
-No, no lo sabía.
En el bar de Granada, se sentaron en una mesa junto a la tercer ventana de izquierda a derecha visto desde fuera. Varias fotografías colgaban de las paredes, mostrando una capital de terracería y hombres de levita, no el sumidero visceral que es ahora. Ella pidió una chibola y él un whisky con agua. Las velas en los rincones del bar, más la de la mesa, mostraba todos los perfiles del rostro de Isabel.
-Estudia medicina, ¿no?
-Sí.
-¿Por qué algo tan difícil?
-Fue por cuestión del azar, una confusión en la papelería, como quiera llamarlo.
-Es usted muy tosca, perdón que lo diga.
-Y usted muy perspicaz, perdón que lo diga.
-¿Le gusta leer?
-Sólo grandes biblias, todo lo demás es espantoso, novelas, dramas, obras. La Biblia es la condensación del mito del hombre. Fantásticamente estúpido.
-Aunque usted ti- Mario fue interrumpido.
-Vámonos, vámonos, por favor vámonos.
-Pero, ¿a dónde?
-¡Vámonos!

El carro atravesaba el oscuro camino en la carretera. Los kilómetros brillaban bajo los faros del carro periódicamente. El frío y la niebla marcaban la altura que iban adquiriendo conforme avanzaban.
-¿Sabe usted bailar?
-No, nunca he podido, soy peor que un madero.
-Deténgase aquí, sí, ahí.
Entraron a un rancho iluminado sobre Tecpán donde una marimba amenizaba con notas cálidas la temperatura. Isabel se quitó la bufanda y con ella llevó a Mario hacia la pista de baile llena de ancianos. Sonaba remembranza mientras Isabel se movía con una naturalidad sorprendente, obligando a Mario a asimilar sus movimientos.

Comenzaba a salir el Sol cuando Mario se reacomodaba en la cama junto al cuerpo desnudo de Isabel.

III

-Otra vez, ¿verdad?

-Por favor, Mario, no comience de nuevo.

-¡Pero por dónde pretende que comience entonces!

-¿Sabe qué? Si va a andar con esas mierdas, mejor me largo y le juro que no regreso.

-Entonces váyase, pero no pretenda que va a regresar.

La puerta del apartamento produjo un gran estruendo que despertó a Sofía. La niña, de apenas ocho meses de edad, lloraba con fuerza, perforando el enojo de Mario hasta quitarle el ensimismamiento. Se paró del sillón de la sala, caminó hasta la habitación, y cargó en sus brazos a la niña, arrullándola para sumirla en un profundo sueño. Se sentó en la mecedora heredada de su abuela, y le narró un cuento de unos niños y la semejanza entre el agua y la luz. Al cabo de media hora, Sofía dormía plácida en la cuna. Mario tenía la certeza de que Isabel regresaría, siempre lo hacía. Creía que su instinto de madre no la dejaría irse dejando a la niña con él.

-Hey, ¿se han peleado de nuevo?

-¿Por qué preguntas?

-Vi salir a Isabel hacia la calle y tomar una camioneta, llevaba paso decidido.

-¿En serio?

La mirada etérea de Julia había cambiado completamente desde que Mario la vio por primera vez bajo el quicio de la puerta aquella noche. Le encargó que cuidara a la niña y salió a la calle. El Sol de las tres de la tarde le quemaba el cráneo mientras caminaba hacia la avenida Helena. Hizo una parada en una tienda cerca del Santuario de Guadalupe para comprar cigarrillos. Encendió uno luego de tres fosforazos fallidos por el aire que soplaba sobre la octava calle por el este. Tomó una camioneta hacia San Cristobal, en la que dos payasos montaban un acto para entretenimiento de los pasajeros. Un niño de rostro maquillado pasaba por el pasillo extendiendo una gorrita de lana solicitando dinero. A pesar de que a Mario no le fascinaba el teatro, ni conocía mucho al respecto, creyó que la escena era maravillosa, y dio treinta quetzales al niño. El resto del recorrido fue pensando en el desperdicio de ese talento, dedicado a los buses y no a las salas te teatro ocupadas sólo por huitecos y burlas.

En la entrada un guardia de seguridad atendió a Mario, preguntándole qué era lo que necesitaba.

-Sólo vengo a dejar flores a uno de mis muertos.

De hecho, llevaba un ramo de agapantos morados en la mano izquierda. El guardia agitó la cabeza en señal de aprobación y permitió a Mario entrar moviendo las rejas completamente oxidadas.

-Debe apresurarse, cerramos a las seis en punto.

-Claro.

Caminó entre arboledas con el Sol cayendo a su espalda. Las nubes bajaban lentamente creando la sensación de una densa neblina. El aroma del pasto reverdecido por las lluvias de invierno inundaba los pulmones. Cada paso lo hundía hacia el centro de la Tierra, los zapatos se le llenaban de plomo, los ojos lloraban demasiado. El frío era insoportable.

-Más, creo que hará falta… ffffff, sssshhhh…

Mario se detiene abruptamente frente a un mausoleo de dos metros de altura, con una fachada de columnas dóricas con fustes y capiteles jónicos desgastados por el paso del tiempo. Algunos vitrales rotos que alguna vez enseñaban imágenes de querubines y serafines se sostenían en los marcos. Una puerta de herrumbre llevaba inscritos fragmentos de algún poema de majestuosas montañas. Con un ligero empujón, la puerta cedió rápidamente. Un corredor largo se formaba bajo los rayos del último Sol. Candelabros colgaban del arco romano prolongado en el pasillo, losas de mármol sueltas resonaban bajo las pisadas de Mario. Al final del pasillo se desdibujaba una sombra recostada contra un nicho. Isabel sollozaba con todo su cabello sobre los brazos cruzados que sostenían la cabeza. Mario se acercó lentamente y se sentó junto a ella. Pasó su brazo por encima de la espalda encorvada y estrujó con fuerza el cuerpo de Isabel.

-Aquí traigo flores, colóquelas.

-No se le olvida que los agapantos eran sus favoritos.

-Sí, nunca se me borró.

-Lo siento Mario, pero sabe que no puedo seguir con esto. Lo supo desde el instante en el bar Granada.

-¿Y Sofía, qué será de ella?

-Yo sé que usted cuidará de ella, además, siempre está Julia.

-Pero, y nosotros, ¿se irá para siempre?

-No lo sé Mario.

-¿Usted me ama?

-Odio que pregunte esas cosas, no lo haga.

-Pero, tiene que amarme, tiene que hacerlo.

-Yo a usted no le debo nada.

-Y yo le debo el mundo entero.

-Adiós Mario.

*****

No puede ser, no puedo creerlo. Esto, esto es imposible. No puede estar muerta. Ella me prometió que nunca me abandonaría, que siempre estaría a mi lado. Yo la amo, la amo más que a nada en el mundo. Y ahora esto. Esta carta, confusa, no la entiendo. Dónde estás, dónde estás. La vida no puede ser esto, yo debí morir, sí, seguramente también estoy muerto, sólo que ella está en el cielo y yo en el infierno, sí, así es, así es. Qué difícil, no puedo creer que deba ir hasta el cielo para encontrarla de nuevo, pero le prometí que iría por ella hasta donde estuviera, no importa. Sí, debo alistarme…

*****

-Buenos días doctor.

-Buenos días Samuel, ¿cómo estuvo el turno?

-Nada fuera de lo común, todo en orden.

-Qué bueno escuchar eso, así se debe comenzar un día. ¿Ya le dijeron sobre el nuevo paciente?

-Ah, sí. Dicen que inventa su suicidio todos los días y lo recita de una manera muy atrayente. Ayer preparaba cianuro de oro, creo que lo leyó en una novela.

-¿Eso dicen? No he tenido la oportunidad de escucharlo.

-Descuide doctor, hemos grabado el último “suicidio”. Puede escucharlos si desea.

-Claro que sí, quizá logremos descubrir lo que lo hizo enloquecer. Nunca antes había visto un caso como este.

-Aquí sobran doctor, usted que aún es joven y extranjero, deberá volverse Dios o loco para asimilar nuestro estilo de vida.

-Es usted un bromista Samuel.

-Claro que si, claro que si…

El Rosario

2008-09-30T23:44:00.000-07:00

La calurosa tarde de finales de mayo de 19… un carro negro, de la funeraria L., se dirige hacia el cementerio municipal del departamento, hacia la cabecera, donde aguardan seis figuras vestidas todas de negro, un agujero cavado con desdén, y unas sillitas desperdigadas por la grama, todo bajo la mirada de perversos cuervos entacuchados. El carro aparca a pocos metros de la escena anterior, dos hombres robustos bajan del vehículo, ellos de negro también. Abren la portezuela trasera del vehículo, meten medio cuerpo, y lentamente comienzan a sacar un ataúd de madera frágil y delgada. Los hombres llevan sin ningún esbozo de dificultad el ataúd hasta las seis personas, lanzándolo al suelo con serenidad. Un sacerdote aparece de pronto, como invocado por la Gracia Divina. Abre un pequeño libro negro, la biblia suponen los presentes, que ya son ocho con los conductores de la carroza fúnebre. Comienza a leer en voz alta algunos versículos…

Mi madre solía dejarme sola por muchas horas al día, claro que yo, a mis nueve años, no comprendía nada, únicamente sabía que debía cuidar a mis demás hermanos, cuidar que comieran, comprar las verduras (ejotes, papas, tomates) en el mercado, y si había sido una buena semana, quizá compraba algo de carne. Lo más triste de todo esto, no era nuestro estado anímico, ni las lombrices que defecábamos constantemente, sino que nuestra madre, mi madre, regresaba a deshoras de la madrugada, con el pelo revuelto, ropas rasgadas, moretes, y alguna que otra vez, con heridas de filosas cuchillas que la doblegaban. Sí, mi madre era una prostituta, una sexo servidora, una pecadora, y millares de nombres más; pero para nosotros, sus hijos, nuestra madre era una mártir, era un ángel caído del cielo que dejaba que demonios comieran sus alas para protegernos. El oficio de prostituta es duro, en verdad es duro, es un arriesgar diario. Hoy acompaño a mi madre en su tumba, fría, pequeña, hostil, como todo ahora. Ella falleció por una infección de transmisión sexual, claro que el doctor sólo dijo eso, y que no había cura por supuesto. “Déjenla descansar, no queda más. No se preocupen por los gastos, su madre fue muy buena conmigo”. Sí, mi madre, que llegaba con olor a machos montunos todas las noches, mi madre que tenía dificultades de espalda y esas cosas por tanto trabajar, por mantener a sus pobres hijos al borde de la vida, porque de no ser por ella, estaríamos muertos, de no ser por ella, nuestro segundo padrastro seguiría acostándose en mi cama por las noches… Apenas logro tragar la saliva que me produce nausea. Mi madre, esa mujer que tanto quise y admiré nos ha abandonado, yo ya tengo mis hijos también, pero ellos no saben toda esta historia, la historia de mi madre y la lucha por sus hijos. Yo también soy prostituta, debo soportar el dolor diario de venderme al mejor comprador, de abrir mis piernas, de incitar a los clientes para que sigan consumiendo, gastando, babeando con el elixir de mi cuerpo, menos bello que el de mi madre por supuesto. Todos me conocen ya, me llaman “La Nena”, en alusión a mi primera llegada al prostíbulo, yo de catorce años, mi madre enseñándome a ganar el pan de cada día. Desde entonces comprendí que sería como mi madre, que debía entregarle mi cuerpo y alma a esos infelices borrachos de grandes cuentas bancarias, hijos de ricos en fin. Recuerdo los consejos de mi madre, la manera de ver al cliente, siempre el contacto visual, las caricias debidas, las palabras bien colocadas, maneras de embelesar a los más idiotas. La segunda vez que estuve con un hombre, fue con un joven de la capital, veinte años a lo sumo, que entró solo al prostíbulo con rostro de perdido. Sentado en la barra no aparentaba su verdadera estatura. Pidió una cerveza y con un ligero movimiento de cabeza, logró vernos a todas. Regresó pensativo a la cerveza; yo no podía dejar de verlo, algo había en ese hombre/niño que me cautivaba. Me acerqué y con la delicadeza, le dije si no gustaba de mi compañía, él, nervioso, me miró a los ojos y me perforó completamente. Silencio, no decía nada, se limitaba a ver mis nalgas rozar su entrepierna, yo, extasiada, podía ver cómo se le subían los colores al rostro, como su sexo se inflamaba y él dejaba que yo lo supiera. Sin prisas, se dejó arrastrar por mí hasta una de las mugrientas habitaciones, lo tendí en el catre, y comencé a desvestirme lentamente, con placer, sintiendo cada prenda deslizarse por mi piel, cada poro haciéndose existir en mí. Él parecía no comprender lo que pasaba, yo completamente desnuda, con mis senos firmes desafiándolo, desabrochaba su pantalón, introducía la mano y buscaba el miembro, lo apretaba, lo acariciaba, y él sólo se limitaba a respirar con agitación. Luego, como rompiendo el automatismo, cobró una fuerza tremenda en los brazos, me tomó y con toda su fuerza me hizo suya, me hizo el amor de tal forma que acabé antes que el, yo dejándome usar para el, esperando que eyaculara dentro de mí. Acabó el acto, dejó varios billetes en una mesita de noche junto al catre, y salió. Desde ese momento, comprendí mi trabajo. Llevo once años en el oficio, no he salido de este lugar nunca, sólo me sé viva porque los clientes me ven, me lanzan billetes, me escupen semen, me insultan. No sé cuándo acabará esto, creo que me contagiaré y moriré como mi madre, sola, desterrada, infeliz, vendida, rebajada y al final, regalada. Mi madre, sí mi madre… Sólo me quedan estas cicatrices del oficio y el temor de que mis hijos sigan el mismo camino. EN EL NOMBRE DEL PADRE, DEL HIJO Y DEL ESPÍRITU SANTO. AMÉN.

…todo ha terminado, el sacerdote asegura que ella está en el cielo; todos piensan que de seguro, que peor infierno que el que esa mujer vivió, imposible. Los presentes se retiran y una de las personas lanza un rosario hacia el ataúd mientras comienza a descender lentamente por el agujero, el Sol cae al mismo paso, hasta dejar un resplandor violáceo en el cielo.

Jesus Christ is in Heaven now

2008-09-15T22:18:00.000-07:00

Los cañonazos del día de la Independencia me levantan del catre para recibir sobre el rostro las últimas hebras del Sol, sé que hoy termina el plazo para mi sentencia, y la silla me espera al final del angosto pasillo repleto de cientos de criminales que esperan nunca salir para seguir mandando en el país de las maravillas. Los guardias de turno abren la reja para colocarme las esposas, cadenas y demás instrumentos requeridos para la ocasión, a la que no faltará el sacerdote católico y su reino de querubines, en que verán la “justicia” que tanto claman para el pueblo. Recibo gritos e improperios de los demás pedófilos, asesinos, violadores, secuestradores y toda clase de hijo de puta en este mundo. Sólo logro escuchar las cadenas que rayan el suelo de cemento mientras doy los pasos con la cohorte de seguridad como Santo Entierro, y no evito pensar en lo triste que me encuentro al saber que pude ser más, mucho más que este saco de mierda que ahora respira, ya no respira, respira, ya no respira. Termina la caminata y el silencio se genera como la luz de un bombillo, miles de escalofríos recorren a todos a gran velocidad al comprender que en verdad matarán a uno de los suyos, de los nuestros, de todos. Los guardias abren unas puertas de casi medio metro de espesor para dejarme pasar, donde me entregan a los oficiales del presidio para luego seguir por el laberinto de almas, el séptimo círculo del infierno hacia la sala de ejecución. Los oficiales me preguntan si me arrepiento, a lo que yo respondo que me arrepiento de sentirme tan triste en estos momentos, pero que ya pasará, ya acabará. -¿Por qué Ulises?, dinos por qué. -Vaya Dios a saber, deseo, placer, euforia, locura, el color de la Luna, tantas cosas… -En verdad que andás loco, ¿no?, pero no te preocupés maldito, te vamos a freír y darte de comer a los perros, porque eso sos cerote, mierda de perros. Callo ante los delirios verbales del oficial a mi izquierda y permito que imagine el aroma de mi carne chamuscada bajo los fierros de la silla. Me meten a un cuartito sin ventanas y de un solo foco, donde me quitan las esposas, y en el que me permiten cambiarme de ropa y usar la que ese día llevaba encima, y lo hago con tal cuidado, desdoblo la camisa y el pantalón para ponérmelos como si fueran el Sudario de Cristo, ensangrentados aún por las heridas. Salgo refrescado por el olor de la sangre seca en mis vestiduras, me colocan las esposas, sin antes darme una patada en el vientre y golpearme la cabeza con sus bastones, hasta dejarme en el suelo. Caminamos nuevamente y entramos en una especie de proscenio protegido por una reja, seguramente electrificada para acrecentar la ironía del público “protegido” detrás de ella. Los oficiales me dejan parado entre la silla y la reja, esperando a que el juez lea la sentencia. Menciona mi nombre y apellidos, que yo había olvidado en todo este tiempo, y enumera mis víctimas mortales. Qué triste continúo en todo este acto protocolario tan ridículo, háganlo ya. El sacerdote comienza a dar los oficios y los oficiales entran nuevamente en escena y me sientan en mi trono, reluciente, áspero y frío, justo como lo imaginaba; amarran mis muñecas y tobillos, colocan el casco de metal sobre mi cráneo, y esto me hace recordar el momento, el día, el placer inmenso que tuve al matarlos a todos, tan lentamente y con fuerza, un acto digno de perfilar en el Kamasutra. Sí, la Luna, era el color de la Luna Os suplicamos perdonar todas sus culpas esa noche que regresaba de un insípido y estúpido día de trabajo, pretender la complacencia de convivir con demás personas, la situación más insoportable. Al llegar a mi casa, entré a la cocina a beber un poco de leche fría, a “despejarme” de lo trivial de la vida, cuando vislumbre por la ventana junto al refrigerador esa Luna tan hermosa, tan tentadora, tan sedienta, al igual que yo. Tomé O Padre Eterno, Os lo pedimos el cuchillo más grande y afilado de los gaveteros, y vi mi rostro reflejado en el metal pálido, estaba ansioso, sudoroso, disfrutando cada contacto, cada sombra, cada paso, escuchando la televisión encendida por mis hijos, el bostezar de mi esposa. Subí las gradas directamente a la sala donde se encontraban, al verme, todos hicieron un rostro de desconcierto, mas al ver el cuchillo, Jesucristo Nuestro Señor Vuestro muy amado Hijo mi mujer supo qué sucedía, se levanto de los sillones, a lo que yo respondí con un golpe certero a la quijada, que la tumbó en la alfombra, mis hijos aterrorizados comenzaban a llorar, rogándome que me detuviera, que dejara de clavar el cuchillo en su madre, pero no podía detenerme ahí, quería dejarla ver cómo que vive y reina con Vos y con el Espíritu Santo mataba a sus dos hijos, cómo de un tajo en el cuello la niña se desplomaba en el suelo y llenaba de sangre las paredes, cómo su hijo mayor corría, huía del hombre que no era su padre, lo tomé de la mano y le quebré el brazo en el forcejeo, al momento que le clavaba la punta del cuchillo en el ojo hasta penetrar completamente dejando el mango de fuera. Regresé con mi esposa, que aún jadeaba y acaricié su dorado pelo, sus pechos húmedos de sangre, ahora y siempre hasta que posé mis manos en su delgado cuello, y apreté con todas mis fuerzas, hasta deshacer la traquea y saber que había muerto. Amén. Estoy jadeando de felicidad, de gozo, el sacerdote con su palabra final me trajo de vuelta. Espero más emocionado que el resto del público presente, los oficiales se hacen señas entre sí, las luces del escenario tintinean, indicando que el flujo de energía se dirige hacia la silla, una mano baja un interruptor y me dirijo al infierno sonriendo.

El jardín de senderos que se bifurcan

2008-09-15T20:26:00.000-07:00

A Victoria Ocampo

En la página 242 de la Historia de la Guerrra Europea de Lidell Hart, se lee que una ofensiva de trece divisiones británicas (apoyadas por mil cuatrocientas piezas de artillería) contra la línea Serre-Montauban había sido planeada para el 24 de julio de 1916 y debió postergarse hasta la mañana del día 29. Las lluvias torrenciales (anota el capitán Lidell Hart) provocaron esa demora —nada significativa, por cierto. La siguiente declaración, dictada, releída y firmada por el doctor Yu Tsun, antiguo catedrático de inglés en la Hochschule de Tsingtao, arroja una insospechada luz sobre el caso. Faltan las dos páginas iniciales.
“... y colgué el tubo. Inmediatamente después, reconocí la voz que había contestado en alemán. Era la del capitán Richard Madden. Madden, en el departamento de Viktor Runeberg, quería decir el fin de nuestros afanes y —pero eso parecía muy secundario, o debería parecérmelo— también de nuestras vidas. Quería decir que Runeberg había sido arrestado o asesinado[1]. Antes que declinara el sol de ese día, yo correría la misma suerte. Madden era implacable. Mejor dicho, estaba obligado a ser implacable. Irlandés a las órdenes de Inglaterra, hombre acusado de tibieza y tal vez de traición ¿cómo no iba a brazar y agradecer este milagroso favor: el descubirmiento, la captura, quizá la muerte de dos agentes del Imperio Alemán? Subí a mi cuarto; absurdamente cerré la puerta con llave y me tiré de espaldas en la estrecha cama de hierro. En la ventana estaban los tejados de siempre y el sol nublado de las seis. Me pareció increíble que es día sin premoniciones ni símbolos fuera el de mi muerte implacable. A pesar de mi padre muerto, a pesar de haber sido un niño en un simétrico jardín de Hai Feng ¿yo, ahora, iba a morir? Después reflexioné que todas las cosas le suceden a uno precisamente, precisamente ahora. Siglos de siglos y sólo en el presente ocurren los hechos; innumerables hombres en el aire, en la tierra y el mar, y todo lo que realmente me pasa me pasa a mí... El casi intolerable recuerdo del rostro acaballado de Madden abolió esas divagaciones. En mitad de mi odio y de mi terror (ahora no me importa hablar de terror: ahora que he burlado a Richard Madden, ahora que mi gasrganta anhela la cuerda) pensé que ese guerrero tumultuoso y sin duda feliz no sospechaba que yo poseía el Secreto. El nombre del preciso lugar del nuevo parque de artillería británico sobre el Ancre.Un pájaro rayó el cielo gris y ciegamente lo traduje en un aeroplano y a ese aeroplano en mucho (en el cielo francés) aniquilando el parque de artillería con bombas verticales. Si mi boca, antes que la dehiciera un balazo, pudiera gritar ese nombre de modo que los oyeran en Alemania... Mi voz humana era muy pobre. ¿Cómo hacerla llegar al oído del Jefe? Al oído de aquel hombre enfermo y odioso, que no sabía de Runeberg y de mí sino que estábamos en Staffordshire y que en vano esperaba noticias nuestras en su árida oficina de Berlín, examinando infinitamente periódicos... Dije en voz alta: Debo huir. Me incorporé sin ruido, en una inútil perfección de silencio, como si Madden ya estuviera acechándome. Algo -tal vez la mera ostentación de probar que mis recursos eran nulos—me hizo revisar mis bolsillos. Encontré lo que sabía que iba a encontrar. El reloj norteamericano, la cadena de níquel y la moneda cuadrangular, el llavero con las comprometedoras llaves inútiles del departamento de Runeberg, la libreta, un carta que resolví destruir inmediatamente (y que no destruí), el falso pasaporte, una corona, dos chelines y unos peniques, el lápiz rojo-azul, el pañuelo, el revólver con una bala. Absurdamente lo empuñé y sopesé para darme valor. Vagamente pensé que un pistoletazo puede oírse muy lejos. En diez minutos mi plan estaba maduro. La guía telefónica me dio el nombre de la única persona capaz de transmitir la noticia: viviía n un suburbio de Fenton, a menos de media hora de tren.
Soy un hombre cobarde. Ahora lo digo, ahora que he llevado a término un plan que nadie no calificará de arriesgado. Yo sé que fue terrible su ejecución. No lo hice por Alemania, no. Nada me importa un país bárbaro, que me ha obligado a la abyección de ser un espía. Además, yo sé de un hombre de Inglaterra —un hombre modesto— que para mí no es menos que Goethe. Arriba de una hora no hablé con él, pero durante una hora fue Goethe... Lo hice, porque yosentía que el Jefe tenía en poco a los de mi raza -a los innumerables antepasados que confluyen en mí. Yo quería probarle que un amarillo podía salvar a sus ejércitos. Además, yo debía huir del capitán. Sus manos y su voz podían golpear en cualquier momento a mi puerta. Me vestí sin ruido, me dije adiós en el espejo, bajé, escudriñé la calle tranquila y salí. La estación no distaba mucho de casa, pero juzgué preferible tomar un coche. Argüí que así corría menos peligro de ser reconocido; el hecho es que en la calle desierta me sentía visible y vulnerable, infinitamente. Recurdo que le dije al cochero que se detuviera un poco antes de la entrada central. Bajé con lentitud voluntaria y casi penosa; iba a la aldea de Ashgove, pero saqué un pasaje para una estación más lejana. El tren salía dentro de muy pocos minutos, a las ocho y cincuenta. Me apresuré: el próximo saldría a las nueve y media. No había casi nadie en el andén. Recorrí los coches: recuerdo a unos labradores, una enlutada, un joven que leía con fervor los Anales de Tácito, un sodado herido y feliz. Los coches arrancaron al fin. Un hombre que reconocí corrió en vano hasta el límite del andén. Era el capitán Richard Madden. Aniquilado, trémulo, me encogí en la otra punta del sillón, lejos del temido cristal.
De esa aniquilación pasé a una felicidad casi abyecta. Me dije que estaba empeñado mi duelo y que yo había ganado el primer asalto, al burlar, siquiera por cuarenta minutos, siquiera por un favor del azar, el ataque de mi adversario. Argüi que no era mínima, ya que sin esa diferencia preciosa que el horario de trenes me deparaba, yo estaría en la cárcel, o muerto. Argüí (no menos sofísticamente) que mi felicidad cobarde probaba que yo era hombre capaz de llevar a buen término la aventura. De esa debilidad saqué fuerzas que no me abandonaron. Preveo que el hombre se resignarña cada día a empresas más atroces; pronto no habrá sino guerreros y bandoleros; les doy este consejo: El ejecutor de una empresa atroz debe imaginar que ya la ha cumplido, debe imponerse un porvenir que sea irrevocable como el pasado. Así procedí yo, mentras mis ojos de hombre ya muerto registraban la fluencia de aquel día que era tal vez el último, y la difusión de la noche. El tren corría con dulzura, entre fresnos. Se detuvo, casi en medio del campo. Nadie gritó el nombre de la estación. ¿Ashgrove? les pregunté a unos chicos en el andén. Ashgrove, contestaron. Bajé.
Una lámpara ilustraba el andén, pero las caras de los niños quedaban en la zona de la sombra. Uno me interrogó: ¿Usted va a casa del doctor Stephen Albert?. Sin aguardar contestación, otro dijo: La case queda lejos de aquí, pero usted no se perderá si toma ese camino a la izquierda y en cada encrucijada del camino dobla a la izquierda. Les arrojé una moneda (la última), bajé unos escalones de piedra y entré en el solitario camino. Éste, lentamente, bajaba. Era de tierra elemental, arriba se confundían las ramas, la luna baja y circular parecía acompañarme. Por un instante, pensé que Richard Madden había penetrado de algún modo mi desesperado propósito. Muy pronto comprendí que eeso era imposible. El consejo de siempre doblar a la izquierda me recordó que tal era el procedimiento común para descubrir el patio central de ciertos laberintos. Algo entiendo de laberintos: no en vano soy bisnieto de aquel Ts'ui Pên, que fue gobernador de Yunnan y que renunció al poder temporal para escribir una novela que fuera todavía más populosa que el Hung Lu Meng y para edificar un laberinto en el que se perdieran todos los hombres. Trece años dedicó a esas heterogéneas fatigas, pero la mano de un forastero lo asesinó y su novela era insensata y nadie encontró el laberinto. Bajo árboles ingleses medité en ese laberinto perdido: lo imaginé inviolado y perfecto en la cumbre secreta de una montaña, lo imaginé borrado por arrozales o debajo del agua, lo imaginé infinito, no ya de quioscos ochavados y de sendas que vuelven, sino de ríos y provincias y reinos... Pensé en un laberintode laberintos, en un sinuoso laberinto creciente que abarcara el pasado y el porvenir y que implicara de algún modo los astros. Absorto en esas ilusorias imágenes , olvidé mi destino de perseguido. Me sentí, por un tiempo indeterminado, percibidor abstracto del mundo. El vago y vivo campo, la luna, los restos de la tarde, obraron en mí; asimismo el declive que eliminaba cualquier posibilidad de cansancio. La tarde era íntima, infinita.El camino bajaba y se bifurcaba, entre las ya confusas praderas. Una música aguda y como silábica se aproximaba y se alejaba en el vaivén del viento, empañada de hojas y de distancia. Pensé que un hombre puede ser enemigo de otros hombres, de otros momentos de otros hombres, pero no de un país: no de luciérnagas, palabras, jardines,cursos de agua, ponientes. Llegué, así, a un alto portín herrumbrado. Entre las rejas descifré una alameda y una especie de pabellón. Comprendí, de pronto, dos cosas, la primera trivial, la segunda casi increíble: la música venía del pabellón, la música era china. Por eso, yo la había aceptado con plenitud, sin prestarle atención. No recuerdo si había una campana o un timbre o si llamé golpeando las manos. El chisporroteo de la música prosiguió.
Pero del fondo de la íntima casa un farol se acercaba: un farol que rayaban y a ratos anulaban los troncos, un farol de papel, que tenía la forma de los tambores y el color de la luna. Lo traía un hombre alto. No vi su rostro, porque me cegaba la luz. Abrió el portón y dijo lentamente en mi idioma:
—Veo que el piadoso Hsi P'êng se empeña en corregir mi soledad. ¿Usted sin duda querrá ver el jardín?
Reconocí el nombre de uno e nuestros cónsules y repetí desconcertado:
—¿El jardín?
—El jardín de los senderos que se bifurcan-
Algo se agitó en mi recuerdo y pronuncié con incomprensible seguridad:
—El jardín e mi antepasado Ts'ui Pên.
—¿Su antepasado? ¿Su ilustre antepasado? Adelante.
El húmedo sendero zigzagueaba como los de mi infancia. Llegamos a una biblioteca de libros orientales y occidentales. Reconocí, encuadernados en seda amarilla, algunos tomos manuscritos de la Enciclopedia Perdida que dirigió el Tercer Emperador e la Dinastía Luminosa y que no se dio nunca a la imprenta. El disco del gramófono giraba junto a un fénix de bronce. Recuerdo también un jarrón de la familia rosa y otro, anterior de muchos siglos, de ese color azul que nuestros antepasados copiaron de los alfareros de Persia...
Stephen Albert me observaba, sonriente. Era (ya lo dije) muy alto, de rasgos afilados, de ojos grises y barba gris. Algo de sacerdote había en él y también de marino; después me refirió que había sido misionero en Tientsin “antes de aspirar a sinólogo”.
Nos sentamos; yo en un largo y bajo diván; él de espaldas a la ventana y a un alto reloj circular. Computé que antes de una hora no llegaría mi perseguidor, Richard Madden. Mi determinación irrevocable podía esperar.
—Asombroso destino el de Ts'ui Pên —dijo Stephen Albert—. Gobernador de us provincia natal, docto en astronomía, en astrología y enm la interpretación infatigable de los libros canónicos, ajedrecista, famoso poeta y calígrafo: todo lo abandonó para componer un libro y un laberinto. Renunció a los placeres de la opresión, de la justicia, del numeroso lecho, de los banquetes y aun de la erudición y se enclaustró durante trece años en el Pabellón de la Límpida Soledad. A su muerte, los herederos no encontraron sino manuscritos caóticos. La familia, como acaso no ignora, quiso adjudicarlos al fuego; pero su albacea —un monje taoísta o budista— insistió en la publicación.
—Los de la sangre de Ts'ui Pên -repliqué— seguimos execrando a ese moje. Esa publicación fue insensata. El libro es un acervo indeciso de borradores contradictorio. Lo he examinado alguna vez: en el tercer capítulo muere el héroe, en el cuarto está vivo. En cuanto a la otra empresa de Ts'ui Pên, a su Laberinto...
—Aquí está el Laberinto -dijo indicándome un alto escritorio laqueado.
—¡Un laberinto de marfil! -exclamé-. Un laberinto mínimo...
—Un laberinto de símbolos -corrigió-. Un invisible laberinto de tiempo. A mí, bárbaro inglés, me ha sido deparado revelar ese misterio diáfano. Al cabo de más de cien años, los pormenores son irrecuperables, pero no es difícil conjeturar lo que sucedió. Ts'ui Pên diría una vez: Me retiro a escribir un libro. Y otra: Me retiro a construir un laberinto. Todos imaginaron dos obras; nadie pensó que libro y laberinto eran un solo objeto. El Pabellón de la Límpida Soledad se erguía en el centro de un jardín tal vez intrincado; el hecho puede haber sugerido a los hombres un laberinto físico. Ts'ui Pên murió; nadie, en las dilatadas tierras que fueron suyas, dio con el laberinto. Dos circunstancias me dieron la recta solución del problema. Una: la curiosa leyenda de que Ts'ui Pên se había propuesto un laberinto que fuera estrictamente infinito. Otra: un fragmento de una carta que descubrí.
Albert se levantó. Me dio, por unos instantes, la espalda; abrió un cajón del áureo y renegrido escritorio. Volvió con un papel antes carmesí; ahora rosado y tenue y cuadriculado. Era justo el renombre caligráfico de Ts'ui Pên. Leí con incomprensión y fervor estas palabras que con minucioso pincel redactó un hombre de mi sangre: Dejo a los varios porvenires (no a todos) mi jardín de senderos que se bifurcan. Devolví en silencio la hoja. Albert prosiguió:
—Antes de exhumar esta carta, yo me había preguntado de qué manera un libro puede ser infinito. No conjeturé otro procedimiento que el de un volumen cíclico, circular. Un volumen cuya última página fuera idéntica a la primera, con posibilidad de continuar indefinidamente. Recordé también esa noche que está en el centro de Las 1001 Noches, cuando la reina Shahrazad (por una mágica distracción del copista) se pone a referir textualmente la historia de Las 1001 Noches, con riesgo de llegar otra vez a la noche en que la refiere, y así hasta lo infinito. Imaginé también una obra platónica, hereditaria, transmitida de padre a hijo, en la que cada nuevo individuo agregara un capítulo o corrigiera con piadoso cuidado la página de sus mayores. Esas conjeturas me distrajeron; pero ninguna me parecía corresponder, siquiera de un modo remoto, a los contradictorios capítulos de Tsúi Pên. En esa perplejidad, me remitieron de Oxford el manuscrito que usted ha examinado.Me detuve, como es natural, en la frase: Dejo a los varios porvenires (no a todos) mi jardín de senderos que se bifurcan. Casi en el acto comprendí; el jardín de los senderos que se bifurcan era la novela caótica; la frase varios porvenires (no a todos) me sugirió la imagen de la bifurcación en el tiempo, no en el espacio. La relectura general de la obra confirmó esa teoría. En todas las ficciones, cada vez que un hombre se enfrenta con diversas alternativas, opta por una y elimina las otras; en la del casi inextricable Ts'ui Pên, opta —simultáneamente— por todas. Crea, así, diversos porvenires, diversos tiempos, que también, proliferan y se bifurcan. De ahí las contradicciones de la novela. Fang, digamos, tiene un secreto; un desconocido llama a su puerta; Fang resuelve matarlo. Naturalmente, hay varios desenlaces posibles: Fang puede matar al intruso, el intruso puede matar a Fang, ambos pueden salvarse, ambos pueden morir, etcétera. En la obra de Ts'ui Pên, todos los desenlaces ocurren; cada uno es el punto de partida de otras bifurcaciones.Alguna vez, los senderos de ese laberinto convergen; por ejemplo, usted llega a esta casa, pero en uno de los pasados posibles usted es mi enemigo, en otro mi amigo. Si se resigna usted a mi pronunciación incurable, leeremos unas páginas.
Su rostro, en el vívido círculo de la lámpara, era sin duda el de un anciano, pero con algo inquebrantable y aun inmortal. Leyó con lenta precisión dos redacciones de un mismo capítulo épico. En la primera un ejército marcha hacia una batalla a través de una montaña desierta; el horror de las piedras y de la sombra le hace menospreciar la vida y logra con facilidad la victoria; en la segunda, el mismo ejército atraviesa un palacio en el que hay una fiesta; la resplandeciente batalla le parece una continuación de la fiesta y logran la victoria. Yo oía con decente veneración esas viejas ficciones, acaso menos admirables que el hecho de que las hubiera ideado mi sangre y de que un hombre de un imperio remoto me las restituyera, en el curso de un desesperada aventura, en una isla occidental. Recuerdo las palabras finales, repetidas en cada redacción como un mandamiento secreto: Así combatieron los héroes, tranquilo eñ admirable corazón, violenta la espada, resignados a matar y morir.
Desde ese instante, sentí a mi alrededor y en mi oscuro cuerpo una invisible, intangible pululación. No la pululación de los divergentes, paralelos y finalmente coalescentes ejércitos, sino una agitación más inaccesible, más íntima y que ellos de algún modo prefiguraban. Stephen Albert prosiguió:
— No creo que su ilustre antepasado jugara ociosamente a las variaciones. No juzgo verosímil que sacrificara trece años a la infinita ejecución de un experimento retórico. En su país, la novela es un género subalterno; en aquel tiempo era un género despreciable. Ts'ui Pên fue un novelista genial, preo también fue un hombre de letras que sin duda no se consideró un mero novelista. El testimonio de sus contemporáneos proclama —y harto lo confirma su vida— sus aficiones metafísicas, místicas. La controversia filosófica usurpa buena parte de su novela. Sé que de todos los problemas, ninguno lo inquietó y lo trabajó como el abismal problema del tiempo. Ahora bien, ése es el único problema que no figura en las páginas del Jatdín. Ni siquiera usa la palabra que quiere decir tiempo. ¿Cómo se explica usted esa voluntaria omisión?
Propuse varias soluciones; todas, insuficientes. Las discutimos; al fin, Stephen Albert me dijo:
—En una adivinanza cuyo tema es el ajedrez ¿cuál es la única palabra prohibida?
Refelxioné un momento y repuse:
—La palabra ajedrez.
—Precisamente -dijo Albert-, El jardín de los senderos que se bifurcan es una enorme adivinanza, o parábola, cuyo tema es el espacio; esa causa recóndita le prohíbe la mención de su nombre. Omitir siempre una palabra, recurrir a metáforas ineptas y a perífrasis evidentes, es quizá el modo más enfático de indicarla. Es el modo tortuoso que prefirió, en cadda uno de los meandros de su infatigable novela, el oblicuo Ts'ui Pên. He confrontado centenares de manuscritos, he corregido los errores que la negligencia de los copistas ha introducido, he conjeturado el plan de ese caos, he restablecido, he creído restablecer, el orden primordial, he traducido la obra entera: me consta que no emplea una sola vez la palabra tiempo. La explicación es obvia:El jardín de los senderos que se bifurcan es una imágen incompleta, pero no falsa, del universo tal como lo concebía Ts'ui Pên. A diferencia de Newton y de Schopenhauer, su antepasado no creía en un tiempo uniforme, absoluto. Creía en infinitas series de tiempos, en una red creciente y vertiginosa de tiempos divergentes, convergentes y paralelos. Esa trama de tiempos que se aproximan, se bifurcan, se cortan o que secularmente se ignoran, abarca todas la posibilidades. No existimos en la mayoría de esos tiempos; en algunos existe usted y no yo; en otros, yo, no usted; en otros, los dos. En éste, que un favorable azar me depara, usted ha llegado a mi casa; en otro, usted, al atravezar el jardín, me ha encontrado muerto; en otro, yo digo estas mismas palabras, pero soy un error, un fantasma.
—En todos —articulé no sin un temblor— yo agradezco y venero su recreación del jardín de Ts'ui Pên.
—No en todos -murmuró con una sonrisa-. El tiempo se bifurca perpetuamente hacia innumerables futuros. En uno de ellos soy su enemigo.
Volví a sentir esa pululación de que hablé. Me pareció que el húmedo jardín que rodeaba la casa estaba saturado hasta lo infinito de invisbles personas. Esas personas eran Albert y yo, secretos, atareados y multiformes en otras dimensiones de tiempo. Alcé los ojos y la tenue pesadilla se disipó. En el amarillo y negro jardín había un solo hombre; pero ese hombre era fuerte como una estatua, pero ese hombre avanzaba por el sendero y era el capitán Richard Madden.
—El porvenir ya existe —respondí—, pero yo soy su amigo. ¿Puedo examinar de nuevo la carta?
Albert se levantó. Alto, abrió el cajón del alto escritorio; me dio por un momento la espalda. Yo había preparado el revólver. Disparé con sumo cuidado: Albert se desplomó sin una queja, inmediatamente. Yo juro que su muerte fue instantánea: una fulminación.
Lo demás es irreal, insignificante. Madden irrumpió, me arrestó. He sido condenado a la horca. Abominablemente he vencido: he comunicado a Berlín el secreto nombre de la ciudad que deben atacar. Ayer la bombardearon; lo leí en los mismos periódicos que propusierona Inglaterra el enigma de que el sabio sinólogo Stephen Albert muriera asesinado por un desconocido, Yu Tsun. El Jefe ha descifrado ese enigma. Sabe que mi problema era indicar (a través del estrépito de la guerra) la ciudad que se llama Albert y que no hallé otro medio que matar a una persona con ese nombre. No sabe (nadie puede saber) mi innumerable contrición y cansancio.

[1] Hipótesis odiosa y estrafalaria. El espía prusiano Hans Rabener alias Viktor Runeberg agredió con una pistola automática al portador de la orde de arrestro, capitán Richard Madden. Éste, en defensa propia, le causó heridas que determinaron su muerte. (Nota del Editor.)

Jorge Luis Borges

Una hebra azabache

2008-08-31T11:53:00.000-07:00

Siempre tuve cierta fascinación por los números.
Ahora que me siento frente al ordenador y tiendo
a jugar con los minutos que la pantalla me lanza
discretamente para recordarme que los años han
pasado, que luego de medio siglo continúo aquí
sentado pensando en la soledad que me acompaña,
luego de que ella muriera en ese hospital aquella
noche de campanas. Desde entonces no me deja el
remordimiento de saber que fui el culpable de su
muerte, aún recuerdo cómo comenzó todo, cuando
meses antes de esa noche en el mismo hospital mi
hijo, nuestro hijo, nos saludó con sus ojos avellanados,
se dio la vuelta y se fue. El doctor me pidió que le
dijera a ella, una niña viviendo cosas que no debía,
que su hijo había muerto. Entré en la habitación y
al verme, ella lo supo, esa capacidad para adivinarme
en un santiamén. ¿Está muerto, verdad? me preguntó
ella al instante, no logré articular una sola palabra, y
ella comenzó a llorar, yo que le doblaba la edad
prácticamente, nunca la había visto derramar una
sola lágrima. Le preguntó a la enfermera si aún
podía obtener un mechón de su único hijo, pero la
respuesta fue negativa. Ella no logró salir de su
depresión, a pesar de que su familia y yo hacíamos
hasta lo imposible. Una noche, esa noche, para poder
dormir tomó una sobredosis de pastillas, lo cual la
hizo entrar en convulsiones, yo salí corriendo de esta
mugrienta oficina a su casa, su madre le sostenía la
cabeza y sus hermanas le colocaban toallas húmedas
para bajarle la fiebre, yo dije que debíamos llevarla
al hospital, pero su familia, arraigada y desconfiada
me dijo que no, que solo tenía calenturas. La arranque
del abrazo de su madre y la conduje hasta la emergencia
del mismo hospital, las paredes tenían una nueva capa
de pintura descascarándose. Dos robustos enfermeros
la tomaron como un trapo y la llevaron a una camilla
en los corredores, el hospital insuficiente para tanto
enfermo, tanto herido, tanta persona sobre la delgada
línea. Me dijeron que debía esperar afuera, en una
sala de espera improvisada junto a decenas de personas
con un dejo de angustia en el rostro. Pasaron nuevamente
los minutos, las horas. Ya me quedaba sin cigarros, cuando
una bata entró en la sala, se puso de puntillas, estiró el
cuello hasta donde pudo, y me localizó. Recuerdo tan bien
los pasos que daba, como si flotara en lugar de caminar,
con un aura de otro mundo. El verdugo, pensé yo. Y por
segunda vez, las mismas malditas palabras: Ha muerto.
Yo solamente le pregunté si me podían dar un mechón
de su azabache cabello, que claro, me fue negado. El
ordenador se esfuerza por hacer una voz y recordarme
la hora y el día. Veo que ya no tengo cigarros y decido
ir a comprar a la tienda de la esquina. Al salir, el aire me
golpea con toda su fuerza y debo abrazarme con fuerza
para mantener el calor que me queda. Con un paso seguro
ingreso en la oscuridad de la calle y me pregunto aún por
qué nunca darán los mechones de nuestros muertos.

Síndrome de Estocolmo

2008-08-29T21:31:00.000-07:00

- A mis queridas Victimarias,
que también quiero.
Y con mayor importancia,
a doña Coni y dona Concha,
Verdaderas antorchas en las
penumbras del dolor.

El Feminismo está definido por el DRAE como:
Doctrina social favorable a la mujer, a quien
concede capacidad y derechos reservados antes
a los hombres. Y estoy completamente de acuerdo
con los movimientos feministas alrededor del país
y toda Latinoamérica, es más, apoyo y me uno a la
causa. Pero cuando esto raya en el maltrato, tanto
físico y mental, a mi persona, debo siquiera, pronunciarme
en contra del mismo. Parecerá a todos ustedes que
exagero, pero la verdad es que soy un hombre que
debe estudiar en la universidad bajo un ambiente de
represión y tiranía, en una facultad dominada por la
opresión de, sí, las mujeres tan divinas. Mi situación
no es tan grave, debo mencionar, en comparación a
otros casos de los que estos ojos han sido testigos.
Obviamente, no mencionaré el nombre de dicho
individuo, que día a día es injuriado en las más
diversas formas por las mujeres, un hombre que
lleva a saber Dios, cuántos meses bajo tanto castigo
impune. Y por esto, por él y por los demás hombres
que vivimos a nuestro pan de cada día estas situaciones,
hago un reclamo hacia dicha asociación que tanto nos
atormenta. No, no me atemoriza las represalias que
todo esto pueda conllevar consigo, me encuentro
dispuesto enfrentarlas, a levantarme en gritos de
libertad y morir, se eso fuese imperativo para la
liberación de los hombres. El enemigo, tan macabro
y vicioso, logra despistar a los incrédulos, logrando
de esta manera atraparlos y volverlos simples mojigatos
al servicio y entretenimiento de estas. Tan terrible, pero
aún falta lo peor, y es que se está sucediendo un caos
mayor que la vida misma en tales condiciones, resulta
que una terrible epidemia, denominada Síndrome de Estocolmo,
comienza a apoderarse de nosotros, y trato de escribir mis
últimas muestras de cordura antes de sucumbir a dicho
mal y verme completamente perdido. Ojalá que esta muestra
de expresión no llegue a perderse en los túneles
de la intrincada red del domino femenino, les escribo
a ustedes, para que algún día den noticia al mundo de nuestro
eterno sufrimiento en la isla de Lesbos.

Doña Carmen

Desperté y ya no fue ayer!!!

2008-08-29T21:22:00.000-07:00

Escrito por Cheyo

desperté y ya no fue ayer, era un hoy indecente, era una nueva experiencia de desvivir, con los mismos altibajos, con las mismas in expectativas de ser felices, con las mismas ganas, desganas, en fin, otro día, con una variante interesante, la puta obligación de buscar a quien dedicarle ese día, porque era catorce y era febrero, y yo desnudo en mi cama después de despertar, en lugar de pensar en mi, busque a quien dedicarlo...

***

...al fin encontré a la persona, interesante, sincera, triste, callada, loca, egoísta, no sé... la conocí y nos vimos poco a poco por el espejo, nos enamoramos en silencio y nos exploramos en el lienzo inútil de la soledad coeterna con dioses y tristezas…
...a esa persona, especial, bella, le dediqué todo un día de emociones sin grasa y con cherries, toppings, rosas y esas cosas que se fingen, mas no los orgasmos, de este fatídico catorce...
...el día terminaba, y la persona no se iba, y yo pensando en improvisar un "llamame cuando puedas", la persona se me iba y a la vez volvía...
...nos despedimos conscientes de vernos mañana, nos hicimos el amor una vez mas sin hacerlo, se fue mientras dormía, me fui mientras soñaba...

...el mejor encuentro que tuve un catorce, y eso que pasé el día solo.

La Parca

2008-08-11T23:22:00.000-07:00

La sucesión de gotas precipitándose
en el aire hacia el charco del suelo
rompe el silencio etéreo de la noche
de rugidos feroces sobre las láminas
de esta ciudad bíblica. Las vidas se
transmutan en la sangre de Lilith y
ninguna de ellas tiene comienzo y
final. Lo único que me recuerda,
que me mantiene atado a este mundo,
es la colilla del cigarro entre mis
labios. Mis pensamientos son un
caos y derivan en mares de recuerdos
futuros, de presentes poliformes y de
pasadas miradas. El destino se ha
roto en minúsculos espejos delante
de mí, y no logro unirlos, a pesar de
que cualquiera diría que llevo una vida
placentera y común. Esto es lo que no
saben, que esos pequeños espejos delante
de mí, son mis ilusiones, son galaxias
dentro galaxias hasta la infinidad, y mi
ser tan leve, tan débil, tan frágil, tan
humano, desea elevarse y olvidar
todos esos mundos, todas esas vidas,
detener el tiempo y dejar a la nada
obrar a su antojo con nosotros, con
ustedes. Sólo el olor de los jazmines
me acompaña en estas vidas efímeras,
y el desasosiego se escapa de mí, el
aroma de los jazmines me llena los
pulmones lentamente, acariciándome,
rozándome, borrándome de esta
existencia y llevando consigo lo que
una vez fue mi ser y mi vida hacia
los más bellos empíreos junto a ti.

CARTAS DE AMOR A NORA BARNACLE

2008-08-11T23:18:00.000-07:00

15 de junio de 1904

60 Shelbourne Road

Debo estar ciego. Durante largo rato estuve mirando una cabeza

de cabello castaño rojizo y después decidí que no era la suya. Volví a

casa muy abatido. Me gustaría concertar una cita, pero quizás no sea

conveniente para usted. Espero que sea tan amable de fijarla usted

misma, si es que no me ha olvidado.

[¿Finales de julio de 1904?]

60 Shelbourne Road, Dublín

Mi iracunda Nora, te dije que te escribiría. Ahora me escribes y

me preguntas qué demonios me pasaba la otra noche. Estoy seguro de

que algo anduvo mal. Me mirabas como si estuvieras triste por algo

que no había ocurrido, y que habría podido gustarte mucho. Desde

entonces he tratado de consolarme, pero no lo consigo. ¿Dónde estarás

el sábado, el domingo, el lunes por la noche, para que no pueda verte?

Ahora, querida, adiós. Beso el milagroso hoyuelo de tu cuello. Tu

Hermano Cristiano en la lujuria.

La próxima vez, cuando vengas, deja tu enojo en casa... y también

el corsé.

J.A.J.

29 de agosto de 1904

60 Shelbourne Road

Querida Nora, acabo de terminar mi almuerzo; no tenía apetito.

Cuando estaba por la mitad me di cuenta de que estaba comiendo con

los dedos. Me sentí mal como la otra noche. Estoy muy angustiado.

Perdona esta pluma horrible y este papel tan feo.

Anoche debo haberte apenado por lo que dije, pero seguramente

será bueno que conozcas cómo pienso sobre gran parte de las cosas. Mi

razón rechaza la totalidad del actual orden social, así como el cristianismo-

hogar, las virtudes reconocidas, clases en la vida y doctrinas

religiosas. ¿Cómo podría atraerme la idea del hogar? Mi hogar fue

simplemente uno de clase media arruinado por los hábitos derrochadores

que he heredado. A mi madre la mataron lentamente, pienso, los

malos tratos que le daba mi padre, los años de sufrimiento y la cínica

franqueza de mi proceder. Cuando miré su cara, en el ataúd, una cara

gris y consumida por el cáncer, comprendí que estaba viendo la cara de

una víctima, y maldije el sistema que la había hecho su víctima. En la

familia éramos diecisiete. Mis hermanos y hermanas no son nada para

mí. Sólo un hermano es capaz de comprenderme.

Hace seis años dejé, con un odio ferviente, la Iglesia Católica. Me

fue imposible permanecer en ella contrariando los impulsos de mi

naturaleza. Cuando era estudiante hice contra ella una guerra secreta y

decliné aceptar las posiciones que se me ofrecían. Al hacerlo me convertí

en un mendigo, pero conservé mi orgullo. Ahora mantengo a

través de una guerra abierta lo que escribo, digo y hago. No puedo

ingresar en el orden social si no es como vagabundo. Empecé a estudiar

medicina tres veces, una vez leyes, una vez música. Hace una

semana me estaba preparando para salir como actor ambulante. No

pude poner mucho ánimo en el plan, porque tú tironeabas en sentido

contrario. Las dificultades actuales de mi vida son increíbles, pero las

desprecio.

Anoche, cuando te fuiste, deambulé hacia Grafton St., donde

permanecí fumando largo tiempo apoyado en un farol. La calle estaba

llena de una animación en la que vertí un torrente de mi juventud.

Mientras permanecía allí recordé unas frases que escribí hace algunos

años cuando vivía en París, las frases son, “Pasan de a dos y de a tres

entre la animación del bulevar, paseando como gente desocupada en un

lugar iluminado para ellas. Están en la pastelería charlando, comiendo

dulces o sentadas silenciosamente en una mesa de una terraza; o descendiendo

de carruajes con un revuelo de vestidos, suave como la voz

del adúltero. Pasan con una brisa de perfumes. Bajo los perfumes sus

cuerpos tienen un cálido olor húmedo”.

Mientras me estaba repitiendo esto me di cuenta de que la vida

aún me esperaba, si es que decidía entrar en ella. Quizás. no podría

embriagarme como lo había hecho alguna vez, pero aún estaba allí y,

ahora que soy más juicioso y me controlo más, era inofensiva. No haría

preguntas, no esperaría nada de mí, excepto unos momentos de mi

vida, dejando libre el resto y me prometería el placer a cambio. Pensé

en todo esto y lo rechacé sin remordimiento. Era inútil para mí; no

podría darme lo que yo esperaba.

Creo que has malinterpretado algunos pasajes de una carta que te

escribí, y he observado cierta reserva en tu actitud, como si el recuerdo

de aquella noche te turbara. Sin embargo, yo lo considero como una

especie de sacramento, y su recuerdo me llena de una asombrosa alegría.

Quizás no comprendas enseguida por qué motivo te respeto tanto

por ello, pues no conoces aún mucho sobre mi manera de pensar. Pero

al mismo tiempo fue un sacramento que me dejó un gusto final de pena

y abatimiento, pena porque vi en ti una extraordinaria y melancólica

ternura que había tomado este sacramento como un compromiso; y

abatimiento porque comprendí que, a tus ojos, yo era inferior a una

convención de nuestra sociedad actual.

Anoche te hablé sarcásticamente, pero hablaba del mundo, no de

ti. Soy enemigo de la bajeza y esclavitud de la gente, no de ti. ¿No

puedes advertir la sencillez que hay detrás de todos mis disfraces?

Todos llevamos una máscara. Cierta gente que sabe que estamos muy

unidos suele increparme. Los escucho con calma, desdeñando responderles,

pero su última palabra agobia mi corazón como a un pájaro la

tormenta.

No es agradable para mí tener que ir ahora a la cama recordando

la última mirada de tus ojos, una mirada de cansada indiferencia, y la

tortura de tu voz la otra noche. Creo que ningún ser humano ha estado

nunca tan cerca de mi alma como tú lo estás, y, sin embargo, aún puedes

interpretar mis palabras con lastimosa descortesía (“Sé de lo que

está hablando ahora”, dices) Cuando era más joven tuve un amigo a

quien me di por completo, en cierto sentido más de lo que me entrego a

ti, y en otro sentido menos. Era irlandés, es decir, me traicionó.

No he dicho ni una palabra de lo que quería decir, pero escribir

con esta maldita pluma es un trabajo duro. No sé qué pensarás de esta

carta. Por favor, escríbeme Nora querida, ¿lo harás?, te respeto mucho,

créeme, pero quiero algo más que tus caricias. Me has dejado de nuevo

con una duda angustiosa.

J.A.J.

6 de agosto de 1909

44 Fontenoy Street, Dublín

Nora, ni yo ni Giorgio vamos a ir a Galway.

Voy a renunciar a los asuntos por los que vine y que esperaba que

pudieran mejorar mi posición.

He sido sincero en lo que te he dicho de mí. Tú no lo has sido

conmigo.

Cuando solía encontrarte en la esquina de Merrion Square y pasear

contigo y sentir tu mano tocarme en la oscuridad y oír tu voz (¡Oh,

Nora! Nunca oiré otra vez esa música, pues nunca volveré a confiar),

cuando te encontraba noche por medio tenías una cita frente al Museo

con un amigo mío, ibas con él por las mismas calles, siguiendo el canal,

pasada la “casa de las escaleras”, a lo largo de la orilla del Dodder.

Te quedabas con él: él te rodeaba con su brazo y tú inclinabas tu cara y

le besabas. ¿Qué otra cosa hacían juntos? iY a la noche siguiente me

encontrabas!

Lo he oído de sus labios hace sólo una hora. Mis ojos estaban llenos

de lágrimas, lágrimas de tristeza y mortificación. Mi corazón, lleno

de amargura y desesperación. Sólo veo tu rostro al inclinarse para

encontrarse con el otro. Oh, Nora, compadécete por lo que ahora estoy

sufriendo. Lloraré días enteros. Se ha roto mi fe en el rostro que amaba!

Oh, Nora, Nora, apiádate de mi pobre desdichado amor. No puedo

llamarte con ningún nombre querido pues anoche supe que el único ser

en quien creía no me era fiel.

¿Se ha acabado todo entre nosotros, Nora?

Nora, escríbeme, en consideración a mi amor muerto. Los recuerdos

me atormentan.

Escríbeme, Nora, te amaba: y tú has roto mi fe en ti.

Oh, Nora, soy desdichado: Lloro por mi desgraciado amor.

Escríbeme, Nora.

JIM

Aquí está el link por si quieren descargar todas las cartas.
barquisimeto.intercable.net.ve/intheflesh/NoraBarnacle.pdf

Lapso

2008-08-04T19:55:00.000-07:00

Lamento la larga ausencia en el blog, este mes de julio ha sido un caos total, algunos aspectos de mi vida han cambiado de manera radical, ya no me encuentro estudiando ingeniería química, logré armarme de valor y me encuentro ahora estudiando letras, siempre en la universidad de San Carlos, claro que esto ha acarreado no pequeños problemas y disputas en torno a mi núcleo familiar, pero aún así han decidido apoyarme y darme su consentimiento, solamente fundamental para convivir bajo el mismo techo. Además en el campo del amor se han suscitado otros cambios, que no puedo mencionar debido a razones más que obvias, solamente diré que la vida continúa y sigue en marcha, jajajaja. Así también el día de hoy conseguí la plaza de corrector de estilo y redacción en elPeriódico que consideró me ayudará no sólo financieramente sino espiritualmente y demás términos empleados en el asunto. Como pueden corroborar, no he publicado poemas desde hace un mes, esto se debe a la falta de inspiración, writer’s block, como deseen llamarlo, pero luego de un tiempo, siento deseos de escribir nuevamente, así que espero les guste lo que viene, jajaja, yo ya les hablo de manera que leyeran esto todos los días, pero créanme que respecto a la entrada de “El aleph en Guatemala…” recibí dos comentarios inusitados, que me agradaron en extremo, y se debe al uso tan precioso del lenguaje y la crítica misma, por fin recibo algo de retroalimentación, y no voy a dejar pasar la oportunidad de agradeceros la molestia que se toman al hacer esto. Así que un nuevo mes, nuevos poemas, a ver que tal resulta todo esto. “En adelanto van los siguientes lugares: la diosa coronada”.

El Aleph en Guatemala...

2008-07-24T17:49:00.000-07:00

Caminando un día que regresaba de la universidad, en la esquina de la cuarta avenida y novena calle vi sobre la pared un póster donde se mostraba la imagen de la iglesia de San Francisco, hasta abajo en letras minúsculas estaba la dirección www.flickr.com, hoy luego de trabajar algunas cosas, recordé el póster y encontre unas fotos maravillosas de Guatemala, así que decidí subir algunas (claro que tengo autorización, pierdan cuidado) de las mismas, espero que les gusten y que como yo, que hay algunas de lugares que desconozco, les entren las ganas por conocer nuestro país.

Amor de Pasiones

2008-07-09T22:26:00.000-07:00

-Agradecimientos a la tremenda
asistencia de Yue.

Lloro, despierto derramando lágrimas
sobre tu recuerdo, En aquellos días en
que el mundo vibraba de colores, y ahora
abro los ojos para encontrarme en la madrugada
deseando un cigarro y el aroma de tu cabello,
tu cintura entre mi brazo, tu respiración profunda,
la vida que te he entregado y que tu aun no me
devuelves, lloro y me falta el aire, siento ahogarme
entre mis lamentos, golpeo el muro hasta rajar
mis huesos, quiero estar lejos, y no en este limbo
donde pago tormentos que no merezco, sé que
estás del otro lado de la ciudad, donde se ven
pocas estrellas en el cielo azulado y no estoy en
tus pensamientos, duermes plácida sabiendo que
a tu merced me encuentro encallado en un profundo
infierno. Agradece a Dios no estar enamorada que
no podrías vivir con esto ni un día. Aun martirizo
mis oídos preguntándome ¿qué es lo que esperas?
Y ahora sé que es un tonto aquel que crea poder
esperar al amor, es un imposible, mueres en el
intento, pero, ¿qué mejor manera de morir si no es
de amor? Te pido perdón, pero este es el lado oscuro
de la luna que nunca vemos, y no hay manera
que no duela, porque aquel que vive enamorado
sin ser verdaderamente amado, irá consumiéndose
lentamente hasta morir sin haber visto la luz del sol
brillar. Amada mía, ¿qué pasiones son estas que aun
estoy aquí? Sé que el amor es quien me mueve,
quien mientras me mata me mantiene en vida. Pero
Mi vida es sólo muerte, y solo estoy en este
condenado mundo. Ojalá algún día llegues a comprender
y a sentir lo que por ti este desdichado siente, y
que es el amor la más grande pasión y prueba de que
no solo Dios existe, sino que en la vida a lo que
se viene es a amarte como un loco y a esperarte
lo que sea necesario.

Amor de Titanes

2008-07-02T21:27:00.001-07:00

El agua limpia hace de mis suspiros de humo
lamentos efímeros en el aire. Se escuchan los
gritos de las prostitutas en las calles, mientras
corren a buscar techo contra la tormenta que
se desata ante nosotros. Recuerdo nombres de
Gigantes de tu vida, nombres pasados, actuales
y futuros. Van y vienen como piedras lanzadas
hacia mi rostro, escupidas de infamia, (¿habré
apagado la luz?) cortes superficiales en mi alma
que respiran con fuerza. El cigarro se termina
quemándome los labios con mil y un razones
y más recuerdos. Pesan de una manera terrible
sobre mí, creo poder resistir a sus envites pero
es demasiado, es demasiado, peor castigo que
el del Atlas. Llegan momentos en que estoy al
borde de la muerte, pero me sonríes con ternura,
pidiendo que aguante, que falta poco, que ya
llegará el día, y yo solamente lloro sangre y
continúo bajo todo eso. (no creo estar seguro
de haber apagado la luz) Enciendo otro cigarro
y miro desamparado hacia la tormenta, las gotas
caen sobre gotas, la humedad se hace insoportable.
Has robado el fuego que celo y el precio de haberlo
perdido es inigualable, tan terrible es el amor que
está diseñado por nosotros para no comprenderlo
y dejar que nos gobierne, (mejor regreso, la luz
debe estar encendida) castigo eterno el de los titanes
que mi corazón debe aceptar. (de haber sabido, el
bombillo lleva horas quemado. La lluvia lanza gritos
sobre la lámina y me es más fácil cargar con todo esto.)

Amor de Surréalisme

2008-06-24T23:44:00.001-07:00

Dame imagination no corre. - Cortázar.

Nadamos entre tintes de Miró los dos,
Los minutos son vasos, las novelas piedras.
Yo (¿yo?) soy la periferia y tú eres el centro.
Nuestro amor se deslinda sobre clavos
En algún viejo museo del otro lado.

Amalgamo ideas y conceptos de lo que somos,
Si un par de locos, o tu la arena y yo el mar
Que con mi lengua baño tus caderas.
O quizás seamos como the hedgehog’s dilema
Challenging our intimacies for ever.

Darle nombre a las formas, qué problema.
No comprendo porqué (¿me amas?) sigues
Aquí, conmigo, sin mí, a mi lado o simplemente
Dentro de mí. ¿qué es lo que ves en estos ojos,
Que son inmenso vació (¿centro?) de mí?

Siento tu mano, tu respiración, el aroma de tu
Cabello, y no se si aquí deseo estar, o si es sólo
Mi cuerpo que está y que duele, y yo me encuentro
Sobre el techo de la habitación, observando nuestros
Cuerpos apelmazados en medio (¿afuera?) de la noche.

Nada de lo que digas podrá tranquilizarme, mi mente
Vuela en mil pedazos tratando de hunir mis sentimientos,
Transformarlos en dualidad (¿orden del caos?) y descifrar de
halguna manera si esto que siento (¿vivo?) es lo que
El resto , llama dolor, doma llalor, dolla malor…

Amor de Calendarios/Agujas

2008-06-15T19:50:00.000-07:00

Llega el catorce de Noviembre de cada año,
El reloj atómico muestra las siete de la noche
Con catorce minutos y treinta y dos segundos.
Eones pasan de largo y nada se desajusta, toda
Mi vida mantiene el mismo ritmo intermitente.

Las campanas, que doblan sin cesar en la catedral,
Me piden que me levante de mi asiento y salga a
La calle para ver las pocas estrellas que las luces
De la ciudad permiten disfrutar. Veo con ansias
El celular muerto esperando la llamada perdida.

Mi cuerpo entumecido de soledad logra sentir el
Viento de la noche que me trae tu nombre desde
Lejos. Recuerdo cada vez menos nuestro pasado
De joviales días y horas en que esperaba fuera de
Tu casa con un ramo de rosas y mi amor exaltado.

Saco del bolsillo una cajetilla arrugada, tomo un
Cigarro mentolado y lo enciendo con cerillos de
Madera para no perder el sabor del tabaco. Chupo
Sin cesar la colilla aspirando el humo para lograr
Calmar todo mi ser que se siente derrotado nuevamente.

Las matemáticas, frías y sanguinarias, no se engañan,
Y me dicen que han pasado ya cincuenta y tres años,
Siete meses, y diez días con todas sus noches*. Hasta
El día de hoy había vaticinado mi alma llegar a vivir,
Pero ahora que no estás aquí, me pregunto: ¿Habrá de
Pasar más tiempo? Y mi alma responde a suspiros
Conociendo la respuesta: El tiempo tendrá que acabar
Para que seamos liberados de este tormento.

Termino el cigarro lanzándolo con fuerza al otro extremo de la
Calle. Entro a mi habitación alquilada, recuesto con
Cuidado mi cuerpo sobre la cama, me cubro con las
Delgadas sábanas y pienso: “Mañana tendré que
Conseguir un calendario para el nuevo año y ajustar
Las agujas del reloj.”

*El amor en los tiempos del cólera, G.G.M.

Amor de Amantes

2008-06-10T00:22:00.000-07:00

Amor mío, debemos separarnos, debemos
partir por distintos senderos, separar el
contacto de nuestras almas, negar el pasado
y levantar la mirada al cielo, como si todos
estos días, que nos han marcado por el resto
de nuestras vidas, fuesen tan sólo una aventura
de niños y no el amor más grande de todos
los tiempos.

Debo irme de mi tierra, del seno que me ha parido,
debo irme de ti, que eres mi tierra, mi alma mater,
el sustento de las raíces que aquí he sembrado.
Me iré para siempre, porque así tiene que ser amor,
porque ambos sabemos que nuestro amor no tiene
una prolongación el los mundos en que vivimos.

Siquiera que fuera todo como en nuestros más
alocados sueños, en que tu y yo pudiésemos vivir
felices, sin complicaciones, sin daños colaterales,
sin herir al resto del mundo y sin herirnos, como
en las grandes novelas que hemos compartido. Ni
los ancestros del maíz milenario podrían conseguirle
una solución a nuestro amor, sin tener que derrumbar
el mundo actual y transformarlo sólo para nosotros dos.

Quizás el destino tiene algo mejor preparado para ambos;
mientras, debemos esperar amor, debemos sufrir lo
que corresponda a nuestros pecados, para así regresar
con las almas puras y amarnos por siempre en la rosa
del empíreo, junto a la corte de serafines, arcángeles y
querubines, todos ensalzando nuestro inmenso amor y
toda la luz que de el mana.

"Regala un tierno beso por el aire al hombre que de
ti lejos se despide con el corazón hecho pedazos."

Acatenango, Agua y Fuego

2008-06-09T19:50:00.001-07:00

La tierra es eso: la infancia, los ruidos,
los olores, el humo de la leña de la cocina,
la respiración casi canto de la molendera
arrodillada sobre la piedra, el rumor eterno,
familiar de la fuente, de los sanates entre la
gran bola roja del naranjo lleno de fruto, la
hermana menor que llora, el padre que trabaja
en el escritorio, la lección de piano y el temblor
de tierra que nos reúne a todos en el centro
del patio mientras oscilan enfrente los muros
de la catedral; la niña de nuestros sueños, la
lección no aprendida y la tarea no empezada,
el lápiz rojo y las estampillas de correo, la
caja de colores de Amatitlán, el gato, el perro
y el caballito, el barrilete, las primas, el hijito
de la sirvienta que comparte nuestros juegos,
el purgante y la cara dura del médico, el uniforme
de la escuela, el olor del café tostándose, de los
tamales de Nochebuena, un remordimiento,
la flor escondida entre el libro de gramática,
la muerte de la abuela, la cosecha de café, las
muchachas cortadoras de pies descalzos, anchos
y gordezuelos, con los canastos llenos de cerezas
de café, que pasaban junto a nosotros entre el
rumor de sus faldas encendidas, sonriendo al
“patroncito”, como muñecas de barro de Rabinal.

Guatemala: las líneas de su mano. Luis Cardoza y Aragón.

Amor de Deseos

2008-06-07T20:01:00.000-07:00

-A la mujer libre que hay en ti,

luego de una noche espléndida.-

Regreso a mi apartamento por la madrugada,
Las calles están desoladas, no hay sonidos,
No hay aromas nocturnos, sólo las luces que
Me acompañan de vuelta a la soledad. Bajo
Del carro para sentir las gotas de agua que
Caen dispersas sobre mi cabeza, me gusta,
Disfruto el frío del aire que se lleva los restos
De basura que llenan las orillas de la calle.
Todo continúa callado a mi alrededor. Deseo
Quedarme bajo las capas de lluvia que no cesa,
Tú me sigues acompañando en la humedad
De la hora muerta en nuestra ciudad. Logro
Sacar las llaves del bolsillo y abrir una puerta
Que cuida un pasillo oscuro y estrecho, subo
Unas escaleras y llego a otra puerta que se abre
Al girar el pomo, me adentro en una habitación
Con olor a sequedad inmensa. Desvisto con
Facilidad mi cuerpo y me inundo en una cama
Grandísima. Sigue la madrugada atrapándome
Dentro de la pieza y yo veo un techo desconocido,
Mis ojos derraman lágrimas pero yo yo yo yo no
Logro entender por qué. Creo que ya no controlo
Mi ser, mis ansias; luego me veo recostado sobre la
Cama y veo las siluetas que mi maltratado cuerpo
Dibuja en las sábanas, veo que lloro, que todo llora
Ahí en la soledad, y me percato que es mi alma la
Que no soporta tener que dormir sin ti, sin tu cálido
Ser, sin tu tersa piel, sin el aroma a dulces higos de
Tu largo y azabache cabello. Sí, yo yo yo yo, necesito
Dormir junto a ti, para olvidar todas las responsabilidades
Del mundo, para abandonar todo e irme a las esferas
Celestes junto a ti, donde nadie ni nada nos pueda
Lastimar, un lugar en el que tu y yo seamos el principio
Y el fin de la vida. Un lugar que no perturbe la magnanimidad de nuestro amor.

Amor de Sombras

2008-06-02T07:26:00.000-07:00

¿Qué es una noche de besos y caricias,
De recuerdos desperdigados en pozos?
Tan solo un momento de primicias
Donde el sol golpea con fuerza mis ojos.
Cariño mío, que quemas todo con tu tacto.

Qué difícil darle la espalda al futuro
Y regresar donde la vida se desvanece.
Delicia es probar un amor tan puro
Que un día es todo, y luego de todo carece.
Cariño mío, ¿por qué este eterno pacto?

Aún quedan restos de tu miel en mi corazón,
Pero se escapa por las cicatrices abiertas.
El fuego que nos quema nos quita la respiración
Y me ahogo en un pasillo de cerradas puertas.
Cariño mío, eres el final de mi vida en cada acto.

Mis ansias incontenibles desdibujan tu silueta
Y te persigo en la oscuridad de mi cueva.
Grito y fallezco, y me levanto cual marioneta
Que sin dueño el viento aturde y se lleva.
Cariño mío, Cariño mío, Cariño mío…

POSTDATA

2008-05-21T17:19:00.000-07:00

Después, todo comenzó cuando lo del eclipse
lunar. Cuando nos dimos cuenta que nadie tenia
sombra. Que por más ademanes y piruetas que
hiciéramos, nuestras correspondientes sombras nunca
aparecían.

Fue peor cuando quisimos provocarlas
mediante el uso del fluido eléctrico. Pero nada. Nadie
tenía sombra ya más.
Fue entonces cuando se el temor se convirtió en
miedo, el miedo en terror y del terror cundió un pánico
general que provoco miles y miles de muertes por
cualquier razón; susto, fatiga, insolación, sugestión,
inanición y accidentes de todo tipo.
El proceso normal de todas las fuerzas vivas de
producción se ha transformado letalmente. Peor,
cuando nos dimos cuenta que sólo los humanos
carecíamos de sombra.

Ahora, los sobrevivientes, hablamos menos.
Nos movilizamos menos y mantenemos la mirada
perdida. Muchos ya no piensan en lo que hacen porque
ya son autómatas. Se nos ha disminuido la capacidad
del olfato, del oído, de la vista, del tacto. Por eso, de
repente, la gente se muere o, se accidenta.

Hemos perdido la noción del tiempo y lo del
Eclipse ya no sabemos cuando ocurrió.
Estamos olvidando ya que teníamos sombra.
Alguien o, algo nos la ha quitado. Nos han extirpado
lo que nos daba la vida. Lo que nos hacía vivir.
Yo mismo, olvidaré para siempre esto que he
Testimoniado ahora.

El último katún. Carlos René García Escobar.

Tú no me dejas

2008-05-14T12:15:00.001-07:00

Gente, que se despierta cuando aun es de noche
y cocina cuando cae el sol
Gente, que acompaña a gente en hospitales, parques
Gente, que despide, que recibe a gente
En los andenes
Gente que va de frente
Que no esquiva tu mirada
Y que perciben el viento
¿Cómo será el verano?
¿Cómo será el invierno?

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada siete días para darte
Un pasaje en la más bella historia de amor
Dos, tres, horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte
Me acomodo en un rincón de tu corazón

Gente, que pide por la gente en los altares
En las romerías
Gente, que da la vida
Que infunde fe
Que crece y que merece paz
Gente, que se funde en un abrazo en el horror
Que comparte el oleaje de su alma
Gente que no renueva la pequeña esperanza
De un día
Vivir en paz

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada siete días para darte
Un pasaje en la más bella historia de amor
Dos, tres, horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte
Te acomodo en un rincón de mi corazón

Para vivir así
En miradas transparentes
Recibir su luz
Definitivamente
Nubes van
Y van pasando
Pero aquella luz
Nos sigue iluminando

Que fresca es la sombra que ofrecen
Que limpia el agua dulce de sus miradas
Es por ti que empiezo un nuevo día
Hay Ángeles entre nosotros
Ángeles entre nosotros

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada siete días para darte
Un pasaje en la más bella historia de amor
Dos, tres, horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte
Me acomodo en un rincón de tu corazón

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada siete días para darte...

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada siete días...

Dos, tres, horas para disfrutarte
Y dos de cada...

Dos, tres, horas para disfrutarte...

Dos, tres, horas

Presuntos Implicados

Frente a Frente

2008-05-12T19:48:00.000-07:00

Entre la niebla de la mañana

aparece una figura recortada

por un muro de bloques grises

manchado de cráteres profundos

guardando centenares de últimos

deseos, gritos y proclamas.

La figura es ahora un hombre

que se encuentra en harapos,

por los cuales se ven todas las

laceraciones de un cuerpo torturado

hasta la saciedad. Tiene los ojos

vendados y su postura permite

saber que apenas logra estar parado.

Detrás de el se encuentran siete

soldados apuntando con sus rifles

al hombre del muro, sus rostros son

de autómatas listos para seguir

cualquier orden.

A la derecha de los tiradores, se

encuentra un hombre alto, delgado,

con miles de insignias revelando todos

los actos de heroísmo y valentía que

ha hecho. Sostiene su kepis bajo

la axila, la escuadra al cinto, unas

botas lustradas a la perfección y una

mirada cansada, de alcohólico.

Todos están listos, el prisionero,

los tiradores, y el oficial. Se escuchan

a lo lejos explosiones, estallidos y

carreras de la gente, hay vítores por todos

lados. El oficial y el prisionero comprenden

lo que sucede, al contrario de la maquinaria

de fusilamiento, que parece no comprender

nada de lo que sucede.

El oficial se coloca el kepis con fuerza,

camina hacia el muro y desata al

condenado, entregándole el arma y

colocándose frente al muro, mientras que

lo ata el otro. Ambos hombres se contemplan

con una sonrisa breve, amarga de aceptación.

La sonrisa les hermana. El condenado

levanta la mano y da la orden. Los fusiles

son disparados y hacen nuevos cráteres

en el muro. El cuerpo se desploma y mancha

la tierra con su sangre.

Un corazón debajo de una piedra

2008-05-07T19:52:00.000-07:00

Tú, donde y en quien encuentro estas sensaciones
que me enloquecen, que traen loco de remante,
deseo agradecértelas, ya que no están en ninguna
otra parte del universo.

Tus ojos contienen todos mis sueños y anhelos,
toda la esperanza de que el mundo sea un mejor
lugar para todos, para mi, tus ojos que destellan
en un atardecer me lanzan promesas de amor y
le dictan a mi corazón a que ritmo palpitar, tus
ojos que me adormecen y calman, son tus ojos los
que deciden los caminos que mi vida tomará,
desde el día en que supe que estaba perdidamente
enamorado de ti hasta el día de mi muerte y más
allá, más allá hasta el fin de todo. Cuando te tengo
cerca, pero cerca en verdad y puedo respirar tu
aliento, sentir la esencia de tu hermoso cuerpo, me
deshago y convierto en polvo, llámame y restituiré
todo mi ser solo para amarte nuevamente con todo
lo que un hombre puede amar a una mujer.

Luego que tus ojos se han cerrado y yaces junto
a mi en una noche de calor y de mar y de estrellas,
contemplo lo bella que eres, la delicadeza de tus
manos que me acarician con ardiente deseo,
elevándome al cielo mismo, tus manos que tocan
mi rostro y es como si todos los ángeles me abatieran,
y yo, deseando que tus manos estén en todos mis
sobacos, tus manos que son capaces de atrapar mi
amor por ti para que lo lleves contigo como un
pendiente oculto que nadie jamás verá.

Tu piel blanca escondida bajo las delgadas
sábanas de la noche-estrella cautiva mi pasión,
tu piel que se extiende hasta el infinito, tersa y
aromática, la orquídea de vainilla más encantadora
que este pobre tonto ha llegado a acariciar, quiero
conservarte por siempre, enseñarle al mundo lo
bella que eres y ser tu guardián eterno, ser la tierra
que ha de sostenerte y alimentarte, ser los rayos de
luz que han de entibiarte una fría mañana, tu piel es
seda ante mis caricias, no te toco, no te toco, temo
lastimarte con mis rudimentarias manos que trabajan por ti.

Camina, flota, vuela, que las mismas calles de
esta ciudad no merecen que tus pies las toquen,
pies pequeños y delgados, hermosos, uno tras
otro andan dirigiéndote a mi, que tus pies saben
que nunca encontrarás un amor como el mío, tus
pies que son ajenos a mi, tú que me los prohíbes,
déjame aunque sea, construirles un camino de fino
cristal para que puedas pasear conmigo bajo las
estrellas de esta noche y dejar que las aguas del
universo besen tus pies por mi.

Tus labios son las cerraduras que protegen la miel
de tu boca, tus labios finos dejan marcas en mí
como cicatrices de guerras que hemos desatado
tu y yo, tus labios candorosos que dibujan el estado
de tu alma, una sonrisa, un espasmo de dolor, tus
labios que embelezan con sus danzas, quiero ser
dueño y señor de ellos, que obedezcan mis ordenes
y besarlos y ser besado por ellos, que tus besos son
respiración para el ahogado, calma para el dolorido,
compañía para el solitario, y la más grande expresión
de amor y deseo que de ti conozco.

Tu cabello, tus hebras, tus rizos, todo tu nido de
primavera se agita al viento esta noche, y en la
oscuridad, el azabache de tu pelo suelta azahares
de higo, dulces higos, así tus cabellos percibo, y
enredarme entre ellos es mi mayor deseo, dejar
que me atrapen y no me suelten, que cubran tu
rostro para ocultarme tus pensamientos, que te
escondan y yo tenga que buscarte entre ellos,
porque luceros oculta tu largo cabello.

“Toma mi mano, vamos, no te lastimaré, toma mi mano y se mi compañera de vida en este instante, ven conmigo a caminar y te enseñaré lo que es realmente el amor.”

27 de marzo de 1950

2008-05-04T16:26:00.000-07:00

Lloro dormido. Cuando despierto, de lo único que me
acuerdo es de que he llorado. Se lo he dicho a la señora Marks
y me ha contestado:

-Las lágrimas que derramamos cuando dormimos son las
únicas sinceras de nuestra vida. Las lágrimas de cuando estamos
despiertos son producto de la lástima que sentimos por nosotros
mismos.

-Eso me resulta muy poético, pero me es imposible creer
que lo dice en serio.

-¿Y por qué no?
-Porque me agrada dormirme sabiendo que voy a llorar.
Sonríe, y yo espero a que responda..., pero ella ya no me
va a ayudar. En consecuencia, le pregunto, con ironía:
-¿No va a decirme que soy un masoquista?
Afirma con la cabeza, naturalmente.
-Hay placer en el dolor -sentencio por ella, que afirma
otra vez - Señora Marks-puntualizo- ,este dolor trise y
lleno de nostalgia que me hace llorar me inspiró aquel
maldito libro.

Se incorpora, tiesa, escandalizada porque me atrevo a
maldecir un libro, el arte, esta avticidad tan noble.
-Lo único que ha conseguido -continúo- es hacerme
llegar poco a poco a la conciencia subjetiva de lo que yo
sabía: que el origen del libro está envenenado.
-El conocimiento de uno mismo consiste siempre en te-
ner una conciencia cada vez más profunda de lo que ya
sabíamos.
-Pues no es suficiente.
Afirma y se queda meditando. Presiento que va a producir-
se algo importante, pero no sé qué. Después, pregunta:
-¿Escribe un diario?
-Con irregularidad.
-¿Apunta lo que sucede en estas sesiones conmigo?
-A veces.
Afirma con la cabeza y me doy cuenta de lo que está pen-
sando: que esto, el escribir un diario, es el comienzo de lo que
considera el deshielo, la liberación de lo que me impedía escri-
bir. Me ha molestado tanto, he sentido un rencor tan grande,
que no he podido decir nada. Era como si al mencionar el dia-
rio, al convertirlo en parte de su análisis, por decirlo así, me lo
hubiera robado.

Doris Lessing, The golden Book.

Dilatación

2008-04-27T06:37:00.000-07:00

a mi fea hermosa

Quisiera dilatar
cada segundo contigo
Hasta hacer de ellos
mil vidas y así
Vivir eternamente
en los ojos de todos

De esta manera te quiero
Amor y Cielo, como
Una infinidad sombría
Que siempre anhela la luz
Para todavía saberse viva
De cada día, amada mía

Dueña eres de esas miradas
Reina altitonante de efímeros deseos
Plebeya de las soledades tremebundas
Hija soberana de este país de porquería
Porque en su eterna desgracia te encontré
Y sus parajes hasta a ti me arrastraron

Quisiera dilatar
Cada segundo contigo
Hasta hacer de ellos
Mil vidas y así
Vivir eternamente
En los ojos te todos

Ahora no te quiero
Infierno y odio
Que eres el dolor
Una palabra nada más
Basta para ensordecerme
Y reventar mis tímpanos

Un beso alcanza
Para abrirme la piel
Tu pelo lacera manos
A su más leve contacto
Te persigo y busco para que
Con heridas me hagas vivir.

Quisiera dilatar
cada segundo contigo
Hasta hacer de ellos
mil vidas y así
Vivir eternamente
en los ojos de todos.

Todo o Nada

2008-04-25T10:27:00.000-07:00

A Pamela y Köper

No sé cómo decírtelo, pero de una manera u otra,
estas intermitencias que nos hacen tan felices ahora,
nos consumen con el tiempo, cada vez que detenemos
los amaneceres, cuando todo se hace noche,
una parte de nosotros muere, nos comemos a pocos
y cuando es momento de regresar a la vida, nos damos
cuenta del daño que nos hemos hecho.

Esta mañana has devorado parte de mi alma,
dejando en mi un vacío inmenso que nunca mas
podré recuperar. Te amo, sé que te amo, que
no es una costumbre como repetidas veces me
has dicho que es, sé que todo el daño que me
has hecho, también te ha dañado a ti.
Creo que estos momentos, en que te puedo decir
que soy feliz, que tengo paz y logro dormir
por las noches, acabaran pronto, un par de meses,
un par de días, no lo sabemos.

Pero sabemos que hay que evitarlas. No sé
si me duelen más tus hipocresías o el amor
que por ti siento. ¿Cómo puede ser que algo
que aborrezca tanto en ti, me traiga sin
cuidados a veces? Si, todos tenemos nuestros
“problemas” y que cuesta enfrentarlos.
Pero cuando quiero saber porqué estoy aquí contigo,
no consigo explicación alguna, no hay palabras
para el insoportable NO que todos los días me repito.

Mi objetivo, de siempre, es que me tengas
en tu mente, que nunca me olvides, marcar
tu corazón de tal manera que el fuego deje
eternos caminos. Porque, ¿para que decir
que no juguemos si ya nos lastimamos? Y todo
esto, te lo digo, porque esta noche, que no
tendrá final jamás, siento que te amo como
a ninguna otra persona. No quiero que acabe,
quiero morir en el límpido mar de tus cabellos,
quiero hacerte mía y que tú me hagas tuyo.

Deseo arrebatarles la esperanza a los pobres
idiotas que caen ante tus pies. Yo no,
yo estoy junto a ti, y se que cuando se haga
día, y tenga que verte con otro, abrazada
a su talle, te miraré como antes, y tú me
sonreirás, ambos sabiendo, que nadie
se amará más en este mundo, que nosotros dos. Nadie más.